Mostrando entradas con la etiqueta mara pastor. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta mara pastor. Mostrar todas las entradas

21 de julio de 2020

Mara Pastor, 2 poemas 2 (+1)


Ilustración de Yuko Shimizu

APELLIDOS EN EL CUERPO

En 1837 William Montgomery
creyó ser el primero en descubrir
las glándulas areolares que pueblan
ahora mis pezones llenos de leche.
Desde entonces, les decimos
tubérculos de Montgomery.
Prefiero decirle peca de azúcar,
oasis de leche, polen de girasol.
En 1872 John Braxton creyó ser el primero
en descubrir las contracciones
que me preparan para la llegada de mi hija.
Ahora le decimos a esa fuerza inesperada
que contrae la materia de mi vientre
contracción de Braxton. Prefiero
decirle ensayo de alumbramiento,
inundación repentina, volcán submarino.
En 1886 James Chadwick identificó,
frente a otro grupo de hombres,
el color violáceo de la labia por concebir.
El signo de Chadwick le dicen.
Para mí nada más parecido
a una berenjena que se hace cosmos.
La nomenclatura de los cuerpos expectantes
es la extraña poesía de una demiurga
que nada tiene que ver con estos señores.
Línea alba, primípara, lunática gravidez.
¿Puedo ponerle a una montaña mi apellido
porque la contemplo? ¿Puedo
nombrar el lunar de mi amado
con mi apellido porque lo descubro?
El día que borremos sus nombres
del cuerpo de las mujeres,
otra lengua escribirá su expansión.

de Falsa heladería, Ediciones Aguadulce, 2018


LAST NAMES ON THE BODY

In 1837 William Montgomery
believed he was the first to discover
the areolar glands that populate
my nipples full of milk.
We have since called them
Montgomery tubercles.
I prefer to call it sugar freckle,
milk oasis, sunflower pollen.
In 1872 John Braxton believed he was the first
to discover the contractions
that prepare me for my daughter’s arrival.
Now we call that unexpected might
that contracts the flesh of my womb
Braxton contraction. I prefer
to call it birthing rehearsal,
sudden flood, underwater volcano.
In 1886 James Chadwick identified,
in front of another group of men,
the violet color of labia about to conceive.
The Chadwick sign, they call it.
For me, nothing more like
an eggplant becoming the cosmos.
The nomenclature of expectant bodies
is the strange poetry of a demiurge
that has nothing to do with those gentlemen.
Linea alba, primiparous, gravid lunacy.
May I give a mountain my last name
because I gaze at it? May I
name my lover’s mole
with my last name because I discover it?
The day we erase their names
from women’s bodies,
another tongue will write their expansion.

Traducción al inglés de María José Giménez



Ilustración de Yuko Shimizu

EL ROMPEOLAS

Esta isla esta llena de mujeres
que regresan como vuelven
las osamentas con las marejadas.
o las tortugas a la orilla natal.

Contaban con la deuda,
pero no con metales pesados en el agua
el cadmio en el agua que respiran……..

Nada preparó para la pobreza de la casa,
el derrumbe de un pedazo de piscina
una muela por la que la madre tendrá que esperar tres meses,
porque la enfermedad también hace fila.

Ahora camino por el rompeolas
recuerdo dos personas felices
sobre una alegría del pasado.
Acabo de llegar en avioneta.

No creo que consiga escribir
el poema con humor sobre cabezas,
que me encargó Cindy cuando recaudamos
para el tratamiento de Elizam.
Pero serás un poema sobre un rompeolas.

y sopesar los pedazos de la isla,
sus metales pesados,
los seres queridos que se van:
pensar, desde otra orilla, en la sobrevivencia,
y entre tanto aedes en el amor.
Regreso para pisar esta tierra
y caminar con las mujeres
que vuelven a este rompeolas
a detener la marejada.

de Falsa heladería, Ediciones Aguadulce, 2018



B O N U S  T R A C K 

Ilustración de Yuko Shimizu


LA PIEDRA SOBRE LA QUE VIVO

Este pedazo de tierra
que compré
a precio de rebaja
es roca ígnea,
volcánica.
Tomo sus piedras
y pienso:

Esto fue lava.
Estuvo tan caliente
que de tenerla a esta distancia
me hubiera muerto.

Fue lumbre. Lugar
en que nunca viviría.

Y mira a lo que hemos llegado.

del manuscrito inédito Para pintar una casa,
publicado en Claridad Puerto Rico




Mara Pastor
(San Juan, Puerto Rico, 1980)
Reside en Ponce, PR
POETA/ESCRITORA/EDITORA/PROFESORA/TRADUCTORA
para leer + en EL ROMPEHIELOS
y MÁS
su BLOG

18 de febrero de 2020

Mara Pastor, 3 poemas 3

Fotografía de Amanda Jasnowski

FLORA NUMÉRICA

Ciento setenta y tres de cada mil mujeres
se llamaban Rosa en Alabama

en el mil novecientos cincuenta y cinco.

Una de ellas se sentó en un autobús
que nos llevó a todas a un futuro de posiciones

y museos pero con una idea de justicia
que rondaba las costuras de la automovilística.

(Hubo Rosas que no contaron en el censo
porque recién habían cruzado la frontera
o habían germinado).

Una niña que nació por cesárea y no lactó
fue la última en llamarse Rosa
en el mil novecientos ochenta y nueve.

Ese mismo año dejaron de nacer Rosanas.

En la década del ochenta se extinguieron las Rosario.

En el mil novecientos noventa
ninguna niña se llamó Rosemary.

En el dos mil cinco, una de cada mil mujeres
en todos los Estados Unidos se llamó Rosa.

Hay residuos del Big Bang en las rosas,
residuos de radiación, hay menos abejas
en el planeta polinizándolas, hay menos Rosas.

de Poemas para fomentar el turismo, Sectas de los Perros, San Juan, Puerto Rico, 2011
Ediciones Neutrinos, Rosario, Argentina, 2016



Fotografía de Amanda Jasnowski

PÁJARO QUE CAE

Han pasado cosas rotas
como si la suerte fuese un error
que nos cae en la cabeza.
No hablo de accidentes.
Hablo de que ayer era otra
que decoraba una casa en un sótano
con imágenes de época
(la decoraba con mi
fijación a las revistas).
Tengo una abuela que muere
y tampoco me refiero a eso,
pero entro en la ducha
y me imagino el poema fúnebre
escrito desde siempre.
Sé que la belleza muere
y mientras muere se deshace
como el error de un pájaro que cae.

de Arcadian Boutique, Literatura UNAM, México, 2014



Fotografía de Amanda Jasnowski

FUTURO

Tendrás un pez
que morirá de olvido.

Te dirá que la paciencia
es una nube de burbujas,

esperarnos como en un arrozal
que se seca,

sobreviviendo
con poquito oxígeno,

cada uno en su burbuja,
con la esperanza del monzón. 

de Arcadian Boutique, Literatura UNAM, México, 2014




Mara Pastor
(San Juan, Puerto Rico, 1980)
Reside en Ponce
POETA/ESCRITORA/EDITORA/PROFESORA/TRADUCTORA
para leer una entrevista en LATIN AMERICA LITERATURE TODAY
para leer más en PERIÓDICO DE POESÍA
y en 80GRADOS
su BLOG



Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...