Shara McCallum, 2 poemas 2 (+1)

Obra de Michelle Kingdom 

QUERIDA HISTORIA

 

Créeme cuando te digo

que no sabía su nombre.

 

pero recuerdo el color de su vestido:

rojo, como mi propio uniforme de escuela.

 

No sabía que la muerte podía llegar a una muchacha

camino a su casa, palo en la mano,

 

trazando círculos en la tierra,

cantando mientras caminaba.

 

No sabía que la muerte

encontraría a alguien

 

por llevar un vestido de color inoportuno

en la parte inapropiada de la ciudad.

 

Mis padres hablaron en voz baja,

Pero oí la historia de su cuerpo

 

arrastrado de la calle hasta el barranco,

dejado sucio en semen y sangre.

 

Oí la canción que cantó,

la que ojalá pudiera cantar ahora.

 

En verdad, yo fui esa muchacha.

En verdad, nunca estuve allí.

Traducción de Keith Ellis

Poema leído en LA RAZA CÓMICA

DEAR HISTORY

Believe me when I tell you

I did not know her name

but remember the color of her dress:

red, like my own school uniform.

I did not know death could come to a girl

walking home, stick in hand,

tracing circles in the dirt,

singing as she went along.

I did not know death

would find someone

for wearing the wrong color smock

in the wrong part of town.

My parents spoke in hushed tones,

but I heard the story of her body

dragged from street to gully,

left sullied in semen and blood.

I heard the song she sang,

the one I wish I could sing now.

Truth is, I was that girl.

Truth is, I was never there.

*McCallum’s poem “Dear History” views the past and question’s history’s presence in our lives. History’s ability to teach and show the problems others have created, is a vital aspect of this poem. A young girl had been killed based on political events, this destroying of what is innocent and pure is a personal story for the speaker. The speaker is also a young girl who is very similar to the character, she shares this story to teach others what happens when the innocent are not protected. 

Obra de Michelle Kingdom

MADRE E HIJO

 

Perdona al artista esta escena.

Le enseñaron a pintar lo que puede ver.

Perdona el sol que brilló aquel día,

la luz reluciendo desde la piel nuez moscada de la madre,

encontrando belleza en los lugares más improbables.

Perdona al niño muerto en sus brazos

por haber corrido donde pasaba la bala

como si corriera tras la cola de un volantín.[3]

Perdona los pinceles. Perdona la pintura.

Perdona la ancha «o» en la boca de la madre

el gemido que quedará para siempre

empotrado en su garganta.

Perdona el silencio del lienzo

como el silencio de Dios

que espera para llenarse de sonido.

 

Traducción de Keith Ellis

[3] “Cometa” en el original.

Poema leído en LA RAZA CÓMICA

(en Poetas del Caribe Anglófono, El Perro y La Rana, Venezuela, 2009;

reimpreso por el Fondo Editorial Casa de Las Américas, Cuba, 2011)

MOTHER AND CHILD

Forgive the artist this scene.

She was taught to paint what she can see.

Forgive the sun that shone that day,

light glistening off the mother's nutmeg skin,

finding beauty in the most improbable places.

Forgive the dead child in her arms

for running into the path of a bullet

as if running after the tail of a kite.

Forgive the brushes. Forgive the paint.

Forgive the wide o of the mother's mouth,

the wail that will always remain

lodged in her throat.

Forgive the silence of the canvas

like the silence of God

waiting to be filled with sound.

en Prairie Schooner, University of Nebraska Press,

Volume 81, Number 1, Spring 2007 (pp. 143-148)

Versiones originales en inglés leídas en PROJECT MUSE

SHARA DIXIT

Obra de Michelle Kingdom

“La poesía es un arte vivo que resalta la voz humana, tanto en la escritura como en un estilo oral. Esto es algo sobre lo que espero llamar la atención”, dijo. “También es importante para mí que el reflejo de la historia – que es una fortaleza en mi escritura – se convierte en parte de lo que la gente entiende, la poesía que hay que compartir con ella. No solo se comprende ampliamente la historia: la historia de un lugar, la historia de las personas que pasaron por esos lugares, la historia del mundo natural y el medio ambiente, sino también las historias que cada uno de nosotros llevamos dentro ”.

de La laureada de Penn State Shara McCallum visita Penn State Harrisburg, en INFOCANCHA

Shara McCallum 

(Kingston, Jamaica, 1972)

Reside en Pennsylvania, EE.UU. 

POETA/PROFESORA DE ARTES LIBERALES DE INGLÉS

para leer + poemas en inglés en

SHINING ROCK POETRY ANTOLOGHY

para leer + en LA MAJA DESNUDA

+ en PERIÓDICO DE POESÍA

su WEB

Opal Palmer Adisa, La voz de mi hermana

Collage de Madelaine Buttini

LA VOZ DE MI HERMANA

I

escondida 

entre las páginas

de los muchos libros 

que devora

recostada en la cama 

sus palabras flotan perezosamente

zumo de lima endulzado

pegándose 

al vaso y los labios 

como cuentas condensadas 

goteando sobre el nochero

II

mi hermana piensa 

que su voz es líquido

que se evapora 

al calor del día 

pero cuando conversamos 

bajo la mesa

y susurramos 

nuestros secretos 

su voz

es un diamante deslumbrante

donde 

se oculta

la radiante muchacha 

que vive en su interior 

Collage de Madelaine Buttini

MY SISTER'S VOICE

I

hides out 

between the pages 

of the many books 

she devours 

propped up in bed 

her words float lazily 

sweetened limeade

pulp sticking

to the glass and lips

beads of condensation

dripping on the night-stand

II

my sister think

sher voice is liquid

evaporating with

the day’s heat

but when we huddle

under the table

and whisper

our secrets

her voice

is a stunning diamond

in which

she conceals

the brilliant girl

living inside her

Opal Palmer Adisa 

(Kingston, Jamaica, 1954)

POETA/ESCRITORA/ACTIVISTA CULTURAL/

PROFESORA/ESPECIALISTA EN GÉNERO/

CURADORA/FOTÓGRAFA/PERFORMER

de revista Anthurium: A Caribbean Studies Journal, 6 (2), 2008, otoño

Traducción de Marcelo Cabarcas

para leer una entrevista por Elisa Serna Martínez

para leer + en Cuadernos de Literatura del Caribe e Hispanoamérica, 2013

y + en Poemas escogidos * Por Opal Palmer Adisa 1. El escape de la escritora

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su WEB

Claudia Rankine, 6 prosas poéticas 6 (+1)

Obra de Béatrice Coron

Estás a oscuras, en el coche, y observas cómo la velocidad se traga el asfalto negro de la carretera; él dice que el decano lo está presionando para que contrate a una persona de color, con la de buenos escritores que hay por ahí. 

Piensas que es posible que se trate de un experimento y te estén poniendo a prueba, o insultándote de modo retroactivo, o a lo mejor has hecho algo que sugiere que está bien tener esta conversación contigo.

¿Cómo es posible que te sientas cómodo diciéndome eso? Desearías que el semáforo se pusiera en rojo o que sonara una sirena de policía para poder dar un frenazo, chocarte de bruces con el coche de delante, catapultarte a tal velocidad que vuestros rostros quedaran de repente expuestos al viento.

Como de costumbre, sigues conduciendo y dejas que el momento pase con la esperanza de que se retracte de lo que ha dicho. No es solo que los enfrentamientos te den dolor de cabeza; es que tu destino no incluye que te comportes como si este momento no fuera
inhabitable, como si no hubiera sucedido antes y este antes no fuera parte del ahora, mientras cae la noche y el tiempo entre el punto en el que estamos y el punto hacia el que nos dirigimos se acorta.

You are in the dark, in the car, watching the black-tarred street being swallowed by speed; he tells you his dean is making him hire a person of color when there are so many great writers out there.

You think maybe this is an experiment and you are being tested or retroactively insulted or you have done something that communicates this is an okay conversation to be having.

Why do you feel okay saying this to me? You wish the light would turn red or a police siren would go off so you could slam on the brakes, slam into the car ahead of you, be propelled forward so quickly both your faces would suddenly be exposed to the wind.

As usual you drive straight through the moment with the expected backing off of what was previously said. It is not only that confrontation is headache producing; it is also that you have a destination that doesn’t include acting like this moment isn’t inhabitable, hasn’t happened before, and the before isn’t part of the now as the night darkens 
and the time shortens between where we are and where we are going.

Obra de Béatrice Coron

La lluvia esta mañana chorrea por los canalones y en el resto del mundo se pierde entre los árboles. Necesitas las gafas para distinguir lo que ya sabes que está ahí, porque la duda es inexorable; te pones las gafas. Los árboles, su corteza, sus hojas, incluso las muertas, cobran vida por efecto de la humedad. Sí, y está lloviendo. Todos los momentos son así: antes de haberlos identificado, clasificado como similares a otros y descartados, tienen que ser vividos, tienen que ser vistos. ¿Qué acaba de decir él? ¿Y ella, de verdad acaba de decir eso? ¿He oído lo que creo que he oído? ¿Acaba de salir esto de mi boca, de su boca, de tu boca? El momento es asqueroso. Y aun así, quieres dejar de mirar los árboles. Quieres salir y colocarte entre ellos. Y por muy ligera que parezca la lluvia, sigue cayéndote encima.

Obra de Béatrice Coron

Gracias a tu estatus Premier, conseguido después de un año de viajes, ya estás cómodamente sentada en el asiento de ventanilla de United Airlines cuando la joven y su madre llegan a tu fila. La joven, mirándote, le dice a su madre, aquí están nuestros asientos, pero esto sí que no me lo esperaba. La respuesta de la madre apenas se oye. Ya veo, dice. Yo me sentaré en el medio.

Obra de Béatrice Coron

En la punta de la lengua una nota tras otra es otro camino, otro amanecer donde el cielo rosáceo es el silencio inyectado en sangre del fustigado, del insomne, del afligido, del inconsciente. Esos años míos y de mis hermanos, y los de antes, los años de las travesías, de las plantaciones, de las migraciones, de las segregaciones de Jim Crow, de la pobreza, de los barrios marginados, de los perfiles raciales, de uno de cada tres, de cada dos trabajos, chico, eh chico, todos un delito grave, se acumulan en las horas de nuestras vidas de las que todos colgamos, la soga dentro, el árbol dentro, sus raíces son nuestras extremidades, la garganta rebanada y cuando abrimos la boca para hablar, flores, oh flores, no hay cielo azul, hermano, querido hermano, solo tristeza, más o menos.

en memoria de Treyvon Martin

Obra de Béatrice Coron

Sabía que lo que fuera que había frente a mí estaba sucediendo y el coche de policía paró con un chirrido de frenos frente a mí como si fueran a bloquear la vía. Por todas partes había luces intermitentes, el aullido de una sirena, un estruendo prolongado. Al suelo. Al suelo ya. Entonces comprendí.

Y no eres ese tipo y aun así encajas con la descripción porque solo hay un tipo que siempre es el tipo que encaja con la descripción (…) Estás tan furioso que lloras. No puedes comportarte como una persona cuerda. Este vaivén agota a cualquiera. Nuestro vaivén te está agotando y sigues sin ser ese tipo.

Obra de Béatrice Coron

Una amiga sostiene que los estadounidenses se debaten entre el «yo histórico» y el «yo yo». Con esto se refiere a que casi siempre os relacionáis en calidad de amigas con intereses comunes y, por lo general, con personalidades compatibles; sin embargo, algunas veces vuestros yoes históricos, su yo blanco y tu yo negro, o tu yo blanco y su yo negro, ponen plenamente de manifiesto vuestros posicionamientos estadounidenses. Entonces, os enfrentáis a segundos que borran de un plumazo las amables sonrisas de vuestras bocas. ¿Qué has dicho? De repente, vuestro vínculo parece frágil, endeble, sujeto a cualquier transgresión de vuestro yo histórico. Y aunque se supone que vuestra historia personal común debería ahorraros malentendidos, lo cierto es que generalmente sabéis perfectamente lo que se quería decir.

B O N U S  T R A C K

«porque los hombres no son capaces

de controlar su imaginación

los negros mueren».

Ciudadana: Un poema estadounidense, Pepitas de calabaza, 2019

Traducción de Raquel Vicedo

Claudia Rankine 
(Kingston, Jamaica, 1963) 
Reside en California, EE.UU.

POETA/DRAMATURGA/ENSAYISTA/PROFESORA/ARTISTA

de Citizen: An American Lyric, Graywolf, 2014
para leer una reseña en Afroféminas

para leer + en La Tribu
en Poetry Foundation
y en The New Yorker

Michelle Cliff, 3 poemas 3 (+2)

Jah9 / Janine Cunningham

PASAR

Yo pensé que era solo la pérdida de la madre-
pero era también la pérdida de otros:
los que se criaron para trabajar para nosotros
y se paraban en el portal mientras
la tele estaba encendida
y se paraban en el portal mientras nosotros contábamos historias de fantasmas
y planchaban los paños de las bandejas de té. 
Pero esta división existía aún entonces. 

Pasar demanda un deseo de volverse invisible. Una vida fantasmal. 
Un ocultamiento de las conexiones

PASSING

I thought it was only the loss of the motherbut

it was also the loss of others:

who grew up to work for us

and stood at the doorway while the tv played

and stood at the doorway while we told ghost-stories

and ironed the cloths for the tea-trays,

but this division existed even then.

Passing demands a desire to become invisible. A ghost-life.

An ignorance of connections

Jah9 / Janine Cunningham

XXIII

Lo que está aquí para mí: a lo que llevan estas cosas:
Calor
Luz
Azúcar dulce 
agua de lluvia y de río
tierra
el fuego de la madera
distancia
cacería
nacimientos misteriosos
fertilidad
las mujeres en el río
la autoridad de mi abuela con la tierra y las escrituras
un árbol que lleva el nombre de mi madre.

Veinte años después estas cosas se deslizan nuevamente ante mí: las memorias de
una niña, dentro y fuera

XXIII

What is here for me: where do these things lead:

warmth

light

wet sugar

rain and river water

earth

the wood fire

distance

slaughter

mysterious births

fertility

the women at the river

my grandmother’s authority with land and scripture

a tree named with my mother’s name.

Twenty years these things rush back at me: the memories of a

child inside and outside.

Jah9 / Janine Cunningham

XXIV

Detrás del calor y la luz están la oscuridad y la humedad 
detrás del azúcar dulce, los cañaverales
detrás del agua de lluvia y de río, períodos de sequía
bajo la tierra están los muertos
bajo el fuego de la madera hay cenizas que vaciar
bajo la distancia está la separación
bajo la cacería el hambre
detrás de los nacimientos misteriosos está el mío
detrás de la fertilidad los dictámenes de locura
detrás de las mujeres en el río hay mujeres anteriores
subyaciendo a la autoridad de mi abuela con la tierra y las escrituras 
está la obediencia a un marido borracho
bajo el árbol que lleva el nombre de mi madre hay un cordón [umbilical] podrido

XXIV

Behind the warmth and light are dark and damp

behind the wet sugar, cane fields

behind the rain and river waters, periods of drought

underneath the earth are the dead

underneath the wood fire are ashes to be emptied

underneath the distance is separation

underneath the slaughter is hunger

behind the fertility are the verdicts of insanity

behind the women at the river are earlier women

underlying my grandmother’s authority with land and scripture

is obedience to a drunken husband

under a tree named with my mother’s name is a rotten cord

Jah9 / Janine Cunningham

Es como tratar de recordar un sueño en que las imágenes  

se deslizan y se resbalan. Las palabras se conectan y desconectan y te despiertas sintiéndote sin sentido

It is like trying to remember a dream in which images

slip and slide. Te words connect and disconnect and you wake feeling senseless

Todo es ahora

*

Everything is Now

Michelle Cliff

(Kingston, Jamaica, 1946 - 

Santa Cruz, California, EE.UU., 2016)

ESCRITORA/EDITORA/POETA/ACTIVISTA

de Claiming an Identity Tey Taught Me to Despise, 
Watertown, Massachusetts: Persephone Press, 1980
extraídos de Autorretrato, imágenes y memoria 
en Claiming an Identity they Taught me to Despise/
Reivindicando una identidad que ellos me enseñaron a despreciar 
Traducción de Lucía Stecher
para leer el artículo La escritura política de Michelle Cliff, 

por Lucía Stecher,  Concepción ,  n. 44, p. 73-87, 2012

Lorna Goodison, 2 poemas (+1)

Obra de Wangari Mathenge

Hemos enterrado nuestra esperanza

demasiado tiempo

como el ancla de nuestros

cordones umbilicales

estamos enraizándonos

al punto de entierro

estamos descubriendo nuestra esperanza.

We’ve buried our hope

too long

as the anchor to our

navel strings

we are rooting at

the burying spot

we are uncovering our hope.

(“We Are the Women”, 13)

Obra de Wangari Mathenge

Vengo de una tierra

vengo de una tierra

donde la misma tienda

ofrece desayuno

costura y confección y pescado.

Donde el puerto de St. Mary

está escrito en español

y pronunciado en la lengua Twi.

Donde un aviso

basteado de palabras

dice: Establecimiento de Essie

de costura y confección, trabajo bien hecho

coso para todas las tallas

ningún arma forjada

contra mí prosperará.

Essie dice el agua está fría

la canoa no sale

pues los peces están de leva y al fondo.

No hay pescado hoy, lleve verduras.

Ningún arma forjada

contra ti prosperará.

Tú mismo no forjes ningún arma.

Vete al fondo cuando el agua esté fría,

y ahí haz tu buen trabajo,

pero solo Essie hace todas las tallas.

I come from a land

I come from a land

where the same shop

offers morning breakfast

dressmaking and fish.

Where the port of St Mary

is inscribed in Spanish

and called in the tongue of Twi.

Where a signboard

basted with words

reads: Essie’s establishment

of dressmaking, good work dun

sew to fit all sizes

no weapon that is formed

against me shall prosper.

Essie say the water cold

the canoe cannot go forth

for fish take low and gone deep.

No fish today, try greens.

No weapon that is formed

against you shall prosper.

You yourself form no weapon.

Go deep when water cold,

there do your good work,

but only Essie can fit all sizes

de Goldengrove, 2006

B O N U S  T R A C K 

Obra de Wangari Mathenge

f r a g m e n t o

En algún lugar hay un hombre bueno y limpio

con ancho y amplio entendimiento

De la misericordia, la paz y la eternidad.

Y si tenemos suerte, viviremos junto al mar

Y nos serviremos y sanaremos comiendo el pan y sal de la vida

Y de noche acostarnos cerca el uno del otro y leernos poemas

por los cuales alguien además de mí ha sangrado…

y eso me hará querer escribir poemas.

(14, elipsis en el original)

Somewhere there is a clean kind man

with a deep and wide understanding

Of the mercy and the peace and the infinity.

And we will if we are lucky, live by the sea

and serve and heal eating of life’s salt and bread

and at night lie close to each other and read poems

for which somebody else besides me has bled…

and that will make me want to write poems.

(14, elipsis en el original)

de Heartease, 2006

Lorna Goodison

(Kingston, Jamaica, 1947)

en Trabajo bien hecho: Una introducción informal al la poesía de Loran Goodison/ Good Work Dun: An Informal Introduction to the Poetry 

of Lorna Goodison, Cuadernos de literature Vol 15, No 30 

(Spring 2011) ISSN 0122-8102 • págs. 203-219

por Hugh Hofges

Traducción del inglés por Amalia Andrade