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11 de junio de 2013

Ana Tapia, III


Fotografía de Oleg Oprisco
III

Yo sí sabría vivir en el exilio.

Exilio es el lugar donde nada te toca
sólo de vez en cuando te visita la muerte
con el disfraz ruin de la nostalgia.

Pero el resto del tiempo crees vivir a salvo
hueles el día y sientes que no hay peligro
como un impala ingenuo
vives instantes de placer selvático
miras el mundo con ojos tan tiernos
pues siempre estás a tiempo de volver
y al fin y al cabo
ya no se está tan mal en las alturas del sueño.

Exilio es una isla de papel contra la lluvia ácida

es estar cerca y lejos de las cosas
dentro y fuera de la vida correcta

aquí y allá, temblando como un pájaro
porque la noche es larga y siempre llega
y además el tiempo siempre te apuñala
al fin
y el mundo
te va dejando atrás.

Luego ya nunca más te nombran exiliado
porque nunca lo has sido.



Ana Tapia 
(Almería, España, 1974)
de Túnel de los espejos deformantes, Colección Daniel Leví, 
Edición de la Asociación Cultural Andrómina, 2006
para leer MÁS

21 de febrero de 2011

Ana Tapia, 2 poemas 2


(*)


(ANTI) EPITAFIO

Pobre siglo veinte
que ha visto morir tantas culturas
que ya nadie recuerda.
Yo nací en el siglo veinte. Eso me gusta.
Es como haber estado en los postres
de una última fiesta.
La fiesta del olvido de los hombres
y las lenguas
la finalización de una batalla
sin principio.
El siglo de la voz de las mujeres.
La muerte de bastantes tradiciones.
Pobre siglo veinte
vapuleado por nuestra tristeza.
Yo nací en él. Nací en él.
Y le he sobrevivido.


(*)


SHOCK CULTURAL

Y qué cojones hago yo aquí
frente a estos tipos que escupen
baba verde y me enseñan la polla
como bienvenida.
Tengo hambre y sueño y quiero a mi mamá
y mi colchón de siempre.
Oh dios hay niños piojosos que me tocan
la cara para ver si soy cierto.
Yo me vuelvo, yo me vuelvo.
Mañana me vuelvo.
Pero que paren ya que dejen de bailar
y de babear
por favor.
Voy a desmayarme.
Da igual. De todas formas
moriré de tristeza.
Fracaso de antropólogo. El cerebro
empieza a adormecerse y todo
es irreal y estoy algo borracho
de mi propia locura.
Alguien me escupe
algo de baba verde y ahora sí
me desmayo.
Después otros intentan reanimarme
con un líquido gris
en el que flota un bicho.
Pero yo ya he cruzado al otro lado
de la confusión.
Dejo que hagan conmigo lo que quieran.
Extraño soy. Esclavo de otros mundos:
mi alma no es sólo mía
y puede que mañana
no quiera regresar, después de todo.




Ana Tapia 
(Almería, España, 1974)
POETA/PSICÓLOGA/ANTROPÓLOGA CULTURAL/DOCENTE
de El polizón desnudo,  El Gaviero, 2009
para leer MÁSMÁS
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