Diego Cortés, 6 poemas 6

Ilustración de Carmel Seymour

POEMA ESTÚPIDO

ahora voy a preguntar algo  

realmente 

estúpido

¿a nadie le arde el alma?

cuando alguien me dice   

que va a hacer  

lo que pueda  

sin arriesgar su espíritu  

siento que todo es inútil

que hablar es inútil  

que escribir es inútil  

que cantar es inútil

¿cuál es la vida que vivimos?

ahora voy a preguntar algo 

más estúpido

¿a nadie le angustia pensar  

que el tiempo  

se acaba?

hay que trabajar más duro 

más duro

hay que ser más felices 

más infelices

hay que llevarse todo por delante 

incendiarlo  

quebrarlo de amor

de Poema Estúpido y otras canciones, Editorial Llantodemudo, 2012

en Ruido sobre ruido (poesía reunida), Caballo Negro Editora, 2018

Poema estúpido y otras canciones, Editorial Llantodemudo, 

2012

*

Ilustración de Carmel Seymour

lo que pensás

que es ridículo

a veces

es toda

tu vida

lo que pensás

que no es

nada más

que ceguera

es toda tu fe

llevada

con torpeza

hasta el amor.

de Baldío y otros poemas olvidados, Editorial Llantodemudo, 2014

Prólogo de María Teresa Andruetto

en Ruido sobre ruido (poesía reunida), Caballo Negro Editora, 2018

Ilustración de Carmel Seymour

no puedo resistir

ver

qué hay dentro

de las cosas

una vez que se rompieron

para siempre.

de Baldío y otros poemas olvidados, Editorial Llantodemudo, 2014

Prólogo de María Teresa Andruetto

Ilustración de Carmel Seymour

todo lo que vale en mí

está roto

todo lo que puedo darte

fragmentos de sueños

que me sirven para crear

otro sueño

derrotas y más derrotas

sombras

de fe y amor

que permiten vivir.

todo lo que puedo darte

es lo que queda de mí

lo que queda de mí

lo que queda de vos en mí.

de Baldío y otros poemas olvidados, Editorial Llantodemudo, 2014

Prólogo de María Teresa Andruetto

Ilustración de Carmel Seymour

abriste la puerta  

y encontraste una habitación vacía  

pero ¿ves?  

hay otra puerta  

y otra habitación  

y otra puerta

no hay nada que rogar  

mientras haya un camino  

frente a nosotros.

de Baldío y otros poemas olvidados, Editorial Llantodemudo, 2014

Prólogo de María Teresa Andruetto

en Ruido sobre ruido (poesía reunida), Caballo Negro Editora, 2018

Baldío y otros poemas olvidados, Editorial Llantodemudo, 2014

Prólogo de María Teresa Andruetto

*

Ilustración de Carmel Seymour

hago crecer flores

cierro ventanas

camino siempre

de vuelta a casa.

la ecuación simple

de pensar la belleza

para vivir en ella

en su emoción

en su pequeño latido muerto.

y no es el aire

lo que te hace respirar

no es el viento

lo que mueve al mundo.

en Ruido sobre ruido (poesía reunida), Caballo Negro Editora, 2018

Ruido sobre ruido (poesía reunida), Caballo Negro Editora, 2018

Diego Cortés

(Buenos Aires, Argentina, 1976 - 2015)

Residió en Córdoba desde los 3 años

POETA/ESCRITOR/EDITOR/GUIONISTA DE HISTORIETAS/

LIBRERO/FUNDADOR DE LA EDITORIAL LLANTODEMUDO

para leer una nota en LA TINTA

para leer + en COLECTIVO GLAUCE BALDOVIN

+ en QUÉ

María Victoria López Colomer, 4 poemas 4 (+1)

Fotografía de Lukasz Wierzbowski

este día todo el tiempo pienso en la muerte

este día hace cada vez más años moriste.

y sin darme cuenta pienso en

el inminente perecer de la suculenta de la maceta verde,

el choque de once y sus familias,

las posibles sobredosis y cómo sería 

una granja por dentro

cosas románticas también

por ejemplo

sé que si el mundo termina

quiero verlo atardecer con él

que la casualidad nos una

y nadie se sienta herido

antes de desaparecer.

Fotografía de Lukasz Wierzbowski

según un análisis que en este momento llevo a cabo

es probable que

más cerca del final

acepte que existe un poder superior;

que todas aquellas dudas se esfumen

en mi afán de descansar en paz

y muera con la certeza de

reencontrarme

con los que ya partieron

en un lugar sin espacio ni formas

de luces energía celestial, indescriptible amor

es raro pero guardo esa ilusión:

creer.

poder un día creer.

Fotografía de Lukasz Wierzbowski

ya empezaron a sonar los colectivos

y siento el eco lejano de

verdulerías encastrándose en sus cajones

veo en mi mente las frutas 

ordenadas

en minutos voy a escuchar las ruedas rotas

de las compras 

de las señoras, 

después los perros paseando

esto ya lo conozco

esta noche nunca es nueva

pero es ahora.

entonces 

por tanto que piense en el equilibrio

en la estructura del desapego

o en el segundo principio de la termodinámica,

no importan las predicciones

no valen los planes.

andando el carro se acomodan los melones

dicen.

Fotografía de Lukasz Wierzbowski

qué hora será en tu mundo

y por qué en este siguen siguen siguen tirando cohetes

cómo hacemos para encontrar entre las nubes

ese rayito que se suele escapar

como si dios hablara

y en qué creemos si hablo de a dos estando vos tan lejos

B O N U S  T R A C K

Fotografía de Lukasz Wierzbowski

12.

me despierto en

algún lado- lo primero que

pienso es

jueves

jueves de nuevo

la semana es un círculo vicioso que

nunca tiene un punto de

partida

es un espiral maldito

que nos ocupamos de ordenar

meticulosamente

para administrar y ahorrar tiempo

vivir ahorcados con

los minutos que tienen esa forma tan

de soga.

a veces voy al baño/ cierro la puerta/ 

me siento en el piso/ y pienso en el destino, 

Editorial llantodemudo, colección poesía -24-, 2009

María Victoria López Colomer 

(Buenos Aires, Argentina, 1987)

para leer MÁS y MÁS

su BLOG

Eda Nicola, 4 poemas 4

Fotografía de Amanda Jasnowski

UNA MINÚSCULA CENIZA

En el agua de la poesía que crece en la tarde fría,

volcada, derramada, desmenuzada y alerta,

encuentro mi vida verdadera,

la del testigo.

Podría dibujar en el aire las letras,

soplarlas, danzarlas, arderlas en un fuego radiante.

Este papel y este lápiz,

son accesorios.

Esta mano que escribe, estos nervios, esta tensión,

la carne tibia, los ojos, las venas,

las circunvoluciones, las constelaciones,

los animales mojándose en la lluvia,

también,

son accesorios.

Para decir lo esencial de la poesía,

para nombrar el hueso de su verdad,

aún no encuentro las palabras.

La poesía tiene una verdad, lo sé.

Pero para llegar hasta ella se necesita

toda una larga vida de minuciosas y perfectas mentiras

y también,

toda una entera muerte para desmontar

pieza a pieza, hueso a hueso, lágrima a lágrima

el intrincado tejido de las ficciones que alimentamos.

En el polvo de la poesía respiro,

como si caminara en una casa abandonada,

semidestruida, con las vigas expuestas,

y los ladrillos, desmigajándose en roja arena que el viento hace girar

en círculos.

En la vieja casa de la poesía,

reúno unos trozos de madera

y, frotando sobre ellos mis huesos,

ayudándome con el calor de mi sangre,

enciendo el fuego.

Quiero eso.

Ser una minúscula ceniza en la vieja casa de la poesía.

Fotografía de Amanda Jasnowski

YA NO IMPORTA

La semilla siempre estalla en la tierra húmeda, caliente de sol,

siempre estuvo germinando,

abriéndose paso con sus ojos verdes

entre los terrones, húmedos o secos…

Los desgrano, los desmenuzo,

muerdo las hojitas recién nacidas…

Miro hacia arriba. Azul brillante, polvo de estrellas muriéndose.

Y ahora, ¿qué?

Me tiendo en la tierra,

de espaldas,

podría morir, ya no importa.

Fotografía de Amanda Jasnowski

UN INMENSO DEPÓSITO DE BASURA

Soy una extranjera en esta infinidad de cosas que tapan el mundo.

Soy una viajera extraviada en un inmenso depósito de basura.

Y busco, y busco y busco.

He olvidado qué.

Fotografía de Amanda Jasnowski

DEBAJO DE TODO

Ahora soy nadie

ahora soy nunca

ahora estoy del otro lado,

del revés,

a la inversa,

transversal, quebrada, de a ratos,

rota, disgregada.

Ahora nada

nunca

nadie.

Debajo, debajo, muy debajo de todo

oyes correr el agua,

oyes ladrar los perros,

pero es un sueño, una imaginería leída en un viejo cuento,

ninguna tierra,

ningún agua,

ningún perro famélico para mí, ni para nadie.

Bajo la luz de una pequeña lámpara, Llantodemudo Ediciones, 2015

Eda Nicola

(Coronel Moldes, Córdoba, Argentina, 1969)

Reside en General Deheza

POETA/PROFESORA DE LENGUA Y LITERATURA

de Bajo la luz de una pequeña lámpara, Llantodemudo Ediciones, 2015

Lectura recomendada por Mariangeles Taroni

para leer + en BRUNCH POESÍA

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Leticia Ressia, A456

Fotografía de Dorothy-Shoes

A456

163 personas en espera.

Los números son el universo.
cada vez que mi madre me hace reiki
millones de números en forma de energía cósmica entran al cuerpo.
Estoy otra vez, en el banco, como cada mes. Aquí, el ente financiero
hace falso reiki a todos los clientes, energías que dan y quitan
desde los chakras cuentas.
A la izquierda de los sentados
un espejo extenso nos devuelve
algo de imagen. La distorsión de alguien mejor.
Atrás del espejo, las doce cajas
ocupan la rueda astrológica del orden divino
el círculo celeste ordena el banco
los colores de las bombachas de las cajeras
la hora del sol pegando en el techo
el Jesús Rey arriba de los hombros.
Me ha tocado la caja 12:
“enemigos ocultos muestran la herida del infortunio
toda pena es alta y pide su lamento
el precio se paga y es justo a los dioses de antaño.
Toda locura es un estado del alma.”

A456
Los empleados deambulan
pequeños querubines con pantalones de vestir, cuidan al cliente
nos dan un número, responden las preguntas
pero hay leyes en este templo que no se rompen

Arcángeles negros vigilan que la espera de los infelices
No altere la dignidad del dinero

A456
La dignidad del dinero reina por sobre todas las cosas

A456
Dios está aquí pero no entra su fuego
por eso envió a su hijo en la nave de una mujer virgen
porque así lo indicaba la constelación de virgo
“Viajarás muy lejos mi pequeño Kal-El
harás de mi fuerza la tuya
verás mi vida a través de tus ojos
y yo la tuya a través de los míos
el hijo se convertirá en padre y el padre en el hijo.”
Amén.
Pero todavía no ha entrado a este banco
el hijo capaz de predicar
la dignidad del hombre por encima de las cosas.

La más oscura noche vigila a las 13.30hs
mi sol verde, la escorpiana naturaleza de mis días
esa manera de ser uno con el todo
mira el ojo que nos mira,  la crueldad de Mordor.
Otros lo ven también
pero abren la crema de ordeñe recién comprada
hablan del clima y de mundanas cosas
y todo se diluye en la nada de la rutina planetaria.

Hace muchas lunas
en andamios de telgopor reconstruyeron
los albañiles, este edificio. 
Ángeles mestizos traídos de las márgenes por la vena cava del Ersa 36
Construyeron con su alegría la ironía de la felicidad
y han pintado sus paredes con la sangre de los toros
Nadie atacará este templo ni violará sus puertas.

La cosa es así.
Salgo del banco
apoyo un mano en el lomo del muerto
su casa de aire y le digo:
Yo no soy digna de que entres en mi casa
Pero tengo este corazón de animal arrojado
Tomad y comed todos de él porque este es el cuerpo
Donde alojé todo mi cuerpo
Una manzana hecha de carne
Una manzana sin fe
Todo veneno.

Leticia Ressia 
(Pellegrini, Buenos Aires, 1979) 
Reside en Córdoba
en Antología Poesía: 1995-2015, 
20 años agarrándose los dedos, Editorial llantodemudo , 2015 
para leer MÁS
su blog: LA ERA DEL CANICHE

Paula Soruco, 2 poemas 2 (+3)

Collage de Erin Case

y eso ya fue escrito

el destino también tiene una compulsión

yo dándome vuelta

dos veces por cuadra

no quiero que me sigan

los conozco

enamorarse

es horrible

pero siempre

que me di vuelta

no había nadie

concentrada o diluido

en el exiguo resplandor

en las paredes de mi cocina

piensa

la oscuridad es lumínica

Collage de Erin Case

la única manera de decir no

es quedarse callada

asentir con un movimiento de cabeza

localizar la ventana y perderse por ella

sin duda

la mejor opción

pero then wake up

and you're are still there

like always

ahí

hablando como si yo no me hubiera ido

                                                                 / a ninguna parte

B O N U S  T R A C K (x 3)

Collage de Erin Case

bueno me siento viva

un instante antes de dormir

pienso:

tenés que pasar a ser algo secundario en mi mente.

Collage de Erin Case

no habla conmigo de las cosas

en realidad,

de nada habla conmigo

Collage de Erin Case

no puedo dejar de hablar de lo que soy

como los esquimales

504 maneras de decir: ardo

pero me aburro

no sé que puede cambiar

si todos los problemas se resuelven acá

en mi garganta

Paula Soruco 

(Jujuy, Argentina, 1983)

POETA/COORDINA TALLERES DE ESCRITURA CREATIVA

PSICÓLOGA/FOTÓGRAFA

de Cornisa, Editorial Llantodemudo, 

Colección Poesía -17-, 2008

para leer + en USTED LEE POESÍA 2
+ en 1 POETA 10 PREGUNTAS

Melina Alexia Varnavoglou, 2 poemas 2

Fotografía de Alastair Magnaldo 

NOCHEBUENA

Pasamos nochebuena en tu casa
esa que hace tanto no veías.
Lavamos las copas con polvo
antes de las doce.
Ahí estaba el pesebre en una caja
rotulada con tu letra
de caligrafía militar.
Tu auto, impecable
como lo dejaste
empotrado en el garaje
con el motor fundido,
mis dibujos infantiles con tiza
en las paredes
todavía resistían a la humedad
y las jaulas de pajaritos, vacías
¿Te acordás cuando los liberábamos en la terraza?

Salimos a caminar
por el jardín
para que muevas las piernas
después de la comida
¿Te acordás del girasol
que te pedí que plantaras?
¿y de tus jazmines?
Mirá, ahí están, en marzo seguro florecen
y de esa planta que se abría
una vez cada tres años
¿Te acordás de esa noche
que nos quedamos despiertos
jugando a las cartas
para esperarla?

Y así íbamos nombrando
la ausencia de cada cosa:
Yo lo hacía con palabras,
vos, con la mirada.

¿Por qué no hablarás más, abuelo?
¿será por el dolor?
¿o por sabiduría?

Ya se escuchaban los primeros
tiros en la calle
así que salimos,
bajo los fuegos artificiales
caminábamos.
Enseguida aprendimos
a acompasar la marcha:
cinco pasos pequeños tuyos
equivalían a dos míos.
Pasabas el dedo por las rejas
como un chico
hasta que no te pude detener.

Con dulzura te separaste de mi brazo
y fuiste decidido hasta el árbol,
con furia arrancabas las hojas
y las dejabas caer
¿querías destruirlo, abuelo
para olvidarlo?
¿querías que no fuera
el tiempo, ni tus hijos, ni Dios
sino la fuerza de tus propias manos
quienes lo mataran?
Así debería ser, abuelo.
Así de violentos deberíamos ser con el pasado.

(en Esto Pasa. Poesía en Buenos Aires, Editorial Llantodemudo, 2015)

Fotografía de Jean-Yves Lemoigne

A veces quisiera ser un hombre

para poder decirles

sin temor a que me confundan

que ellos son, en verdad, maravillosos

que adoro sus imposturas

y el filo exacto de las muñecas hacia los codos

su pelo sin peinar y las manos siempre algo misteriosas

y esas muecas que a veces ponen para hacer reír a una mujer

que todo ese rodeo es innecesario

pero de tan patético hermoso

que imagino rayos tensándoles las espaldas

por ese nerviosismo

que cuando están relajados ya nadie les cree

que son realmente grandes cuando abrazan a sus amigos

y se quiebran hablando de ella o de él borrachos después de la fiesta

que en su pechos lisos yo podría chocar sin parar

mi cabeza toda la noche

hasta dar con algo

cuando calculan, cuando sueñan, cuando eyaculan, cuando dudan,

cuando no pueden.

(leído en su facebook)

Melina Alexia Varnavoglou
(Buenos Aires, Argentina, 1992)
POETA/LIBRERA
para leer + en USTED LEE POESÍA 2
+ en GATO BLANCO
su blog HERACLÍTORIS
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