Amanda Durán, Desaparece una casa...

Fotografía de Maarit Hohteri

Desaparece una casa

en ella tuve un hijo,

pude ver su carita tantas veces y aun así hay días que no logro recordarla.

Es tan fácil no ver nada afuera de esas paredes, 

Y siempre siento pánico de que se abra esa puerta.

Los rincones vacíos están todos repletos y en alguno de ellos perdí la memoria.

Están conmigo unos muebles que lo adormecen todo,

Y hay en una de las piezas un barranco vacío del que mis pies cuelgan como si saltara,

Desaparece un hijo que sepulta todo tajo de mi voz, tala mi boca

para irme con él me disuelvo

pero mis pies siguen colgando al vacío 

de una casa que desaparece sin un solo rastro de mi carne.

Amanda Durán -Daniela Pizarro Durán-

(Santiago, Chile, 1982-2025)
Residió en Lima, Perú

POETA/PERIODISTA/ILUSTRADORA
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Nadia Sapag, 5 poemas 5

Fotografía de Maarit Hohteri

Llegué justo a tiempo a casa

a veces es mi mejor lugar.

La última vez que llovió así viniste a visitarme,

la vereda era un río cargado de basura y barro

pero igual viniste.

Después de dar vuelta el disco Blackstar de Bowie

nos desnudamos.

A veces no sé qué hacer con el cuerpo.

Vos no sabés qué hacer con el después.

Fotografía de Maarit Hohteri

Mi mano te busca

cuando abro los ojos por las mañanas

días nuevos me aplastan

días nuevos me sostienen.

Después voy a la cocina y te odio

me siento intoxicada

ciega de ver con el hígado.

Nada nuevo tiene lugar

en este cuerpo atravesado por tu lanza.

Mi costado izquierdo te nombra

el derecho te reclama.

Llega la noche

y me acerco a otro día sin vos

lejos voy quedando de nosotros.

Y siento alivio.

Fotografía de Natasja Maria Fourie

En mis lágrimas había una casa.

Un casa de agua.

Pasaba por la entrada

tocando las ligustrinas.

El rosal parecía

una garita de virgen.

La puerta de entrada craquelada por el sol

hinchada por la lluvia.

Era una mala bienvenida.

La casa no era un lugar adonde llegar

sino un lugar para irse.

Fotografía de Maarit Hohteri

La noche se va a comer tu imagen

todas las canciones que te recuerdan se rompen.

Quisiera cuidarte

poco queda de tu sombra titánica

esperándome en el pasillo

Voy mantrando que te olvido

te deshago, te inhabilito.

Cuando salga el sol y atraviese mi ventana

no sabré tu nombre.

Fotografía de Natasja Maria Fourie

Mi falta de fe

me aleja de la magia.

Al final sentirme amada

es una casa de piedra

construida por mis manos.

Nadia Sapag

(Perico, Jujuy, Argentina, 1984)

Creció en Salta

Reside en Córdoba

POETA/MÚSICA/CANTANTE

de Una casa de agua, Cae de maduro editorial, Buenos Aires, 2021

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Dunja Detoni-Dujmic, 2 poemas 2

Fotografía de Maarit Hohteri 

COMPÓRTATE

Compórtate,
Sígueme
Y no preguntes a dónde te llevo
Porque el objetivo también tiene prisa,
Cuenta tus diminutos pies
Mientras a tu alrededor  
Todo se multiplica y enjambra,
Algunas mujeres, cosas, aparatos,
Militares y gente,
Todo eso vaga por el mundo
Desde las esfinges hasta los calendarios,
Todo eso brama en el duro camino
Y  hace desmesurado daño.
Anda tras de mí y salta la pausa,
Aquí el barro, allá la piedra, pasa la ola,
La locura cuelga sobre nuestras cabezas como raíz aérea,
Inclina tu frente y corre frente a su nariz.
Compórtate y no te desvíes,
Tiende la mano, vete adelante,
Aunque sea por la oscuridad,
Hasta el tobillo en el trigo de primavera,
Sorpréndeme,
Corre,
Esquiva,
Borra,
Y no preguntes que es lo que tintinea al final.

(Ponašaj se)

Fotografía de Maarit Hohteri

ESTÁ DE MODA REÍRSE DE  PEQUEÑAS COSAS

Te ríes, te gusta el derrumbe del mundo,

Vacías este vaso y las gotas comprimidas en él,

Sin reclamo, en realidad en continuación de un sueño

sin importancia,

Adoras las ventanas como maravilla no vista

Aunque de comportamiento un poco mal,

Te ríes de ese pasillo complicado

Que en realidad nadie soporta

Porque continuadamente introduce algún nuevo orden

Y yace plano como una vara.

Sí, es tu única ocasión

Golpear con las puertas que por el ruido se hacen brillantes,

Andar a través del fuego

Bajo el control de la compañía de cocina,

Estar de acuerdo con las sillas que con gusto se mueven

Porque nada está prohibido -

Ni cazar ese juego por los rincones del departamento.

Está de moda mofarse de las cosas pequeñas

Recién nacidas ayer,

Está de moda cambiar de sitio

Y tropezar en las escaleras, en los lugares de descanso

Que no sirven para nada

Y tan fácilmente se comete un crimen,

De repente cayendo desde la altura

Hasta los pies inocentes.

(U modi je smijati semalim stvarima)

Dunja Detoni-Dujmic 

(Križevci, Croacia)
en El roce de la mariposa (Poesía Croata Contemporánea),
Selección y traducción de Željka Lovrenčić
Sociedad de Escritores Croatas, Zagreb, 2010
para leer MÁS y MÁS

Mercedes Reynoso, 3 poemas 3

Fotografía de Maarit Hohteri

IDIOTAS

De todas las idiotas
yo fui la única
que eligió sexo sin compromiso.
De todas las idiotas
yo fui la única
que bebió en los bares sola.
De todas las idiotas
preferí ser amiga con derechos
a novia con prejuicios.
De todas las idiotas
yo lo llamé
sólo para ver si estaba bien.
De todas las idiotas
desprecié al hombre insulso
solamente para quedarme sola.
De todas las idiotas
soy la que cocina por amor a los aromas
y no a los hijos.
De todas las idiotas
soy la que no teme hablar
ni teme quedarse callada
cuando hay tiempos
en que las personas suelen ser
de escaso pensamiento.
De todas las idiotas
soy la que ama más a sus amigos
que a sus amantes.
De todas las idiotas
soy la que prefiere un hombre
con buena ortografía
que un buen trabajo.
De todas, todas las idiotas,
nunca pretendí destacarme,
nunca pretendí ser o no ser,
nunca pretendí molestar,
abusar, ignorar,
sin embargo, hasta los más idiotas
saben que mi poesía es mala,
que el alcohol es el puro elixir
que solventa mis días de angustia.,
Y cada vez que observo mi ventana,
el cigarro se disipa,
la cama está vacía
y los poemas quietos;
y entonces siempre fui
la más idiota
de todas.

(extraído de: CÍRCULO DE POESÍA)

Fotografía de Maarit Hohteri

LAS MUJERES LLORAN

Las mujeres lloran.

Lloramos por todo:

porque amanecemos

entre el sollozo de la noche

y la voracidad de la luz madre.

Porque cuando el vacío

de una voz despoja

las entrañas,

aprisiona,

y no hay mejor remedio

que limpiar los grandes ojos

con verdad.

Lloramos porque nos cuesta

creer que el cuerpo alberga vida,

y después el arrepentimiento

de no desearla.

Lloramos porque nos creemos dueñas

de nosotras mismas,

pero entre el estado,

la iglesia

tu madre

tu padre

tu amante

la hermana

el vecino

tus sueños

tus deberes

la tierra

el cielo,

no sé ya qué carajos

es mío.

(extraído de: BLANCO MÓVIL)

Fotografía de Susanna Majuri

PARADOJA

Voy tras las almas libres,
como caballos desbocados
hacia el acantilado.
Voy tras el aire
de sus pasos,
la sonrisa ajena
que dispara mil historias
en mi almohada.
Busco los ojos
que despiertan
mi sueño,
los que buscan horizontes
e imposibles,
los que aman
lo austero
de un atardecer.
Voy tras las almas
que no voltean atrás,
se dejan llevar
por una brisa casi perpetua
que despide
sus propios aromas.
Y huelen a tierra húmeda,
a café recién hecho
y sábanas mojadas.
Huelen a verdad
y un misterio exquisito
que me mantiene despierta.
A revolución.
A paz.
Huele a mar viejo
sobre piel ceniza.
Voy tras esas almas libres
que no se percatan
de la sombra que les sobra.
Y los miro de lejos
con ojos de ensueño,
porque vuelan alto
y solas,
sin ataduras.
Y también sin mí.

(extraído de: BLANCO MÓVIL)

ph Pato Bejar

Mercedes Reynoso 
(Baja California, México, 1990)
POETA/DIRECTORA DE AKELARRE COLECTIVA
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