Mostrando entradas con la etiqueta abel murcia. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta abel murcia. Mostrar todas las entradas

6 de junio de 2020

Wisława Szymborska, Sobre los que persiguen y los perseguidos (+1)




Fotografía de Jorg Karg


SOBRE LOS QUE PERSIGUEN Y LOS PERSEGUIDOS

El mundo está hecho de piedras.
Así que vivir una vida es apedrear.
La tierra nombrada con una palabra foránea.
El cielo apoyado en un aliento ajeno.
Las ventanas de la calle —ojos de roca—
se quedaron ciegas a los días y a las noches.
La calle —barranco de granito—
agita el duro retumbar de los pasos.
Ellos, empotrados en cerradas filas,
avanzan y sus blancas pupilas
murieron hace tiempo lejos de aquí.
Apuntan, y sus pupilas blancas
murieron para apuntar mejor.
La ley no prevé pupilas vivas en cuerpos con vida.

Cargaba a sus espaldas el peso de la muerte
el hermano con el rostro hundido en el cuello del abrigo.
Comprendió enseguida la oscuridad de la puerta,
el benévolo silencio de la escalera de caracol.
Vivió alerta: un terrón del espacio,
un fragmento de la barandilla, el aliento de la pared.
Había a veces un pedazo de cristal,
junto a él contaba los disparos pendientes.
O envolvía en un hilo de luz,
me pesa cada brasa hueca.
El tiempo estaba hecho de piedra,
pero lo que estaba en el fuego era la ciudad.

1947




B O N U S  T R A C K 



Fotografía de Jorg Karg




Hubo un tiempo en que conocíamos el mundo al dedillo:
era tan pequeño que cabía en el cuenco de unas manos,
tan simple que era posible describirlo con una sonrisa,
tan corriente como el eco de viejas verdades en una oración.
La historia llegó sin trompetas victoriosas:
nos arrojó tierra sucia a los ojos.
Nos esperaban lejanos caminos sin salida,
pozos envenenados, pan amargo.
Nuestro botín de guerra es el conocimiento del mundo:
es tan grande que cabe en el cuenco de unas manos,
tan complejo que es posible describirlo con una sonrisa,
tan extraño como el eco de viejas verdades en una oración.


1945




El libro inédito Canción negra recoge los poemas
que escribió para diarios y revistas durante la ocupación nazi
de Cracovia y la inmediata posguerra






Wisława Szymborska
(Kórnik, 1923 - Cracovia, Polonia, 2012)
PREMIO NOBEL DE LITERATURA 1996
de Canción negra, Nórdica Libros, 2020
Traducción de Abel Murcia y Katarzyna Moloniewicz
con ilustraciones de Kike de la Rubia
para leer las primeras páginas
+ en EL CULTURAL
+ en LIBRO EMMA GUNST




26 de noviembre de 2017

Krystyna Rodowska, 2 poemas 2 (II)


Collage de Mariano Peccinetti



DESCUBRIMIENTO

en esta oscuridad no temo
las brillantemente nuevas y ásperamente eternas
palabras: te veo
estás
me hablas
el aire declara tu forma

es como si emergiera
del fondo del océano una desconocida
y quizá sumergida antaño
tierra firme

la vida se convierte en un enigma
de ti
del que soy
una partícula
que vibra

1993

Traducción de Abel Murcia



DESCUBRIMIENTO

Por fin sé pronunciar
las palabras recién descubiertas
con olor de eternidad:

te veo,
eres,
me hablas,
el aire confiesa tus formas

Es como si desde el fondo del océano
hubiese surgido la inesperada
tierra firme o quizás
un continente inundado

La vida se hace un misterio
cósmico de tu fluir,
y yo ?– su oculta
partícula.

Traducción de la autora



Fotografía de Vaida Petreikis



MÁS CERCA DE LA DESNUDEZ

Durante los ejercicios matinales
delante de la ventana abierta
en un volar o bajar los brazos,
de repente percibes el chasquido
de advertencia de tus propios huesos

Ya está, repites, sin defensas,
escuchando el sonido implacable
de un arma a punto de tirar

Sientes que el enemigo debe rodar por aquí,
camuflado ( hasta cuándo?) con astucia

Vino el turno de las cosas invisibles
Se dejan oír del fondo de tu cuerpo
dispuestas a levantarlo

reescrito en castellano por la autora






SOBRE LA POESÍA DE KRYSTYNA



El fin de todo texto es ser leído y compartido. El misterio de la poesía no está en la dificultad implícita en la escritura para aprehender determinadas sensaciones, emociones e ideas. Radica más bien en la penetración de la mirada, en la hábil percepción de lo cambiante en el mundo. No hay nada más enigmático que la sencillez que no se rinde, pues es pura agua de honduras. Esta aparente sencillez asiste toda la poesía de Krystyna. 

(en Krystyna Rodowska, poesía del ser, por Manuel García Verdecia, en Cuarto de Visita)






Krystyna Rodowska
(Lviv, Polonia, 1937) 
POETA/ENSAYISTA/TRADUCTORA
CRÍTICA LITERARIA/PERIODISTA CULTURAL
para leer más en: ARTESANÍAS LITERARIAS
y MÁS 

17 de octubre de 2016

Wisława Szymborska, Fin y principio



Fotografía de Rodney Smith,  Connecticut, 2004

FIN Y PRINCIPIO

Después de cada guerra
alguien tiene que limpiar.
No se van a ordenar solas las cosas,
digo yo.

Alguien debe echar los escombros
a la cuneta
para que puedan pasar
los carros llenos de cadáveres.

Alguien debe meterse
entre el barro, las cenizas,
los muelles de los sofás,
las astillas de cristal
y los trapos sangrientos.

Alguien tiene que arrastrar una viga
para apuntalar un muro,
alguien poner un vidrio en la ventana
y la puerta en sus goznes.

Eso de fotogénico tiene poco
y requiere años.
Todas las cámaras se han ido ya
a otra guerra.

A reconstruir puentes
y estaciones de nuevo.
Las mangas quedarán hechas jirones
de tanto arremangarse.

Alguien con la escoba en las manos
recordará todavía cómo fue.
Alguien escuchará
asintiendo con la cabeza en su sitio.
Pero a su alrededor
empezará a haber algunos
a quienes les aburra.

Todavía habrá quien a veces
encuentre entre hierbajos
argumentos mordidos por la herrumbre,
y los lleve al montón de la basura.

Aquellos que sabían
de qué iba aquí la cosa
tendrán que dejar su lugar
a los que saben poco.
Y menos que poco.
E incluso prácticamente nada.

En la hierba que cubra
causas y consecuencias
seguro que habrá alguien tumbado,
con una espiga entre los dientes,
mirando las nubes.


Koniec i początek

Po każdej wojnie
ktoś musi posprzątać.
Jaki taki porządek
sam się przecież nie zrobi.
Ktoś musi zepchnąć gruzy
na pobocza dróg,
żeby mogły przejechać
wozy pełne trupów.

Ktoś musi grzęznąć
w szlamie i popiele,
sprężynach kanap,
drzazgach szkła
i krwawych szmatach.

Ktoś musi przywlec belkę
do podparcia ściany,
ktoś oszklić okno
i osadzić drzwi na zawiasach.

Fotogeniczne to nie jest
i wymaga lat.
Wszystkie kamery wyjechały już
na inną wojnę.

Mosty trzeba z powrotem
i dworce na nowo.
W strzępach będą rękawy
od zakasywania.

Ktoś z miotłą w rękach
wspomina jeszcze jak było.
Ktoś słucha
przytakując nie urwaną głową
Ale już w ich pobliżu
zaczną kręcić się tacy,
których to będzie nudzić.

Ktoś czasem jeszcze
Wykopie spod krzaka
przeżarte rdzą argumenty
i poprzenosi je na stos odpadków.

Ci, co wiedzieli
o co tutaj szło,
muszą ustąpić miejsca tym,
co wiedzą mało.
I mniej niż mało.
I wreszcie tyle co nic.

W trawie, która porosła
przyczyny i skutki,
musi ktoś sobie leżeć
z kłosem w zębach
i gapić się na chmury.

THE END AND THE BEGINNING

After every war
someone has to clean up.
Things won't
straighten themselves up, after all.

Someone has to push the rubble
to the sides of the road,
so the corpse-laden wagons
can pass.

Someone has to get mired
in scum and ashes,
sofa springs,
splintered glass,
and bloody rags.

Someone must drag in a girder
to prop up a wall,
Someone must glaze a window,
rehang a door.

Photogenic it's not,
and takes years.
All the cameras have left
for another war.

Again we'll need bridges
and new railway stations.
Sleeves will go ragged
from rolling them up.

Someone, broom in hand,
still recalls how it was.
Someone listens
and nods with unsevered head.
Yet others milling about
already find it dull.

From behind the bush
sometimes someone still unearths
rust-eaten arguments
and carries them to the garbage pile.

Those who knew
what was going on here
must give way to
those who know little.
And less than little.
And finally as little as nothing.

In the grass which has overgrown
reasons and causes,
someone must be stretched out
blade of grass in his mouth
gazing at the clouds.

Traducción al inglés de Joanna Trezeciak 




Wisława Szymborska
(Kórnik, Polonia, 1923-2012)
de Fin y principio/Koniec i początek, 1993
Wydawnictwo Społeczny Instytut Wydawniczy Znak
Versión de Abel A. Murcia
para leer MÁS

30 de agosto de 2015

Magdalena Gałkowska, A Rh+


Fotografía de Peter Lindbergh



A RH+

y si aún no has devuelto todo
y no tienes marcas arañadas en el cuerpo.
y si la noche duele y no se puede robar
o pegar al cristal los labios.
eso se espesa, gira como la sangre.
tienes una alternativa que corta la respiración.
y no estarás solo. no
sabrás por qué, únicamente cómo.
y si eliges, grita.
vendré a lamer las heridas.


A RH+

a jeśli nie oddałeś jeszcze wszystkiego
i nie masz znamion, wydrapanych na ciele.
jeśli noc boli i nie można kraść
albo przywierać ustami do szkła.
to gęstnieje, krąży jak krew.
masz wybór, który zabiera oddech.
i nie będziesz sam. nie będziesz
wiedział dlaczego, tylko jak.
a jeśli wybierzesz, krzycz.
przyjdę lizać rany.




Magdalena Gałkowska (Polonia, 1975)
de Fábrica de calzado barato / Fabryka tanich butów, 
Łódź, Kwadratura 2009
Traducción de Abel Murcia
su BLOG

9 de febrero de 2015

Wislawa Szymborska, En el aeropuerto


s/d del autor de la fotografía


EN EL AEROPUERTO

Corren al encuentro con los brazos abiertos,
gritan sonrientes: ¡Por fin! ¡Por fin!
Ambos con sus pesadas ropas de invierno,
gruesos gorros,
bufandas,
guantes,
botas,
pero ya sólo para nosotros.
Porque para ellos, desnudos.


NA LOTNISKU

Biegną ku sobie z otwartymi ramionami,
wołają roześmiani: Nareszcie! Nareszcie!
Oboje w ciężkich zimowych ubraniach.
w grubych czapkach,
szalikach,
rękawiczkach,
butach,
ale już tylko dla nas.
Bo dla siebie – nadzy.



Wislawa Szymborska 
(Kornik, Polonia, 1923-2012)
Premio Nobel de Literatura 1996
de Y hasta aquí, Versus/Posdata Ediciones, 2012
Traducción de Abel Murcia y Gerardo Beltrán
para leer MÁS

18 de noviembre de 2014

Marta Eloy Cichocka, 2 poemas 2


Fotografía de Greg Ponthus
QUIÉN ANDA AHÍ

quién empieza detrás de tu piel 
quién arrastra tu sombra por el suelo 
quién propone los sueños que olvidas 
y esos pensamientos que consideras tuyos 

quién se te ha subido a la cabeza 
quién ha girado sobre tus talones 
quién ha salido de tus casillas 
para tomarte de una vez entre sus manos

empieza más allá de tu piel
arrastra tu sombra por el suelo 

a quién vistes en el espejo 
con quién brindas toda la noche 
quién es todo aquello que eres 
y es quien es cuando tú no estás

propone los sueños que olvidas
y pensamientos que consideras tuyos

a quién dejas plantado ahora 
quién te siembra en plena tormenta 
a quién se le ocurriría algo semejante 

quién te importa 

KTO TAM

kto zaczyna się za twoją skórą
kto przesuwa twój cień po podłodze
kto podsuwa ci sny które zapominasz
i te myśli które uważasz za swoje

kto ci mocno uderzył do głowy
kto cię nagle obrócił na pięcie
kto tam wziął i wyszedł z ciebie
żeby raz wziąć cię w swoje ręce

zaczyna się za twoją skórą
przesuwa twój cień po podłodze

za kogo ubierasz się w lustrze
do kogo tak pijesz do rana
kto jest wszystkim tym czym jesteś
i jest sobą kiedy ciebie nie ma

podsuwa ci sny które zapominasz
i myśli które uważasz za swoje

kogo teraz wystawiasz do wiatru
kto cię zawsze wystawia do deszczu
kto by pomyślał żeby to wymyślić

kto ci do tego 



Fotografía de Hannes Caspar
DONDE ACABAN MIS PALABRAS

la poesía acaba allí donde yo empiezo

y mis torpes cimas mis engañosos valles
los rayos de sol en los pasillos del iris
treinta grados bajo cero treinta grados 

a la sombra 

de las alas del ángel de la guarda de una historia totalmente 
distinta con la boca como huesos de arrogantes albaricoques 
de teñidos melocotones cerrada por los siglos de los siglos 
aparentando la mejor de las monedas en las cadenas 

de tus brazos 

condenados al exterminio como venecia y parís 
como peregrinajes borrachos de caracoles cornudos 
a través de la carretera húmeda a través de la palma seca 
de la mano que acallará este poema y entonces finalmente

podremos quedarnos dormidos 

la poesía empieza donde acaban mis palabras 

gdzie kończą się moje słowa

poezja kończy się tam gdzie ja się zaczynam
i moje tępe szczyty moje kłamliwe doliny
kręte promienie słońca w korytarzach tęczówki
trzydzieści stopni mrozu trzydzieści stopni
w cieniu

skrzydeł anioła stróża z całkiem innej bajki
z zatrzaśniętymi na amen ustami jak pestki
aroganckich moreli farbowanych brzoskwiń
udających najlepszą monetę w okowach

twoich ramion

skazanych na zagładę jak wenecja i paryż
jak pijane pielgrzymki rogatych ślimaków
w poprzek mokrej szosy w poprzek suchej dłoni
która uciszy ten wiersz i wtedy nareszcie

będziemy mogli zasnąć

poezja tam się zaczyna gdzie kończą się moje słowa




Marta Eloy Cichocka 
(Cracovia, Polonia, 1973)
POETA/TRADUCTORA/FOTÓGRAFA
de Entrada de emergencia/Wejście ewakuacyjne , 2003
Traducción de Abel Murcia
su blog E L O Y : : E X P R E S S
su blog de fotografía ZOOM ZOOM
para leer MÁS

15 de octubre de 2014

Mariusz Grzebalski, Las sillas


Fotografía de B. Berenika

LAS SILLAS

La casa está tan vacía.

Como siempre
cuando se van los niños.
Las cosas callan
en su sitio.

Duermes, dentro de un momento
me vestiré,
saldré a pasear.
Será como si no estuviéramos
en absoluto.

Sólo ellas.
Mira las sillas.
Asomadas por la ventana
como si respiraran,
contemplando ensimismadas algo.



KRZESLA

Dom jest taki pusty.
Jak zawsze,
kiedy dzieci wyjadą.
Rzeczy milczą
na swoich miejscach.

Śpisz, za chwilę
ubiorę się,
wyjdę na spacer.
Będzie, jakby w ogóle
nas nie było.

Tylko one.
Spójrz na krzesła.
Wychylone za okna,
jakby oddychały
w coś zapatrzone.





Mariusz Grzebalski 
(Łodzi, Polonia, 1969)
de Crónica de interferencias
en Poesía a contragolpe, Antología de poesía polaca contemporánea, 
Prensas Universitarias de Zaragoza, 2012
Selección y traducción Abel Murcia, Gerardo Beltrán y Xavier Farré

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...