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11 de julio de 2013

Patricia Suárez, 2 poemas 2



Fotografía de Jenn Violetta


AL ENTRAR EN TU CUARTO NOTÉ ENSEGUIDA
la disposición de los objetos
y me pregunté si habría sido
una idea tuya o quién,
por ejemplo, compró
esa vela azul y perfumada
y la puso a arder,
cuya llama haría como
un equinoccio en tu rostro;
sobre un almohadón había una sombra oscura,
una mojadura,
y yo imaginé "tus lágrimas"
y ya no pude escapar,
me obsesionaba
(suelo usar, como casi todo el mundo,
la palabra amor,
para disimular mis obsesiones).
Recordé algo dicho por un hombre
a propósito de una muchacha china:
"No sabe ella lo que es entrar,
sencillamente, en una habitación,
y enamorarse de un desconocido".

Entrata nella tua stanza ho subito notato
la disposizione degli oggetti
e mi sono domandata se era stata
un‘idea tua o chi
per esempio, ha comprato
questa candela azzurra e profumata
e l’aveva messa a consumarsi,
la sua fiamma farebbe
un equinozio sul tuo volto;
su un cuscino c’era un ombra scura,
una parte umida,
ed ho immaginato “le tue lacrime”
e già non sono potuta scappare,
mi ossessionava
(solitamente uso come quasi tutti,
la parola amore,
per dissimulare le mie ossessioni.)
Mi sono ricordata una cosa detta da un uomo
su una ragazza cinese:
“Le non sa cos’è entrare,
semplicemente, in una stanza
e innamorarsi di uno sconosciuto".

(Traducción del CCTM)


Fotografía de Murat Süyür


BONUS TRACK


QUIERO ALGUIEN,
dije en conclusión,
con quien pueda
conservar
el calor.

Voglio qualcuno
ho detto alla fin fine,
con chi possa
conservare
il calore.




Patricia Suárez 
(Rosario, Argentina, 1969)
de Late, Alción Editora, 2003
para leer MÁS
su BLOG

15 de febrero de 2011

Patricia Suarez, La mujer dice


fotografía de Zozia Zija


LA MUJER DICE

Amar es una cólera secreta
Xavier Villaurrutia


La mujer dice el bebé, su hijo no tiene nombre;

nació recién y ella todavía está medio dormida

mordida de todas las olas, no tiene idea

que a un hijo debe ponérsele un modo de llamarlo;

hay una cicatriz enorme que la circunda,

el adjetivo enorme no sirve,

ninguna palabra es útil para dar idea:

el cirujano vino y le arrebató las entrañas,

después le mostró: aquí está el chico;

ella no tiene leche con que alimentarlo,

no tiene risas, no tiene lágrimas,

deshechos de una alegría anterior,

un recuerdo navideño tal vez,

una fiesta en un transatlántico hace muchos años,

se agolpan en su frente

porque de alguna manera una señora

que acaba de parir debe responder en ese instante,

así que halaga la belleza, el milagro

de la vida para ser a pesar de ella o

bien pesándole como un mal;

y un día, así como cualquier otro,

sin que medie situación doliente,

tan trivial que ni siquiera puedo recordar

qué cuernos estoy haciendo escuchándola,

viene y me lo cuenta.

Tu nacimiento, dice,

fue de aquella manera dolosa:

fue y es acto torpe, desmadejado, infantil, inconcluso




Patricia Suárez 
(Rosario, Argentina, 1969)
enlace a su BLOG
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