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19 de julio de 2025

Gumersinda Reyes, La mujer triste (+1)


Fotografía de Jennifer Timmer Trail

LA MUJER TRISTE

I

Una vez amé a una mujer triste
todo era aguas a su lado
no supimos nadar juntas

Hoy solo somos naufragio


II

Una mujer triste
navega dentro de mi vientre
las mariposas ya no vuelan
fuera de la jaula
solo hay hielo en sus dedos
que se derriten
y de nuevo el naufragio


III

Una mujer triste
se duerme sobre mi pecho
no sé qué hacer con tanta agua


IV

Qué hace una mujer triste
recostada en mi orilla

solo sé nadar en profundidades


V

Nunca más oscuridad
después de besar su sexo
Ella abre las piernas
y me llena la boca
de luciérnagas


B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Jennifer Timmer Trail

Del amor sólo me queda esta herida 
que sangra cada vez que te nombro.


Gumersinda Reyes 
(Santiago de Chile, 2002)
POETA/FEMINISTA 
su primer libro titulado EL DESEO DE SAFO, 
está en proceso de edición.
para leer + en POETRY ALQUIMIA
gumersindareyespoet@gmail.com

31 de marzo de 2018

Inés Trabal, Melancolía (+1)


Fotografía de Jennifer Timmer Trail
MELANCOLÍA

como si fuera posible no ser hijo no llevar un nombre aprender 
                                                            sin un maestro
como si fuera posible hacerle caso como si fuera posible 
                                                            no hacerlo hacer que se
desvíe el rumbo como si no lo fuera si fuera posible saber 
                                                            como si no lo fuera
como si fuera posible no equivocarse como si no nos fuéramos 
                                                            a morir tú y yo 
como si no fuéramos



I N É S  D I X I T

Fotografía de Darwin Borrelli

"Nunca sentí que un varón pudiera más que yo"

¿Feminista? A Inés Trabal, sobrina nieta de las hermanas Luisi, le cuesta definirse así. Dice que empatiza con las feministas pero percibe cierto "triunfalismo" y "victimización". Cree que la clave está en la "emancipación". "Tú tenés que ser libre, independiente y hacerte cargo. Así, todo lo demás lo vas a manejar mejor", dice. Y buscó aplicarlo en su vida. Estudió medicina, pero no ejerció. Trabajó en el Clemente Estable durante la dictadura, un ámbito que recuerda con satisfacción por la libertad con la que expresaban las ideas. Tuvo una hija con un compañero de trabajo checo, casado. Vivió en España y en Inglaterra, donde estudió psicoanálisis. Hoy trabaja sobre todo como traductora. Segunda de cuatro hermanas mujeres, Inés siente que nunca sufrió diferencias por ser mujer. "Nunca sentí que un varón fuera más valioso, o pudiera más, o tuviera más derechos. Nunca". No ha ido a las marchas por el Día Internacional de la Mujer y este año no fue la excepción.

(de la nota Herederos del ADN feminista, publicada en El País Uruguay, 10 de marzo de 2018)




Inés Trabal Luisi
(Arvida, Quebec, Canadá, 1957)
Reside en Montevideo
POETA/TRADUCTORA
de Cartas, Civiles Iletrados, Montevideo, 2003
extraído de El País Uruguay
para leer una entrevista en 45 RPM
su página en FACEBOOK

10 de marzo de 2018

Vania Vargas, 4 poemas 4


Fotografía de Jennifer Timmer Trail

VIERNES 3 A.M

No íbamos a amarnos 
ya lo sabíamos 

Entonces caminábamos hacia el cuarto 
a oscuras
como si estuviéramos soñando con
una amalgama de sombras 
que respiraba con dificultad
por tener encima 
todo el peso de la noche 

Y cuando abríamos los ojos
o los cerrábamos de nuevo
no lo sé con certeza
estábamos uno al lado del otro
sabiendo que el amor sirve
para llenar vacíos
igual que leer o escribir
lo único que hacíamos con insistencia
cansados de no aprender a vivir

Afuera 
el silbido de una fábrica
anunciaba el turno de la madrugada

La puerta que seguía abierta
temblaba de frío
gemía quedo
mientras escuchábamos
en nuestras cabezas
al narrador que contaba
la historia de dos seres que
cuando al fin abrían los ojos
o los cerraban
no lo sé con certeza
hablaban sin verse
como si estuvieran solos
mirando fijamente el techo
o la ventana abierta
mientras cada uno se marcaba espirales
sobre el vientre aún sensible
para seguir pronunciando
“imposibilidad” y “muerte”
sin angustia
para vestirse sin tristeza
dándose la espalda

Atrás de los árboles 
que están del otro lado de la avenida
el reflector de un edificio gritaba
que el cuarto estaba lleno de ramas
arbustos negros
que dibujaban las ondas del viento 
sobre las paredes que se creían limpias
sobre sus brazos desnudos
sobre sus caras
solo para convencerlos
de que seres de los bosques 
como ellos
no existen
de que en un cuarto lleno de árboles
el frío nunca se acaba




Ilustración de Laurie Hanky


DILEMA

Puedo levantar ese teléfono
dar detalles para que todo se acabe por completo

Pedir silencio
Empezar diciendo que ganaron
que me equivoqué
que estoy bien

Reírme

Decir que por eso llamo
para oírlos reírse también
mientras le clavo las uñas al barniz de la mesa
y giro la conversación hacia cosas que parezcan igual de triviales:
como que renuncié a pagar la televisión por cable
o que me robaron el paraguas en el autobús

Pero pensándolo mejor
podría mantenerme firme durante unos meses
y hacer de esta historia un fracaso respetable

Decir su nombre sin inmutarme
simular el desgaste
irlos embarcando poco a poco en el olvido que me invento
en medio de este naufragio que me dejó su paso
fugaz
intempestivo

Eso no sería difícil
yo misma he llegado a creer
firmemente
en mis mentiras
para salvarme




Fotografía de Jacek Szabla


THE BALLAD OF BONNIE PARKER

No 
esta que ves no es ni la sombra de mi lado salvaje 
yo bien pude haber sido Bonnie Parker 
con estas ganas que me dan de asomarme a las ventanas
de marcharme todo el tiempo 
de ver el pasado destruirse 
como las ciudades nocturnas 
cuando tiembla el retrovisor

Yo también soñé con una vida peligrosa 
con acumular historias 
de las veces que he escapado de la muerte 
con mostrar las cicatrices que dejó 
el impacto de los días

La veo y me veo 
con mi metro y medio de estatura 
escribiendo malos poemas 
extrañando a mi madre 
cuando salgo de caminos peligrosos 
apuntándole al futuro en la cabeza 
sin dejar de sonreír

Yo pude haber sido Bonnie Parker 
de no ser por que me aferro 
a la espalda de quienes 
nunca 
me acompañarán por los caminos

Afuera sigue la vida 
y no la alcanzo

Y estas que ves aquí 
no son cicatrices aún

Dame tiempo 
y te hablaré de sobrevivir 
sin que se me quiebren las palabras

La Rueda Colección (5), Guatemala, 2012
Selección y prólogo de Javier Payeras




Ilustración de Laurie Hanky

ES FÁCIL CAPTAR MI ATENCIÓN

Contame una buena historia
y si hacés que vea
lo que estoy escuchando
lográs entrar

Lo han conseguido taxistas
empleadas domésticas
pasajeros anónimos en el bus
plomeros / vagabundos
vecinos de mesa en cafeterías
y los amigos más cercanos

Fue así como lo conocí
la mejor historia que me contó
se la inventó en la sobremesa del café
y nos involucraba a los dos

Debí haberme marchado días después
en el momento en que supe
que sería fácil distraerme
pero cuando soy personaje
no me gusta perderme el final

Hay historias mejores
creeme
pero pocas tan breves y peligrosas
como esa

Esta que te cuento
es una cicatriz

La Rueda Colección (5), Guatemala, 2012
Selección y prólogo de Javier Payeras





Vania Vargas
(Quetzaltenango, Guatemala, 1978) 
POETA/NARRADORA/EDITORA/PERIODISTA CULTURAL
para leer + en VALLEJo&Co
su blog EL PARACAÍDAS


9 de diciembre de 2017

Elaine Feinstein, 3 poemas 3


Fotografía de Viviane Nathan
JERUSALEM

Tus piedras todavía sostienen el resplandor de un sol de junio
hasta que la noche del desierto gotea
un manto azul oscuro sobre las calles

bruscamente, como siempre en el Levante.
Cuando te vi por primera vez,
un cable punzante taladró tu corazón,

y la claridad de tus estrellas me perforó
como un Dios tribal antiguo.
Revendí todos mis dijes de plata

de manera que pude deambular por los callejones angostos
con tu polvo blanco
en mis sandalias durante unos pocos días más,

beber té de menta con mi amante marroquí
bajo armas jordanas antes de que
me fuera por el Londres lluvioso y el hombre con el que me casé.

Traducción de Myriam Rozenberg



Interior woman reading, obra de Edward Hopper
AFGANO

Mi taxista de ayer era un afgano
que llevaba viviendo en Londres varios años.
Lo que más echa en falta, me explicó,
era la sensación de que aquello que hacía
le importase a alguien.
No había ganancias.

Sus vecinos apenas provocan en él nada más que un ápice
de ocasional nostalgia o adrenalina.
Está exiliado. Yo esta noche estoy sola,
simplemente una mujer sentada y desvestida
en una habitación de Edward Hopper.

Traducción de Viernes
extraído de CIUDADES IMPREVISTAS


AFGHAN

My taxi driver yesterday was an Afghan
Living in London for some years.
What he misses most, he explained, was
the sense that what he does matters to anyone.
There are no gains.

His neighboursrarely provoke him to more than
flickers of shame or occasional adrenalin.
He is in exile. Tonight I am alone,
Simply a woman sitting undressed
in an Edward Hopper bedroom.

de Talking to the Dead, Carcanet, 2007



Fotografía de Jennifer Timmer Trail
CAMAS

Anoche me preguntaba dónde te habías ido a dormir. 
No estabas en la cama. No había nadie en tu silla. 

A través de cada ventana de la blanca luna llena miré. 
Me estremecí en el jardín. ¿Dónde estás, cariño? 

Llamé miserablemente: Tomarías frío. 
Despertando, dejo que los hechos del día se desarrollen.

Traducción de Hugo Zonáglez

BEDS

Last night I wondered where you had found to sleep.
You weren't in bed. There was no-one in your chair.

Through every window the white, full moon glared.
I shivered in the garden.  Where are you, my darling?

I called out  miserably:  You will catch cold.
Waking, I let the daytime facts unfold.

de Talking to the Dead, Carcanet, 2007





Elaine Feinstein
(Bootle, Reino Unido, 1930 - 2019)
POETA/NOVELISTA/TRADUCTORA
para leer + en HUELLAS EN LA CIÉNAGA
su WEB




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