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26 de julio de 2019

Clara Beter, 10 poemas 10


Obra de Walid Ebeid

FATALIDAD

Sueños, sueños, sueños, que se lleva el viento
implacable y frío de la realidad:
- ¿Tendré hogar, cariño, sosiego algún día?
Y una voz responde: “jamás”



Obra de Walid Ebeid

MI DOLOR

A veces, hasta me da vergüenza llorar
pensando en lo pequeña que es mi pena,
ante la enorme pena universal.
¿Qué es mi dolor de triste yiradora
 ante el de aquellos que no tienen pan?





Obra de Walid Ebeid

QUICIO

Me le entrego a todos, mas no soy de nadie;
para ganarme el pan vendo mi cuerpo
¿qué he de vender para guardar intactos
mi corazón, mis penas y mis sueños?


 
Obra de Walid Ebeid

A LAS 23:30

Abre un cine su boca desdentada
y nos echa a la calle, aliento de hembras
de carne fácil y de amor difícil.
Se encienden como lámparas los ojos
y comienza la oferta y la demanda.
Viejos caducos y gomosos pálidos
el tacto y el olfato desarrollan.
Es la calle como una mancebía.
¡Cuánto daría por poder ahogarlos
a todos en un vómito!




Obra de Walid Ebeid

EPISODIO

Iba tan mal trajeado y fue tan honda
y dolorosa su mirada, que
detuve el paso y leve, dulcemente,
le dije: “¡Ven!”
Pero quizá sin comprenderme, irguióse
con altivez, borrando su tristeza,
y con tono zumbón me dijo: “¡Vete,
no me acuesto con perras!”



Obra de Walid Ebeid

PRESENTIMIENTO

La luz de este prostíbulo apuñala
las sombras de la calle.
Paso delante suyo y se me enciende
Un pensamiento cruel en la cabeza:
¿Terminaré mi vida en un prostíbulo?




Obra de Walid Ebeid

COMPASIÓN

En la calleja solitaria y triste
de este fosco arrabal,
como un ladrón acecho agazapada
la ocasión de saltar sobre mi presa.

Llega un hombre, se acerca, me descubre;
y cuando sin recelo se aproxima,
a la luz de la luna veo su rostro
de adolescente, contener no puedo
una sonrisa franca y, entreabriendo
el 8 extravagante de mi boca
doblo el cuello a la hiena de su instinto.




Obra de Walid Ebeid

DESNUDA

Que estos pechos temblorosos que soban las manos temblorosas
de los viejos ahítos de lujuria, pudieron
amamantar a un hijo, ¡pero no me lo dieron!
¡la vida nunca supo de acciones generosas!
Mas en tanto desnuda frente al espejo admiro
mi cuerpo y voy palmando mis curvas promisorias
hay algo que me anuncia: ¡tendrás mejores horas!
Y confiada en la última vocecilla, suspiro!





Obra de Walid Ebeid

ACTITUD

¡Ah, si fuera valiente qué lección les daría
a las caricaturas humanas de Florida!

Por mitad de la calle pasaría desnuda
y diría mostrándoles mi cuerpo sano, impúdica:

Mujeres puritanas que sin igual os creéis;
miradme y asombraos: ¡esto es una mujer!





Obra de Walid Ebeid

ATAVISMO

Hoy debemos sufrir –para nosotras
esa es la ley suprema de la vida–,
pero el futuro puede ser en nuestras
manos, dócil arcilla.



B O N U S  T R A C K

Bajo el seudónimo de Clara Beter, César Tiempo (heterónimo, a su vez, de Israel Zeitlin) se hizo pasar por una prostituta ucraniana, cuyos poemas aparecieron primero en la revista
Claridad para luego ser publicada en la colección Los Nuevos como joven promesa de la poesía de Boedo. Si bien el uso de seudónimos no era extraño para la época, el caso de Clara Beter tuvo algunas particularidades. La secretaría de redacción de la revista, de la cual Zeitlin formaba parte, no conocía la verdadera identidad de Beter. Por lo mismo, la poeta prostituta se convirtió en una especie de leyenda y fue un verdadero episodio en la historia de Boedo, no exento de enamoramientos platónicos. Los poemas del libro reconstruyen la subjetividad de la poeta y prostituta que reflexiona, menos sobre su propia condición de vida que sobre los males universales que aquejan a los hombres. En este sentido, el yo poético se sitúa también en el universo de los marginados, pero en este caso como una testigo además de protagonista: Clara Beter, por estar en contacto directo con los obreros, conoce y versa también sobre sus miserias. El libro consigna tres reediciones, la primera de ellas por Editorial Rescate (1977), la segunda por Ameghino (1998) bajo su colección Los precursores, y una última edición por Ediciones Biblioteca Nacional (2015), que cuenta con un estudio preliminar donde se reconstruye la historia de Clara Beter.

en La Colección Los Nuevos de la Editorial Claridad. Un análisis desde los criterios materiales y literarios de su composición, Amoxtli, 2, primer semestre 2019:70-82, por Lucía Vera Cytryn






Clara Beter
(Dnepropetrovsk, Ucrania, 1906 - 1980)
POETA/PROSTITUTA
Israel Zeitlin/César Tiempo/Clara Beter
en Versos de una..., Colección Los Nuevos, Editorial Claridad, 1927
Vol VIII (64 págs.)
reeditado por Editorial Rescate, 1977
reeditado por Ediciones Biblioteca Nacional, 2015
para leer El caso Clara Beter / Sueños y espíritu de grupo en los años veinte,
para leer más en SEPA ARGENTINA

15 de julio de 2019

Marie Ponsot, 2 poemas 2

Obra de Walid Ebeid



MAITINES Y ALABANZAS

Emocionada como un chico sofisticado frente a su primera
pasión intelectual, consciente y plenamente libre
habiendo perdido el título de libertad absoluta;
lúcida, por una vez, como siempre lo estaré;

Es de día y aún temblando, todavía segura, mirá
no es un llamado mágico ni fe en la satisfacción del sexo
lo que me hace tu mujer; imprime nuestros libres
e independientes deseos de una vez; coloca
mi opción anterior en una cúspide deslumbrante
y en la nada, cancela, paga, todas las deudas.
Inquieta, incauta, quiero hablar la violencia,
decir poemas salvajes, silencio, quedate quieta, rezá por la gracia
sujeta para siempre; y luego, descansá en el denso
oscuro abrazo, dormida entre la tierra y el cielo.

Traducción de Silvia Camerotto





MATINS AND LAUDS

Excited as a sophisticated boy at his first
Passion of intellect, aware and fully free
Having lost title to full liberty; struck
Aware, for once, as I would always be;

It day and I still shaken, still sure, see
It is not ring-magic nor the faithing leap of sex
That makes me your woman; marks our free
And separate wills with one intent; sets
My each earlier option at dazzling apex
And at naught; cancels, paid, all debts.
Restless, incautious, I want to talk violence,
Speak wild poems, hush, be still, pray grace
Taken forever; and after, lie long in the dense
Dark of your embrace, asleep between earth and space.

de True Minds1956
en Collected Poems, Albert A. Knopf, New York, 2016













Obra de Walid Ebeid


UNO ES UNO

Corazón, matón, gamberro, estoy hundida
tiesa. Y tú? Tú te empeñas en gobernar el mundo, aunque
te tengo: identificado, muerto de hambre, encerrado
en una jaula de la que no podrás salir vivo,
por mucho que la odies, aporrees las paredes
y llenes de mensajes los corredores.

Bruto. Espía. Confiaba en ti. Ahora das vueltas y gritas
en tu celda, pero no oigo tus rabietas, 
tus ansias de lanzarte en solitario, tus elocuentes
amenazas de cosas horribles que (conociéndome)
podrías hacer.
Me asustas, alardeando de ser un agente doble
pues los carceleros también son prisioneros
de los prisioneros.
¡Piensa! ¡Refórmate! Seamos uno. Únete a nosotros,
que reine la alegría y experimente con nosotros.

en Al diablo con el amor: Poemas para arreglar un corazón roto, Barcelona: Punto de Lectura, 2007
Edición y selección de Mary D. Esselmann y Elizabeth Ash Vélez
Traducción de Raquel Vázquez Ramil

ONE IS ONE

Heart, you bully, you punk, I’m wrecked, I’m shocked
stiff. You? you still try to rule the world–though
I’ve got you: identified, starving, locked
in a cage you will not leave alive, no
matter how you hate it, pound its walls,
& thrill its corridors with messages.

Brute. Spy. I trusted you. Now you reel & brawl
in your cell but I’m deaf to your rages,
your greed to go solo, your eloquent
threats of worse things you (knowing me) could do.
You scare me, bragging you’re a double agent

since jailers are prisoners’ prisoners too.
Think! Reform! Make us one. Join the rest of us,
and joy may come, and make its test of us.

de The Bird Catcher, Knopf, 1998




Marie PonsotMarie Birmingham -
(New York, EE.UU., 1921 - 2019)
POETA/CRÍTICA LITERARIA/ENSAYISTA/TRADUCTORA/DOCENTE
para leer sobre su vida en THE NEW YORK TIMES

30 de marzo de 2019

María Alejandra Rendón, 2 poemas 2 (+2)


Obra de Walid Ebeid



RECLAMO

«Hembra, hembra, hembra (…) que mezclas todas las heridas…» Juan Gelman

Estoy aquí
absuelta
sin kamikazes.
Como un río
sin sombra
he venido adoptando por siglos la forma del mundo.
Pero, esta vez advierto
que todo caudal esconde un filo
una rabia mortal
una felonía.
Bajen la voz
que estoy de parto
esta vez es la boca la que se dilata
su diámetro es el universo
no pienso seguir murmurando
presta a los mejores modales.
He aquí con mi falda acomodada
no vine por cuotas
ni acuerdos
vine a desdecir de injurias, pecados y potestades
a mostrarme no a medirme
ni cara ni sello.

He venido curándome de espantos
apartando en silencio la carroña
con el útero expuesto a la metralla.
Vengo por mis respectivos honores
a recuperar mi nombre
no por concesiones
ni por complacencias
no vengo a negociar (NO)
definitivamente
NO.



Obra de Walid Ebeid


AUNQUE NO DIGA LO CORRECTO

Es preciso que yo diga
pueden venir a enjuiciar mis palabras
hacerlas espanto y sombra
signo prohibido
mordaza de silencio sideral
no podrán callarme
aunque me corten la lengua.
Mis palabras ocupan mil lugares
se unen a los gritos unánimes
son mi casa
el vigor de todas las luchas que me antecedieron.
Mi palabra es este cuerpo hecho multitud en mil batallas.
Todos mis besos han hablado de mí
asesinos a mansalva de mil bocas.
No podrán callarme
no hay manera.
Hay en las palmas de mis manos un discurso
vale más que mil imágenes.
No importa si no digo lo correcto
mientras intente decir la verdad.

Mi dios entendería si algún día tengo que matar
halando el gatillo de la verdad
con la mirada puesta en un enemigo mortal
o empuñando la espada
que defiende a los que han sido despojados de todo
criminalmente.





B O N U S  T R A C K x 2



Obra de Walid Ebeid



QUE EL POEMA NO MUERA

(...)
Que se libre de la lógica de la oferta y la demanda
de dios y del diablo.
Que el poema ocupe su lugar
ese donde nace
sin advertir ninguna forma.
Que se libre este poema
de estas palabras
que son un accidente.




Obra de Walid Ebeid



HAMBRE DE JUSTICIA

Junté todas las migajas del mundo,
le di de comer.
Murió de hambre.






María Alejandra Rendón
(Valencia, Venezuela, 1986)
POETA/ACTRIZ/PROMOTORA CULTURAL
de Aunque no diga lo correcto, Editorial El Perro y la Rana, 2017
para leer una nota en: CIUDAD VALENCIA
para leer más en: LETRALIA  y en POESÍA.UC.EDU.VE




5 de enero de 2019

Montserrat Álvarez, 2 poemas 2 (IV) (+1)


Obra de Walid Ebeid



LAS TÁCITAS PALABRAS DEL CLIENTE

"Esto", me sonreíste, chiquilla, "tiene un precio"
Te sentiste tan fría y tan cruel al decirlo
pero me enterneciste, la verdad
"a tu edad", te ensañaste, "una mujer
tan bella como yo
nunca haría el amor contigo gratis"
intentabas pensarte como la triunfadora en esta lucha,
la que creó ilusiones y las rompió después
deje que lo pensaras, pobrecilla:
bien sabía que era para ti necesario
no hiciste un buen negocio
Soy un viejo, es verdad, y sin embargo
al conducirte hacia los aposentos
a esto destinados en mi casa
sentí tu admiración hacia mis posesiones
por ti atisbadas entre la penumbra
Los nobles materiales que te hablaban
de un mundo en el que no podrías nunca entrar
excepto en tu función de delicada puta
-delicada, más convenientemente
calculadora a fin de no inspirar
al cliente el fastidio de los remordimientos-

Y el poder que palpabas de reojo
te llenaba de algo tan próximo al amor
que te sentí devota a pesar tuyo
como si el recorrer mi cuerpo aquella noche
-cuerpo acabado, es cierto, y nada apetecible-
fuese para ti honra y no mancilla.

El amor de una noche, que enseguida
comenzaste a borrar de tu memoria
para mirarlo bajo la figura
del cínico interés, entonces fue real,
aunque no quieras verlo, pobrecilla.

Porque tú me adorabas
lo sentía en tu entrega
absoluta; más tarde, con esa lucidez
de la resaca que sigue al despertar
de una ebria ilusión- ilusión de la cual
tú, y no yo, fuiste presa- lograrías convencerte
de que no hubo en ti

pasión, sino artificio;
negocio, no arrebato, y la mentira
propia de un trabajo lucrativo

Pero yo sé más que eso, porque tuve
el estremecimiento de tu piel
De tu piel que no miente
La fiebre y el exceso que el goce representa
frente a la obligación; su gratuidad, que dice
esa fascinación inconfesable
que hizo mío tu amor por una noche

Sólo por una noche, mas entero
Breve tiempo de amor, pero amor puro
-si cabe hablar así de algo tan impuro
como es siempre el amor-

Eso me diste, que es como dar la vida
Y supe, como ocurre
inevitablemente en estos casos
que habría bastado una palabra mía
para que te quedaras definitivamente

Nada de esto
podrías admitirlo, más aún que por orgullo,
por mero instinto de supervivencia

Y sin embargo
me diste el fino tacto de la amante
timidez de tus manos deslumbradas,
tu dolorida, extática belleza,
toda a mí, por completo

Calculadora y cruel te pensarías
ya tras el despertar, con la sonrisa irónica
de quien acaba de obtener ventaja
de un pobre incauto, más los dos sabíamos
que en esta transacción perdiste tú, pequeña

Aunque burlona marches satisfecha
como quien ha cobrado una fortuna
y desplumando a un viejo
al que sonriera en la cafetería
sabes igual que yo que hiciste un mal negocio

Mal negocio
Me diste el buen amor de tu piel melancólica
suavísima, la seda solitaria
de tu deseo famélico,
tu hambriento corazón , tu ardor innecesario,
de ímpetu suicida

Yo, chiquilla,
sólo te di dinero.


Obra de Walid Ebeid


PARA SABER ANDAR

Anda como anda el maestro, maestro del andar
procura no mostrar tu casta lengua
Anda como anda el maestro
no agaches ante nada la cabeza
Anda como anda el maestro
guárdate tus palabras mientras puedas
si no lo hicieres, pisa igual con fuerza
Anda como anda el maestro
miedo rabia temor no te detengan
alta la frente ligeras las piernas
mira adelante ten la espalda enhiesta
El odio sonreirá si le sonríes
Los hombres necesitan la belleza
Anda como anda el maestro
que no te haga flaquear ninguna ofensa
Anda como anda el maestro, maestro del andar
No dejes que te pisen,
pero no odies jamás.



MONTSE DIXIT


¿Y qué detestas de un poeta? 


-Que se llame poeta y dé más importancia a cosas extrapoéticas como andar haciendo lobby, pidiendo que le hagan publicherris, manipulando su condición de ser marginado por género, como se dice ahora, o por edad, que son cosas envilecedoras, muy de gentecilla. La poesía no es un asunto de negociación, de diplomacia ni política. La poesía es un destino. 

para seguir leyendo en: SOL NEGRO



Montserrat Álvarez
(Zaragoza, España, 1969)
Reside en Asunción, Paraguay
de Panzer Plastic, Colección Underwood, Lima, 2008
Fondo Editorial de la Pontificia Universidad Católica del Perú
extraídos de: BARTLEBY
su blog: DAMASATAN
para leer MÁS


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