Ana Sofía Pérez-Bustamante, Eros se explica un poco

Fotografía de Gregory Crewson

EROS SE EXPLICA UN POCO

Me estorbaban tus ojos. Te impedían
descender por los ríos de la carne
y remontarlos luego, lentamente,
a flor de piel. Mejor hubieran sido
ojos de mariposa: ocelos, sí, sedosos
círculos pintados que no ven, 
que aletean. Mis párpados,
membranas fragilísimas que vibran por sorpresa 
desde el centro del vientre, no resisten la luz.
Niño y pez, no quise que me vieras.
En medio de la noche suaves túneles
podía yo fingir
que hicieran de tu cuerpo luminoso
una amante vidriera, y tú podías pensar, 
en el camino oscuro de mis manos, 
caricias musicales
de un sendero muy hondo de puntos como estrellas.
Para que no tuvieras 
miedo de mí. Para que no me hirieras 
al filo de tus ojos. 
Agudísima Psique, todavía
quieres poner las reglas, no comprendes
que de niños y peces ya no comprendes nada.
Yo no quiero jugar, yo soy el juego.
Y tú rompes el agua, y no me ves.

Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003

Ana Sofía Pérez-Bustamante - Ana Mourier - 
(París, Francia, 1962) 
Reside en Cádiz
de Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003 
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Ana Sofía Pérez-Bustamante, Caduceo de Hermes (Feérica)

s/d del autor de la fotografía

CADUCEO DE HERMES (FEÉRICA)

On dirait qu´une fée a passé dans cela!...

A. Rimbaud

Suavemente me llega

quizá desde el cansancio perezoso

el silencioso movimiento

de una mujer mayor que está planchando,

absorta en sus dobleces,

una sábana blanca.

Esa blanda paciencia, tenaz y delicada,

que es y que no sabe que es caricia,

se me eriza en la nuca, en la espalda, en los codos,

más abajo del vientre. Dulcemente

soy su hombro, su brazo, la plancha, soy el áspero

lienzo limpio, el tablero y la manta, soy el aire

poroso, estremecido,

la luz de media tarde, la habitación, la casa

y el silencio: una espiral de gozo

que fluye de la piel de la cabeza,

que recorre los vellos verticales,

que agita remolinos en el sexo

y desde el sexo gira, gira, gira

esparciendo hacia abajo y hacia arriba

océanos de anémonas que ríen, ríen, ríen

la tranquila sorpresa del placer infinito.

Oh, cuerpo, qué ternura

el gesto por el aire:

una mujer mayor que plancha absorta,

que estira despaciosa el hilo con que cose,

unas manos sin prisa

envolviendo en papel morosamente

una caja de lápices, un niño

pasando entre los dedos uno a uno

sus arrugados cromos de colores,

o la curva del brazo que se extiende

para alcanzar un libro que, rozando

la siesta de otros libros, se desliza en su balda:

contra un rayo de sol

espejean en éxtasis los átomos del polvo

volando por un sueño de doradas serpientes.

Y, sí, me quedaría, cuerpo sabio,

no importa con qué excusa,

aquí, por siempre aquí,

en este suave mimo,

entornados los ojos, deshaciéndome

despacio, muy despacio,

en la felicidad del mundo de las cosas.

Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003

Ana Sofía Pérez-Bustamante 
(París, Francia, 1962)
de Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003 
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Ana Sofía Pérez-Bustamante, Géminis ante el altar del Dios desconocido

Fotografía de Sonya Jach

GÉMINIS ANTE EL ALTAR DEL DIOS DESCONOCIDO

"porque su nombre

cabe en el desconsuelo del hombre que está solo."

Luis Cernuda

En el altar de mi silencio

te invoco, Dios, con la modestia de quien sabe

que nombra un simulacro.

Para mi pensamiento eres

la fina piel que cubre (con que cubro)

mi frágil soledad, mi enorme desamparo.

Yo sé que lo primero,

y último, es el miedo, mi miedo.

Y cómo necesita mi corazón un doble

bueno, capaz de perdonarme

lo que no me perdono. Lleno

tu nombre de todo lo que no soy,

lo que no seré nunca.

(...Amor, no sé si existes. Tuyo, te amo).

Oh, Dios mío, desconocido

¿interlocutor? ¿oyente? cotidiano, acoge

esta ofrenda de sombras y de espejos

de un animal confuso, sentimental y débil,

que no te pide (sólo) felicidad eterna, sino

un báculo a diario que soporte

el peso de su azar y su destino.

Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003

Ana Sofía Pérez-Bustamante 
(París, Francia, 1962)
de Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003 
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Ana Sofía Pérez-Bustamante, Psique

Fotografía de Elina Brotherus, Epilogue

PSIQUE

Tarde o temprano, Eros,

yo tenía que verte. No sé si tú lo sabes.

Quizá yo sospechaba que entonces tú te irías.

Quién sabe si, en el fondo, no lo hice a propósito.

Eso lo pensé luego. Entonces
creí que no podría vivir sin ti. No es cierto. 

Viví al principio en un despecho aireado. Más tarde,

una histriónica ira, una honda pena, 

una tristeza mansa, un eco de costumbre

lejana de estar triste, y finalmente, 

una sorpresa, casi, 

si alguna vez pensaba aún en ti.

Lo siento. Hubiera sido, 

no sé, más pedagógico, 

un idilio sin término, o al menos más romántico

un final de tragedia, y no este desenlace.

Escúchame este otro, a ver qué te parece.

Tú vienes aún a mí, algunas noches,

fingiendo que es ayer. Yo finjo que se apagan

las luces de mis ojos. Puedes llamarme como

más te complazca (Dánae, Venus, Leda...).

Yo, pensando en quien quiera, mejor te llamo Eros.

Nos vale cualquier nombre. Digo

"tiniebla", y todo se oscurece. Digo "olvido",

y sólo quedan cuerpos sin memoria.

No me pondré los ojos. Si olvidara

dejarlos en la mesa, junto al vaso,

me coseré los párpados antes de que amanezca

y sabré estar dormida.

Qué lástima de amor. Con que sólo tuvieras

dos dedos de frente, todavía podríamos

ser la más ejemplar y ultramoderna

pareja esporádica de hecho.

Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003

Ana Sofía Pérez-Bustamante 
(París, Francia, 1962)
Vive en Cádiz

POETA/DOCTORA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA/

PROFESORA DE LITERATURA ESPAÑOLA
de Mercuriales, Colección Esquío de Poesía, 2003 
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