Luz Helena Cordero, La bruja

Fotografía de Anton Corbijn 

LA BRUJA

Cuando la bruja llegue 
con sus patines de aire, 
con su abanico de dientes 
acechándome las sábanas; 
cuando se acerquen 
sus cabellos de maíz 
desparramados sobre la cama 
y descubra en los poros 
la sonrisa de mi piel; 
cuando la bruja llegue 
con sus diez espadas 
y comience a escarbarme 
buscándome la vergüenza, 
afortunadamente para entonces 
ya habré perdido 

Luz Helena Cordero Villamizar 
(Bucamaranga, Colombia, 1961)
en Norte y sur: poetas santandereanas, Editorial UNAB, 2003
Selección de Carlos Arnulfo Arias Mendoza
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Luz Helena Cordero Villamizar, 3 poemas 3

Fotografía de Amber Marie Chavez

ARTE SIN POÉTICA

Hay cosas ajenas a la poesía:
los estantes de los supermercados,
el atoro de un centro comercial,
la avenida más escandalosa,
el insomnio estéril, sin ojos,
una tontería que teje los instantes,
las esquinas sin amantes,
el árbol que nadie ve,
la pregunta circular que va y viene,
yo misma ante la ficción del espejo
que manipulo a mis anchas;
todas las ventanas clausuradas
sin que alguien las redima,
un perro asesinado diez veces
por anónimas sombras que ruedan,
la culpa que alimentas cada noche
por hacer lo que quieres
cuando todo obliga al sacrificio,
la prisa y el corazón que no saben llegar
al sitio de su incendio,
el color amarillo de la melancolía,
una mano sola como un arma siniestra,
la palabra aburrimiento, tan larga
que no cabe en la línea del poema;
la soledad, si nada la contiene,
tu rostro, si no lo habito,
los números, si nadie los repasa,
tanta noche quebrada en la cabeza.
Hay cosas ajenas a la poesía
si no hay alguien que las nombre.

Fotografía de Bettina Rheims

TAMBIÉN SUCEDE

Sucede que me canso de ser hombre…

Pablo Neruda

Sucede que me canso de ser mujer

ojal en el abrigo del tiempo

canoa en que viajan los deseos

aro en la oreja de la tierra

flor transitoria en la memoria

ola que amenaza y cae como niña

lengua que salpica la conciencia

mano ahíta de silencios

cuerpo sin énfasis en ángulos

jarra responsable del agua

del hambre que gotea en las ventanas

donde hay niños repentinos

y hombres con rostros elocuentes. 

Sucede que no estoy cuando me buscan

ardo los anaqueles si es preciso

y para huir también uso silencios.

Rueda la confusión en las paredes.

Quisiera lavar las culpas de los muertos.

Soy esa palabra que no acaba de salir

y se resbala por los dedos

como una miel metafísica.

Sucede que me canso de ser mujer

jardín de adjetivos

menuda

tierna

quebradiza

con la única fuerza que llevo

con el único encargo que tengo

de sostener el mundo.

ANCHE SUCCEDE

Succede che mi stanco d’essere uomo…

Pablo Neruda

Succede che mi stanco d’essere donna

asola nel cappotto del tempo

canoa su cui viaggiano i desideri

orecchino nell’orecchio della terra

fiore passeggero nella memoria

onda che minaccia e cade come una bimba

lingua che schizza la coscienza

mano piena di silenzi

corpo senza forzai negli angoli 

caraffa responsabile dell’acqua

della fame che gocciola sulle finestre

dove ci sono bambini fortuiti

e uomini dai volti eloquenti.

Succede che non ci sono quando mi cercano

brucio gli armadi se è necessario

e per fuggire uso anche i silenzi.

Gira la confusione tra le pareti.

Vorrei mondare la colpa dei morti.

Sono questa parola che non riesce ad uscire

e scivola tra le dita

come un miele metafisico.

Succede che mi stanco d’essere donna

giardino di aggettivi

piccola

tenera

fragile

con l’unica forza che ho

con l’unico compito che ho

di sostenere il mondo.

Fotografía de Silvia Grav

PALABRAS COMO DAGAS

Las palabras caen sobre el rostro
como una demolición.
Ojos, nariz, cejas se precipitan,
párpados como pétalos arrancados
por la crueldad de una niña,
la piel se resbala por la piel,
un labio se disocia del otro
y no queda sitio para la vergüenza
en este rostro arrasado, roto,
lleno de tus frases como dagas.
En el espejo no estoy.
No está la boca en el beso.
Trato de ajustar nuevamente
la cabeza en el cuello
pero he perdido mis manos
tratando de retenerte.
Hace tiempos que no estás
y aún tus palabras arruinan el aire,
las cenizas,
el hueco del corazón.

Luz Helena Cordero Villamizar 
(Bucamaranga, Colombia, 1961)
de Por arte de palabras, Universidad Externado de Colombia, 
Decanatura Cultural, 2009
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Luz Helena Cordero Villamizar, Viceversa

Obra de Catrin Welz Stein

VICEVERSA

Miedo a la guerra, al vacío, al espejo, 
al odio de los hombres, al tedio, 
al hábito de tener pesadillas y no sueños. 
Miedo al desamparo, al frío, 
a la mordaza, a la espera incesante, 
a un cuchillo de silencio. 
Miedo a la fuerza feroz de las palabras, 
al caballo desbocado que huye, 
a la gota que cae sin consuelo. 
Miedo a las horas cuando afilan sus dientes, 
a la sangre querida, al impasible abrazo, 
a una mañana que no espera la tarde. 
Miedo a no ser, a estar ausente, 
al desencuentro, al alma torpe, 
a la mediocridad del sufrimiento. 
Miedo al que huye de un beso 
como de una bala perdida. 
Miedo al miedo. 
Nunca miedo al amor, 
al amor nunca y viceversa.

VICE VERSA

Fear of war, of emptiness, of the mirror,

of the hatred of men, of tedium,

of the habit of having nightmares and no dreams.

Fear of helplessness, of cold,

of the gag, of incessant waiting,

of a knife of silence.

Fear of the fierce force of words,

of the runaway horse fleeing,

of the drop that falls inconsolable.

Fear of the hours when they whet their appetites,

of the loved blood, of the passionless embrace,

of a morning that does not wait for the afternoon.

Fear of not being, of being absent,

of misunderstandings, of a dull soul,

of the mediocrity of suffering.

Fear of him or her who runs away from a kiss

as of a stray bullet.

Fear of fear.

Never fear of love,

of love never, and vice versa.

Luz Helena Cordero Villamizar 
(Bucamaranga, Colombia, 1961)
PSICÓLOGA/POETA
de Cielo ausente, Sociedad de la Imaginación, Bogotá, 2001
Traducción al inglés de Nicolás Suescún
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Luz Helena Cordero Villamizar, Cotidiana

Fotografía de Enrique Mentinides

COTIDIANA

Pasa una ambulancia en busca de un herido,

da vueltas el sonido rojo

ávido de golpes, de caídas,

buitre que ruega al cielo su alimento.

Todos nos revisamos el cuerpo

no sea que exista un agujero

y por ahí se nos escapen las ganas de movernos,

de empujar los zapatos.

Alguien ha visto pasar nuestro nombre

en el desfile de los rezos.

Es posible que ya estemos muertos

y sigamos erguidos como troncos

que engañan a los pájaros.

(2004)

DAILY LIFE

An ambulance passes looking for a wounded person,

the red sound goes round and round

avid of blows, of falls,

vulture that prays to heaven for food.

We all revise our bodies

in case there is a hole

and through it our wish to move around escapes,

to push our shoes.

Some one has seen our name passing by

in the parade of prayers.

It is possible that we are already dead

and go around erect like tree trunks

that deceive birds.

QUOTIDIANA

Passa uma ambulância em busca de um ferido,
dá voltas o som rubro
ávido de golpes, de quedas,
abutre que roga aos céus seu alimento.
Sempre revistamos o corpo
quem sabe existe um buraco
e por ali escapam a vontade de mover-nos,
de calçar os sapatos.
Alguém viu nosso nome passar
no desfile de rezas.
É possível que já estejamos mortos
e sigamos de pé como troncos
que enganam os pássaros.

Luz Helena Cordero Villamizar 

(Bucamaranga, Colombia, 1961)
de Por arte de palabras, Bogotá: Univ. Externado de Colombia, 2009
Traducción al inglés de Nicolás Suescún
Traducción al portugués de Antonio Miranda

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Luz Helena Cordero Villamizar, 2 poemas 2

Fotografía de Diana Scheunemann

LAS ARMAS

Muchos se arman para la guerra.

Es necesario.

Otros se arman para el mundo.

Es preciso.   

Algunos se arman para la muerte.

Es natural.

Tú te armas para el amor

y estás tan indefenso

para la guerra,

para el mundo,

para la muerte.

(de Óyeme con los ojos, Trilce Editores, Bogotá, 1996)

ARMS

Many arm themselves for war.

It is necessary.

Others arm themselves for the world.

It is called for.

Some arm themselves for death.

It is natural.

You arm yourself for love

and you are so defenseless

against war,

against the world,

against death.

(Traducción de Nicolás Suescún)

CARTOMANCIA

La carta de la muerte

asoma su guadaña

se impone sobre las otras cartas.

La mujer iba por la del amor.

Un aullido apaga su canto.

En qué esquina del cuarto

se esconde la mano invisible

que dispuso el juego sobre la mesa.

En ese vaso de agua medio tomar

agoniza un pez transparente.

La ceniza oscurece el agua

y en el humo viaja un deseo

nunca revelado.

Toda la esperanza del mundo

estaba en esas cartas.

Ella se dispone a cambiar su destino:

va a morirse de amor.

Luz Helena Cordero 

(Bucamaranga, Colombia, 1961)
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Luz Helena Cordero Villamizar, Eso dicen (+1)

Fotografía de Jone Reed

ESO DICEN

Dicen que hablar no cuesta nada.

Parece infalible la sentencia.

Se cae la boca con el grito,

pesan las palabras como trenes frenéticos

que atropellan las noches,

el compás del corazón,

la forma de peinarse.

Alguien pronuncia dos palabras

y se desploma el paisaje en la ventana,

deja de salir el agua por el grifo

o sale con desgana, sin sed que la recoja.

Dices adiós y algo se quiebra,

puede ser el espejo o su imagen,

alguna cosa que guardabas,

la secreta esperanza de un algo impronunciable,

su cobarde mudez.

Podríamos andar ligeros de voz y de preguntas,

dos o tres dudas como globos que estallan

sin ruido, sin misterio.

Pero las palabras se cargan de sal y de sonidos

llegan a pesar tanto que un día nos matan

de memoria, de silencio,

qué le vamos a hacer,

si estamos más hechos de palabras que de huesos

y hablar nos cuesta todo.

Fotografía de Jack Davison

 ALGUIEN

Alguien vino a tocar la puerta.

Alguien entró y tomó agua de mi boca.

Se paseó por mi rostro y por mi asombro

Y dejó algo olvidado entre mi pelo.

Alguien se fue sin que yo lo notara

Y necesito devolverle su olvido.

Si alguien lo ve, dígale que vuelva.

No sé en qué abismo

Podré encontrarlo nuevamente.

Luz Helena Cordero Villamizar 

(Bucamaranga, Colombia, 1961)
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Luz Helena Cordero Villamizar, Silencio

Fotografía de Anka Zhuravleva

SILENCIO

No sé dónde poner este silencio.

Da vueltas por la casa

entra en los armarios

se encarama en los cuadros

salta sobre los libros

abre la ducha y canta

come de mi alimento

agota el agua de la jarra

mira por la ventana

quiere nadar el cielo.

Es terco este silencio

pegajoso

me tira de la falda

se trepa a mis hombros

hace monerías con mi pelo.

Lo espanto con un grito

pero vuelve enseguida,

cariñoso.

No sé dónde poner este silencio.

Tal vez si ato sus manos

y aprieto su garganta

dejaré de escucharlo.

Nadie entenderá nada.

Qué hace un silencio muerto

sobre una mujer intacta.

SILENCE

I don’t know where to put this silence.

It goes around the house

it gets into the closets

it climbs onto the pictures

it jumps on the books

it turns on the shower and sings

it eats my food

it drinks up the water in the jug

it looks out of the window

it wants to swim in the sky.

It is stubborn this silence

sticky

it pulls at my skirt

it clambers onto my shouldera

it monkeys with my hair.

I yell to drive it away

but it comes back immediately,

affectionate.

I don’t know where to put this silence.

Maybe if I tie its hands

and squeeze its neck

I won’t listen to it anymore.

No one will understand anything.

What can a dead silence do
on an unharmed woman?

Luz Helena Cordero 

(Bucaramanga, Colombia, en 1961)
Traducción de Nicolás Suescún
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