Wilma Mankiller, Quiero reencarnar como Gloria Steinem

Gloria Steinem y Wilma Mankiller (Photo/Cherokee Nation)

QUIERO REENCARNAR COMO GLORIA STEINEM

 

Si alguna vez reencarno

quiero volver como Gloria Steinem.

Para tener un mente aguzada, ingenio 

y una fe inquebrantable en las personas.

Para poder ser hermana de

cuanto existe en la creación:

mujeres, hombres, niños

plantas, animales, las estrellas,

el agua y el viento.

Para afrontar todas las cargas de la vida

y bailar de todos modos.

Para trabajar incansablemente 

por una sociedad justa

y encontrar de qué reírme cada día.

Para ser una de las mujeres más importantes del siglo,

y conservar la humildad.

Y para, pese a todo, 

expresar amor incondicional.

Quiero reencarnar como Gloria Steinem

para vivir una vida plena y alegre,

casi sin remordimientos,

excepto, quizás, el de no ir más seguido a la playa.

I WANT TO BE REINCARNATED AS GLORIA STEINEM

... so I can be a  sister to

all things in the creation

women, men, children

plants, animals, the stars,

water and the wind.

en Famous Last Words Gloria Steinem, en Netflix (sept.2026)

B O N U S  T R A C K

En tiempos de los antiguos, 

nos llamábamos 

gente de verdad. 

Tras incontables temporadas de "civilización", 

seguimos siendo 

gente de verdad. 

¿Acaso los de venas azules poseen la capacidad de amar? 

¿Han olvidado 

cómo 

aceptar la amistad del viento 

o amar profunda y radicalmente? 

Quizás sean otra especie, 

no 

gente de verdad.

In the time of the ancients

we called ourselves

Real People.

After countless seasons of ‘civilization’

we remain

Real People.

Do the blue-veined possess the ability to love?

Have they forgotten

how to

accept the friendship of the wind

or love deeply and radically?

Maybe they are another species

not

Real People

Mankiller poems -the lost poetry of Wilma Makiller-

Wilma Perla Mankiller

(Tahlequah, Oklahoma, 1945 -  

Condado de Adair, EE.UU., 2010)

POETA/PRIMERA MUJER ELEGIDA JEFA DE LA NACIÓN CHEROKEE/

ACTIVISTA/TRABAJADORA SOCIAL/PROMOTORA DE LA COMUNIDAD

para leer + en NATIONAL WOMEN'S HISTORY MUSEUM

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Sonia Sanchez, Esta no es una voz pequeña

Obra de Alison Saar

ESTA NO ES UNA VOZ PEQUEÑA 

Esta no es una voz pequeña 

la que oyes        es una voz fuerte 

que sale de estas ciudades. 

Esta es la voz de LaTanya. 

Kadesha. Shaniqua. Esta 

es la voz de Antoine. 

Darryl. Shaquille. 

Corriendo sobre las aguas, 

recorriendo los pasillos 

de nuestras escuelas, desbordándose 

en las esquinas de nuestras ciudades, y 

ningún epitafio brota de sus desembocaduras.

Este no es un amor pequeño, 

este es un amor grande, 

una pasión por besar el aprendizaje 

en su rostro. 

Este es un amor que corona los pies con manos 

que nutren, conciben, sienten las velas del agua, 

remiendan a los niños, 

los pliegan dentro de nuestra historia donde tuestan 

más que la carne 

donde chupan los huesos del alfabeto 

y escupen vocales cerradas. 

Este es un amor coloreado con hierro y encaje. 

Este es un amor con las iniciales de Genio Negro.

No es una voz débil

la que oyes.

Obra de Alison Saar

THIS IS NOT A SMALL VOICE

This is not a small voice

you hear     this is a large

voice coming out of these cities.

This is the voice of LaTanya.

Kadesha. Shaniqua. This

is the voice of Antoine.

Darryl. Shaquille.

Running over waters

navigating the hallways

of our schools spilling out

on the corners of our cities and

no epitaphs spill out of their river

mouths.

This is not a small love

you hear       this is a large

love, a passion for kissing learning

on its face.

This is a love that crowns the feet

with hands

that nourishes, conceives, feels the

water sails

mends the children,

folds   them    inside   our    history

where they

toast more than the flesh

where they suck the bones of the

alphabet

and spit out closed vowels.

This is a love colored with iron

and lace.

This is a love initialed Black

Genius.

This is not a small voice

you hear.

Wounded in the House of a Friend, 1995  

Beacon Press, Boston, Massachusetts

Sonia Sanchez

-Wilsonia Benita Driver-

(Birmingham, Alabama, 1934)

POETA/ESCRITORA/PROFESORA

en Wounded in the House of a Friend, 1995  

Beacon Press, Boston, Massachusetts

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Ellen Bass, La cosa es

Imagen: Shutterstock

LA COSA ES

amar la vida,

amarla incluso

cuando no te da el estómago

y todo lo que sostuviste con cariño

se deshace como papel quemado en tus manos,

tu garganta llena de su sedimento.

Cuando el dolor se sienta al lado tuyo, su calor tropical

espesando el aire, denso como el agua

más apto para las branquias que los pulmones;

cuando el dolor te pesa como tu propia carne

sólo que un poco más, una obesidad de dolor,

vos pensás, "¿Cómo puede un cuerpo aguantar esto?"

Entonces sostenés la vida como un rostro

entre tus palmas, una cara simple,

sin una sonrisa encantadora, sin ojos violetas,

y decís, sí, te voy a elegir

te voy a amar, de nuevo.

Versión de Giovanni Battista Manassero

THE THING IS

to love life, to love it even

when you have no stomach for it

and everything you’ve held dear

crumbles like burnt paper in your hands,

your throat filled with the silt of it.

When grief sits with you, its tropical heat

thickening the air, heavy as water

more fit for gills than lungs;

when grief weights you down like your own flesh

only more of it, an obesity of grief,

you think, How can a body withstand this?

Then you hold life like a face

between your palms, a plain face,

no charming smile, no violet eyes,

and you say, yes, I will take you

I will love you, again.

Ellen Bass 

(New Jersey, EE.UU., 1947)

Reside en Santa Cruz, Ca.

de Mules of Love, BOA Editions, 2002

para leer + en EMMA GUNST

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June Jordan, To be honest...

Fotografía de Ibukun Akindele

La verdad, lo que supongo que sucederá es el apocalipsis, o bien busco y trabajo por la derrota del mal, la indiferencia, y el sufrimiento, sólo cuando puedo, cuando no estoy en shock por todo lo que enfrentamos, temporalmente paralizada por el asco y la desesperada pena. Pero la vida misma aboca al optimismo.

(...)

Traducción de Michelle Renyé para mujerpalabra.net (2025)

To be honest, I expect apocalypse, or I look for and I work for defeat of international evil, indifference, and suffering, only when I am not otherwise stunned by the odds, temporarily paralyzed by the revulsion and grieving despair. But life itself compels an optimism.

(...)

Civil Wars, Beacon Press, Boston, MA, 1981

June Jordan 

(Harlem, New York, EE.UU., 1936 - 2002)

POETA/ENSAYISTA/PROFESORA/ACTIVISTA

de Notes of a Barnard Dropout, 

in Civil Wars, Beacon Press, Boston, MA, 1981, pp. 96-102

Traducción de Michelle Renyé para mujerpalabra.net (2025)

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Joyce Carol Oates, 3 poemas 3 (de Melancolía americana)

Ilustración de Aykut Aydoğdu

MISERICORDIA

Tanto depende

de

olvidar tanto

pues nuestros

más tempranos

anhelos nunca

nos abandonan.

El golpe

que borra

la memoria

es otra palabra

para la misericordia.

THE MERCY

So much depends

upon

forgetting much

for our

earliest

yearnings never

abandon us.

The stroke

that wipes out

memory

is another word

for mercy.

Ilustración de Aykut Aydoğdu

LA TORMENTA QUE VIENE

El olvido era un cielo azul y familiar, hace tiempo.

Y el lago, también, familiar aunque ahora vuelto tinta.

¡Esa frontera de marismas refulgentes!

Un resplandor solar entre la oscuridad como

un ojo demoníaco.

Si es 1859, probablemente creas

en el alma radiante. Esa única vela blanca

en la proa del olvido.

¿O eres tú, un hombre en mangas de camisa,

ese solitario remero

en una barca invisible? Esforzándote en los remos

y sin tocar tierra jamás.

Como por un pulso avivado el final de las cosas

sopla desde el mítico Noroeste.

¡Ah, olvido! Ese sabor nudoso a alquitrán.

Ese olor a humedad en el aire.

No tendrás tiempo ni siquiera para una plegaria.

¿O te has vuelto un recorte de papel con camisa roja,

chaleco beige, sombrero de paja, una figura

sentada confiadamente

al filo del lago de pesadilla?

¿Un pescador? ¿Es eso lo que eres?

¿Y tu perrito?

¿Y el filo del abismo?

Ah, ¿dónde están los adultos que te amaban,

y hacían guardia?

THE COMING STORM

Oblivion was a familiar blue sky, once.

And the lake, too, familiar though now turned to ink.

That border of marshgrass luridly bright!

Sun-glaring mid darkness

as a demon eye.

If it's 1859 you believe, probably,

in the radiant soul. That single white sail

at the prow of oblivion.

Or are you, a man in shirtsleeves,

that solitary rower

in an invisible boat? Straining at the oars

and never to reach shore.

As by quickened pulsebeat the end-of-

things blows out of the fabled Northeast.

Oh, oblivion! That gnarly tarry taste.

That smell of airborne wet.

You won't have time even for prayer.

Or have you become a paper cutout in red shirt,

Beige vest, straw hat, a figure

jauntily seated

at the edge of the nightmare lake?

A fisherman? That's what you are?

And your little dog?

At the edge of the pit?

Oh, where are the adults who once loved you,

and stood guard?

Ilustración de Aykut Aydoğdu

ESO OTRO

Se reían, pero no. Tú

no te acuerdas de eso.

Lo que crees recordar

no fue eso.

Sí, te acuerdas

de algunas cosas. Y

algunas cosas sí

ocurrieron. Pero no de esa forma.

Y de todos modos, no

a ti.

THAT OTHER

They laughed, but no. You

don't remember that.

What you think you remember— it

wasn't that.

Yes— you remember

some things. And

some things did

happen. Except not

that way.

And anyway, not

to you.

Melancolía americana, Valparaíso Ediciones, 2023

Joyce Carol Oates

(Lockport, NY, EE.UU., 1938)

POETA/NOVELISTA/DRAMATURGA/CUENTISTA/

ENSAYISTA/EDITORA/DOCTORA EN LITERATURA INGLESA

de Melancolía americana, Valparaíso Ediciones, 2023

Edición bilingüe

Traducción de Pedro Larrea

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Patricia Lynn Reilly, Imagina a una mujer

Marie Sophie Wilson-Carr fotografiada por Giorgio Palmas

IMAGINA A UNA MUJER 

-fragmento-

Imagina una mujer que cree que es correcto y bueno que ella sea mujer.

Una mujer que honra su experiencia y cuenta sus historias. 

Que no acepta cargar con los pecados de otros en su cuerpo y su vida.

Imagina una mujer que cree que es buena. 

Una mujer que confía en sí misma y se respeta.

Que escucha sus necesidades y deseos y los abraza con ternura y gracia.

Imagina una mujer que ha reconocido la influencia del pasado en el presente. 

Una mujer que ha recorrido su pasado.

Que ha sanado en el presente.

Imagina una mujer autora de su propia vida. 

Una mujer que inicia, se esfuerza y se mueve en su propio nombre.

Que no acepta rendirse, excepto a su Ser más verdadero y a su voz más sabia.

Imagina una mujer que nombra a sus propios dioses.

Una mujer que imagina la divinidad a su imagen y semejanza.

Que diseña su propia espiritualidad y permite que ella le informe su vida diaria.

Imagina una mujer enamorada de su propio cuerpo.

Una mujer que cree que su cuerpo es suficiente, tal como es.

Que celebra su cuerpo y sus ritmos y ciclos como un recurso exquisito.

Imagina una mujer que honra el rostro de la Diosa en su propio rostro cambiante.

Una mujer que celebra la acumulación de sus años y su sabiduría.

Que se niega a usar una preciosa energía ocultando los cambios en su cuerpo y en su vida.

Imagina una mujer que valora a las mujeres en su vida. 

Una mujer que se sienta en círculos de mujeres.

Que le recuerdan la verdad sobre sí misma cuando ella olvida.

Imagínate a ti misma como esa mujer.

IMAGINE A WOMAN

Imagine a woman who believes it is right and good she is woman.

A woman who honors her experience and tells her stories.

Who refuses to carry the sins of others within her body and life.

Imagine a woman who has acknowledged the past’s influence on the present.

A woman who has walked through her past.

Who has healed into the present.

Imagine a woman in love with her own body.

A woman who believes her body is enough, just as it is.

Who celebrates her body’s rhythms and cycles as an exquisite resource.

Imagine a woman who embraces her sexuality as her own.

A woman who delights in pleasuring herself.

Who experiences her erotic sensations without shame or guilt.

Imagine a woman who honors the body of Goddess in her changing body.

A woman who celebrates the accumulation of her years and her wisdom.

Who refuses to use her precious life energy disguising the changes in her body and life.

Imagine a woman who has access to the full range of human emotion.

A woman who expresses her feelings clearly and directly.

Who allows them to pass through her as gracefully as a breath.

Imagine a woman who tells the truth.

A woman who trusts her experience of the world and expresses it.

Who refuses to defer to the thoughts, perceptions, and responses of others.

Imagine a woman who follows her creative impulses.

A woman who produces original creations.

Who refuses to color inside someone else’s lines.

Imagine a woman who names her own gods.

A woman who imagines the divine in her image and likeness.

Who designs a personal spirituality to inform her daily life.

Imagine a woman who refuses to surrender to gods, gurus, and higher powers.

A woman who has descended into her own inner life.

Who asserts her will in harmony with its impulses and instincts.

Imagine a woman who is interested in her own life.

A woman who embraces her life as teacher, healer, and challenger.

Who is grateful for the ordinary moments of beauty and grace.

Imagine a woman who authors her own life.

A woman who trusts her inner sense of what is right for her.

Who refuses to twist her life out of shape to meet the expectations of others.

Imagine a woman who participates in her own life.

A woman who meets each challenge with creativity.

Who takes action on her own behalf with clarity and strength.

Imagine a woman who has crafted a fully formed solitude.

A woman who is available to herself.

Who chooses friends and lovers with the capacity to respect her solitude.

Imagine a woman who refuses to diminish her life so others will feel better.

A woman who brings the fullness of her years, experience, and wisdom into each relationship.

Who expects others to be challenged and blessed by her presence in their lives.

Imagine a woman who assumes equality in her relationships.

A woman who no longer believes she is inferior to men and in need of their salvation.

Who has taken her rightful place beside them in the human community.

Imagine a woman who refuses to use her precious life-energy managing crisis and conflict.

A woman whose relationships deepen in satisfaction and contentment without depleting her.

Who chooses friends and lovers with the necessary skills to navigate through the challenges of life.

Imagine a woman who values the women in her life.

A woman who sits in circles of women.

Who is reminded of the truth about herself when she forgets.

Imagine a woman who has relinquished the desire for intellectual safety and approval.

A woman who makes a powerful statement with every word she speaks, every action she takes.

Who asserts to herself the right to reorder the world.

Imagine a woman who has grown in knowledge and love of herself.

A woman who has vowed faithfulness to her own life and capacities.

Who remains loyal to herself. Regardless.

Imagine yourself as this woman.

Patricia Lynn Reilly

(EE.UU.)

Lectura recomendada por Kiki Cacho

publicado originalmente en: A God Who Looks Like Me: 

Discovering a Woman-Affirming Spirituality, 1995

en Imagine a Woman in Love with Herself: 

Embracing Your Wisdom and Wholeness, Conari, 1999

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Katie Farris, ¿Por qué escribir poesía de amor en un mundo en llamas?

Ilustración de Kate Lacour

¿POR QUÉ ESCRIBIR POESÍA DE AMOR EN UN MUNDO EN LLAMAS?

Para aprender a identificar, en medio del infierno,

lo que no es infernal.

El cuerpo, sin vello, canceroso, pero aún

hermoso lo suficiente para

imaginarse vivo el cuerpo

que lava al cuerpo

que cambia el escalón flojo del porche

el cuerpo masticando

lo necesario para mantener al cuerpo

andando—

Esta escena tiene su melodía

un idioma que puedo leer una puerta

que no puedo cerrar ante su cuña

un escudo.

¿Por qué escribir poesía de amor en un mundo en llamas?

Para aprender, en medio de un mundo en llamas,

a ofrecer poemas de amor a un mundo en llamas.

Traducción del inglés de Allain Pallais

WHY WRITE LOVE POETRY IN A BURNING WORLD

       

To train myself to find, in the midst of hell

what isn't hell.

The body, bald, cancerous, but still

beautiful enough to

imagine living the body

washing the body

replacing a loose front

porch step the body chewing

what it takes to keep a body

going—

This scene has a tune

a language I can read a door

I cannot close I stand

within its wedge

a shield.

Why write love poetry in a burning world?

To train myself, in the midst of a burning world

to offer poems of love to a burning world.

de A Net to Catch My Body in Its Weaving,
Beloit Poetry Journal, 2021

Katie Farris

(EE.UU., 1983)

POETA/ESCRITORA/TRADUCTORA/CATEDRÁTICA/EDITORA

de A Net to Catch My Body in Its Weaving, 

Beloit Poetry Journal, 2021

Traducción del inglés de Allain Pallais

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Cecilia Woloch, Quemando a la muñeca

Fotografía de Grete Ulman-Kant

QUEMANDO A LA MUÑECA

Yo soy la chica que quemó a su muñeca,

la que le dio la muñeca a su padre para que la quemara,

la muñeca novia que me había regalado

a los seis, para la Navidad,

el mismo tío grandioso que una vez me había presentado,

en la boda de mi primo ciego,

a un hombre que dijo con sarcasmo, "Una futura

Miss América, estoy seguro", mientras yo estaba ahí,

transpirando en un vestido áspero y floreado,

fea, con ganas de llorar.

Yo amaba a mi tío, pero quería quemar a esa muñeca

porque amaba más a mi padre

y la muñeca era una farsa.

Detestaba su vestido blanco bordado con perlas,

sus ojos azules de vidrio, parpadeantes, burlones,

que se cerraban y se abrían, se abrían y se cerraban,

cuando la levantaba,

cuando la acostaba.

Su cuerpo rígido, articulado, no era como el mío,

salvaje y moreno,

y no había ningún novio.

muñeca estúpida

que sonreía y sonreía,

hasta cuando yo la tiraba al piso,

hasta cuando la golpeaba, desnuda,

contra las paredes rosadas de mi habitación.

No me arrepentía entonces,

nunca me iba a arrepentir,

ni cuando la novia fui yo,

y avanzaba por el corredor del brazo de mi padre

hacia un matrimonio que no iba a durar,

con un pesado vestido cortado a medida,

un vestido de satén que yo no quería,

pero que mi madre se empeñó en que usara.

"¿Quién entrega a esta mujer?" me preguntaba,

"¿Quién se lleva a la chica embrujada?"

Y aquel día mi padre limpiaba el sótano;

y estaba haciendo un fuego en la lata negra

del fondo del patio,

y yo tenía siete años, quise ayudarlo,

así que le ofrecí la muñeca.

Recuerdo que me miró, una sola vez, con dureza,

preguntó: "¿estás segura?"

Asentí con la cabeza.

Padre, esa fue nuestra más honda confesión de amor.

No miré el cuerpo de plástico fundirse

en carne suave entre las llamas,

Te miraba a vos yendo desde la casa al fuego.

Te habría dado cualquier cosa.

Versión de Isaías Garde

BURNING THE DOLL

I am the girl who burned her doll,

who gave her father the doll to burn '

the bride doll I had been given

at six, as a Christmas gift,

by the same great uncle who once introduced me

at my blind second cousin's wedding

to a man who winced, A future Miss

America, I'm sure ' while I stood there, sweating

in a prickly flowered dress,

ugly, wanting to cry.

I loved the uncle but I wanted that doll to burn

because I loved my father best

and the doll was a lie.

I hated her white gown stitched with pearls,

her blinking, mocking blue glass eyes

that closed and opened, opened and closed

when I stood her up,

when I laid her down.

Her stiff, hinged body was not like mine,

which was wild and brown,

and there was no groom '

stupid doll,

who smiled and smiled,

even when I flung her to the ground,

even when I struck her, naked, against

the pink walls of my room.

I was not sorry, then,

I would never be sorry '

not even when I was a bride, myself,

and swung down the aisle on my father's arm

toward a marriage that wouldn't last

in a heavy dress that was cut to fit,

a satin dress I didn't want,

but that my mother insisted upon '

Who gives this woman? ' wondering, Who takes

the witchy child?

And that day, my father was cleaning the basement;

he'd built a fire in the black can

in the back of our backyard,

and I was seven, I wanted to help,

so I offered him the doll.

I remember he looked at me, once, hard,

asked, Are you sure?

I nodded my head.

Father, this was our deepest confession of love.

I didn't watch the plastic body melt

to soft flesh in the flames'

I watched you move from the house to the fire.

I would have given you anything.

de Sacrifice, Cahuenga Press, 1997

 

Cecilia Woloch

(Pittsburgh, Pensilvania, EE.UU., 1956)

Reside en Los Angeles

POETA/ESCRITORA/MAESTRA/VIAJERA

de Sacrifice, Cahuenga Press, 1997

Versión de Isaías Garde

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