Mariana Matija, 3 fragmentos 3

Obra de Helmut Ditsch

"Yo creo que el amor funciona así: cada vez que alguien ama a otro alguien (humano, montaña, perro, árbol, pájaro, culebra, gato, glaciar), el amor toma a ese alguien amado, que está afuera, y lo refleja hacia adentro del que siente el amor, creándole un paisaje interno que a medida que se enriquece con nuevos amores se va volviendo más y más amplio. Si el que siente el amor es un humano que se empeña en amar solamente a otros humanos, su paisaje interno será un espacio lleno de reflejos de humanos y vacío de reflejos de cualquier otra cosa. Si el que siente el amor es un humano que ama humanos y también ama montañas, perros, árboles, pájaros, culebras, gatos y glaciares, entonces su paisaje interno tendrá que ser mucho más grande para que quepan los reflejos de todas esas personas, y así, sin enterarse, el humano que siente esos amores también le regala al reflejo de los glaciares un reflejo de una montaña en la que pueden apoyarse, y a los reflejos de pájaros les regala reflejos de árboles en los que pueden anidar, y así con todo lo que ama, potencialmente hasta el infinito".

Niñapájaroglaciar, Rey Naranjo Editores, 2025

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Obra de Helmut Ditsch

Me gusta hacer muchas cosas. Pasé mucho tiempo pensando que eso era un problema —falta de foco, de concentración, de claridad—, pero he descubierto que todas las cosas que amo están profundamente conectadas y, como pasa en la Tierra, es la diversidad la que me permite mantener un dinámico equilibrio.

Leído en CORPORACIÓN OTRA PARTE

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Obra de Helmut Ditsch

Una intuición: el mundo está tan raro y tan herido, al menos en parte, porque seguimos tratando de navegarlo con mapas que no corresponden, mapas que señalan caminos a lugares a los que realmente no queremos ir, mapas dibujados por gente que estaba perdida y no quería reconocer que estaba perdida.

Otra intuición: si queremos caminar otros caminos y hacer posibles otros mundos, necesitamos hacer otros mapas que nos orienten y nos guíen.

Otra intuición: en el proceso de hacer otros mapas, las palabras son importantes y también son insuficientes. Si queremos dibujar otros mapas necesitamos cuidar las palabras, sí, y también escuchar otras voces.

Leído en su INSTAGRAM

Mariana Matija

(Caldas, Manizales, Colombia, 1983)

ESCRITORA/ECOLOGISTA/EDUCADORA/DISEÑADORA VISUAL/

MAGÍSTER EN HUMANIDADES ECOLÓGICAS, 

SUSTENTABILIDAD Y TRANSICIÓN ECOSOCIAL

para leer una entrevista en VOGUE MÉXICO

para leer una nota en LA NACIÓN

en INSTAGRAM

Marvel Moreno, En diciembre llegaban las brisas (fragmento II)

Sin embargo a los hombres se podía domesticarlos, es decir, enseñarles con el concurso de cualquier religión o ideología, o incluso –y esto, aunque utópico, parecía a su abuela preferible- con la simple demostración que la solidaridad se justifica en la medida en que todos hemos partido del mismo principio y vamos a reventarnos contra el mismo final, hacer menos agresivos haciendo de ellos, de algunos al menos, esos inofensivos soñadores que se enamoran, que escriben libros, componen música o descubren la penicilina. Pero no odiarlos. Odiarlos no tenía sentido. No se detesta al puma que mata a la vaca o al gato que ataca al ratón. Se le comprende tratando de meterse en su piel de puma o de gato, de compartir con él en la medida de lo posible un espacio o un tiempo de vida: sólo se le destruye si intenta destruirnos.

Marvel Moreno - Marvel Luz Moreno Abello

(Barranquilla, Colombia, 1939 - 

París, Francia, 1995)

de En diciembre llegaban las brisas, Plaza y Janes, Barcelona, 1987/2005

para leer una entrevista en REVISTA ARCADIA

+ en RADIÓNICA

+ en EMMA GUNST

Marvel Moreno, En diciembre llegaban las brisas (fragmento)

Monica Bellucci

Pero justamente en nombre de la sabiduría, tía Eloísa había renunciado desde muy joven a razonarles a los hombres. Porque ellos eran diferentes: rudos, musculosos, desordenados, su influjo nervioso les hacía actuar con precipitación, su producción de adrenalina los volvía patológicamente agresivos, la regularidad de sus hormonas les impedía conocer la gama de matices de la sensibilidad. Por exceso o por defecto ellos se alejaban de la norma: la mujer: el ser que daba, protegía y continuaba afirmando la vida en medio del caos permanente creado por la sola existencia del hombre, […] que valiéndose de su fuerza física se había vengado de la fecundidad femenina a todos los estadios (sic) de eso que llamaban la cultura y que en fin de cuentas se reducía a disfraces de una misma barbarie, […] tía Eloísa, había decidido adaptarse sin dejarse en ningún momento alienar, es decir, ocupando siempre el lugar que por naturaleza le correspondía, el de reina rodeada de amantes y servidores, pero manteniendo con los representantes del sexo inferior las mejores relaciones del mundo, pues a pesar de sus defectos tía Eloísa los amaba, a ellos, los peludos, suficientes, vanidosos hombres que tanto placer le habían dado en su existencia. 

de En diciembre llegaban las brisas, (1987, 2005) 
páginas 147-148

Marvel Moreno - Marvel Luz Moreno Abello
(Barranquilla, Colombia, 1939 - 
París, Francia, 1995)
de Igualdad y diferencia: La construcción de lo femenino 
en la obra de Marvel Moreno, por Mercedes Ortega González-Rubio,
Universidad del Atlántico
en Cuadernos de Literatura del Caribe e Hispanoamérica,  
• ISSN 1794-8290 • No. 17 • Enero-Junio 2013 • 89 - 103
Barranquilla - Cartagena de Indias, Colombia - páginas 89
para leer sobre ella en: MUJERES RESEÑANDO
y en: EL TELÉGRAFO
su WEB

Marta Traba, La consagración de la casa (+2)

Fotografía de Brooke Didonato

LA CONSAGRACIÓN DE LA CASA

Durante los días innumerables,

privados de signo y de memoria,

se abren sin cesar las puertas de la casa.

Lo que se reconocerá siempre

como una huella de paloma en la arena.

Se llevará en los ojos el dibujo que sobreviva

y que no es el más bello;

la altura de una puerta,

un mosaico,

una grieta del muro.

Lo que se ha olido

-tufo mezquino, inciensos,

humedades,

o raramente un soplo perfumado –

lamerá sin descanso el aire en torno

con su afilada lengua.

Las barandas

retomarán en todo tiempo el tacto;

no se hartarán las manos

de abrir pestillos fríos,

de liberar espejos de su polvo,

de empujar vidrios turbios de ventanas.

Lo que se ha amado.

Las cosas inanimadas

que han quemado su belleza exigua

para calentar el corazón solitario,

ésas presidirán la ceremonia.

La casa se desmantela

como un gran buque

muerto sobre la arena.

Pero yo quiero consagrarla

en la paz de la tarde

y escoger la mejor puerta

para ofrendarle aunque sea una corona

de hojas de álamos

o atarle cintas blancas;

no importa el rito,

si el amor lo preside en toda forma.

La ceremonia es solitaria siempre.

Tan sólo el que consagra, sacerdote, 

puede pasar las puertas

de su casa,

agregar naves, patios, escaleras,

convertir en colores la luz blanca,

tapiar ventanales imprecisos,

unir catedrales a las bohardillas,

hacer morir el patio de castillo

en una huerta de duros repollos.

El amor enumera los cuartos vacíos

y cada tarde, al reconstruir la casa,

le repara sus viejas averías,

va aclarando los techos, ampliando las paredes.

Se aceptarán palomas

y tapices con sombras espesas

en que mujeres de gas alimentan pajarillos bordados 

en rojo y oro.

Y llegará un día,

cuando toda memoria del dolor se desvanezca,

en que el amor consagrará sólo canteras de luz, sólo castillos.

Historia Natural de la alegría, 
Editorial Losada, Buenos Aires, 1952

B O N U S  T R A C K (x2)

Madres de Plaza de Mayo

A este límite hemos llegado, entonces, a pasar meses y años reclamando cuerpos como quien reclama maletas perdidas.

(de Conversación al sur, Editorial Siglo XXI, México, 1981)

*

...empeñada en persistir, en sobrevivirse...

(verso del poema La vuelta a la ciudad, de Historia Natural de la alegría,  

Editorial Losada, Buenos Aires, 1952)

MARTA DIXIT

Tengo la impresión que la literatura femenina, paternalmente admitida como una expresión menor desde las pautas de valor formuladas por los hombres, en cambio de disimular su condición, tratando de desprenderse de sus adherencias con la realidad y alcanzar un buen nivel de abstracciones simbólicas, podría constituirse en un fuerte mediador, si aceptara y explotara su especificidad.

(de La literatura femenina, El Universal (25 de enero de 1981). Caracas, p. 15)

Marta Traba 

(Buenos Aires, Argentina, 1923 - España, 1983)
Nacionalizada colombiana

POETA/ESCRITORA/ENSAYISTA/CRÍTICA DE ARTE
para leer En cualquier lugar

Siglo XXI Editores, Colombia, 1984
para leer una reseña sobre su vida y obra por ELENA PONIATOWSKA

Héctor Abad Faciolince, de Tratado de culinaria para mujeres tristes (fragmentos)

Fotografía de Andreas Heumann

“Esa tendencia a traicionar, a mentir y a ser perfectamente franca. A esconderte o a mostrarte mucho. Ese cuidado de cuidarte tanto para acabar narrando tu historia, tu verdad con pelos y señales a un desconocido. Esas ganas de huir, de salir corriendo cuando alguien muestra que empieza a conocerte, aunque no te reveles. Ese vértigo de quedarte. Esa indomable sed de alguien y de no estar con nadie. De envolver las caricias en palabras. Esas ganas de cambiar sin renunciar a nada. Esa hambre de imposibles. ¿Cómo pensar en esta confusión contradictoria? Es verdad y mentira, está bien y está mal, y no hay salida.

Nada que hacer. Tómate un vaso de agua.”

1996

“Questa tendenza a tradire, a mentire ed a essere perfettamente franca. A nasconderti e mostrarti tanto. Questa tanta attenzione ad aver cura di te per finire così a raccontare la tua storia, la tua verità con capelli e segnali a uno sconosciuto. Questa voglia di fuggire, di scappare correndo quando qualcuno sembra che inizia a conoscerti, anche se non ti sveli. Questa vertigine di restare. Questa indomabile sete di qualcuno e non stare con nessuno. Di avvolgere le carezze nelle parole. Questa voglia di cambiare senza rinunciare a niente. Questa fame dell’impossibile. Come pensare a questa confusione contradditoria? E’ la verità e la menzogna, sta bene e sta male, e non c’è uscita.

Niente da fare. Prenditi un bicchiere d’acqua.”


"¿Pero es quizás un mal la soltería? No dejes que te agobien las casamenteras, no dejes que te ronden las falsas celestinas. Unas hay que se casan a la fuerza y son felices; otras que van sonrientes al rito de la boda sin siquiera pensar que andan hacia el patíbulo. ¿No podrán ser felices las que a la fuerza se queden solteronas por carencia de ofertas? Quizás entre las lágrimas te estés ganando un cielo aquí en la Tierra. Eso de maridarse es una lotería. Los más apuestos jóvenes se vuelven barrigones poco antes del tercer aniversario. Dictadores ociosos, tiranos insaciables, indiferentes lelos que leen el periódico y ven televisión. Los príncipes azules son escasos de veras. No cojas, eso sí, los vicios más funestos de la soltería. Deja de ser chismosa. Rechaza todo rastro de amargura...".

“Si algún día te enfermas de palabras, como a todos nos pasa, y estás harta de oírlas, de decirlas. Si cualquiera que eliges te parece gastada, sin brillo, minusválida. Si sientes náusea cuando oyes “horrible” o “divino” para cualquier asunto, no te curarás, por supuesto, con una sopa de letras. Has de hacer lo siguiente: cocinarás al dente un plato de espaguetis que vas a aderezar con el guiso más simple: ajo, aceite y ají. Sobre la pasta ya revuelta con la mezcla anterior, rallarás un estrato de queso parmesano. Al lado derecho del plato hondo colmo de espaguetis con lo dicho, pondrás un libro abierto. Al lado izquierdo, pondrás un libro abierto. Al frente un vaso lleno de vino tinto seco. Cualquier otra compañía no es recomendable. Pasarás al azar, las páginas de uno y otro libro, pero ambos han de ser de poesía. Sólo los buenos poetas nos curan la llenura de palabras. Sólo la comida simple y esencial nos cura los hartazgos de la gula.”

Héctor Abad Faciolince 
(Medellín, Colombia, 1958)
de Tratado de culinaria para mujeres tristes, 
Editorial Alfaguara, 1998
para leer el libro en PDF