Alicia Preza, Las noches de apagón...

s/d del autor de la fotografía

Las noches de apagón

regresan cuando duermo.

Todos en torno a la mesa

sin ruidos eléctricos/cárcel de circuitos

el veo-veo develando rincones

cada objeto alumbrando los ojos.

El farol de mantilla en la mesa

mi hermano caminaba con suspenso

cada juego inventado/hallazgo de una sombra.

Cuando volvía la luz

mis padres celebraban,

en mi rostro sombrío se alejaba el farol.

Ahora soy adulta y uso máquinas

aparece la niña, intenta apagar mi casa.

La vela sigue ahí, titilan los recuerdos.

Alicia Preza 

(Montevideo, Uruguay, 1981)

apreza1303@hotmail.com

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Alicia Preza, El hechizo

Fotografía de Egor Shapovalov

EL HECHIZO

Hace tiempo que dejé mi casa,
en este lugar remoto
nadie puede encontrarme.
Me alberga una mujer antigua,
su vejez engendra murciélagos felices.
La mujer prepara un manjar,
se encerró en la cocina.
Sus perros esperan acurrucados a mis pies.
El aroma nos invade.
Miro hacia afuera y me asusto.
La lluvia es chocolate,
árboles de chocolate se derriten en el patio.
La tristeza es chocolate, tus ojos chocolate
me estremecen, te recuerdo.
Se oyen aplausos lejanos.
La mujer abre la puerta,
ofrece el manjar hirviente.
Se mira al espejo y enloquece.
Su rostro es chocolate,
todo su ser es dulce y doloroso.
Los perros se acercan, tienen hambre.
Quiero salvarla pero no hay tiempo,
mis senos gotean chocolate.
No puedo detenerme,
me duele comerme a mí misma,
me espanta.
La mujer grita, llora, reza.
El hechizo se desvanece lentamente.
Los cuerpos vuelven a ser genuinos,
ya nadie puede comernos.
El pueblo está alerta,
buscan explicaciones, investigan.
Tienen pánico al chocolate.
Fue un descuido, un exceso,
una terrible travesura de magia.
Ya no puedo ocultarlo,
me declaro culpable.

Alicia Preza 

(Montevideo, Uruguay, 1981)
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