Bárbara Butragueño, Origen

Fotografía de Lars Botten

ORIGEN

Polemos panton men pater esti, Heráclito

¿qué guardo?

poco, apenas nada

este campo yermo donde sólo un desorden apuntalado y tiritante    un lejano

olor a sangre

un zumbido como de mosca o víscera en resonancia

ah señor

qué desagradable huida

como llorar volutas de madera

o parir objetos rectilíneos

señor

cuánto tiempo perdido en hacer de mi boca un pozo con el tamaño adecuado

para ingerir el gran falo   la gran mentira    la falsa tierra prometida    el 

mañana

y ahora todo es una víspera incansable

un atroz ejercicio de espanto

olvidando el temblor

el origen

los peces de azufre en el vientre

la vida como grieta y placenta y erupción

ah señor

en qué despreciable criatura me convierto

si cada día que pasa estoy

cinco seis veinte poemas más lejos

de romper en llamaradas.

Bárbara Butragueño 

(Madrid, España, 1986)

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(poemas y convocatorias)

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(balbuceos y aspavientos sin relevancia)

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(ilustraciones y pinturas rupestres)

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Bárbara Butragueño, 2 poemas 2 (+1)

Obra de Farrar Cusomato

Soñé con una mujer

con una mujer que introducía su cabeza en el hielo

y se convertía en acantilado

y cantaba su abismo a golpe de temblor

le pregunté

por qué fallar constantemente

por qué este cuerpo a destiempo

esta voz que todo lo infecta

yo sólo sé dibujarme en papel de lija

la mujer asintió como asienten las flores que mueren despacio

era luz enmudecida y los caballos corrían por su rostro

con un dedo dibujaba mapas en las palmas de sus manos

ondulaba como un grito algo hiriente asomado desde el fondo del mar

me dijo

has perdido mucha sangre

ahora sólo te queda vivir a golpe de hueso

pero te levantarás y contigo la tierra será infinita

y todos los mares saldrán de tus venas como cables de hierro forjado

no te impacientes

la niña se irá

y se llevará consigo la eternidad de lo oscuro

y el mundo podrá asistir, al fin,

a la resurrección de la mujer que vino de la luz .

Obra de Farrar Cusomato

Quisiera arrancar, de una vez por todas,

ese odioso catálogo de pequeñas cosas

que te nombran en silencio, a cada paso.

Quisiera olvidar tu nombre y tu recuerdo,

la manera en que, incauto, te regalabas

a la más temible de las fieras,

borrar las noches que abandonábamos

a la intemperie, ajenas al amor que profesábamos

…………. y que sólo exista, al fin, la herida abierta

…………  una herida  sin nombre ni sangre que la incendie.

B O N U S   T R A C K

Obra de Farrar Cusomato

No es que aún te quiera

es que no quererte

me resulta infinitamente,

una y mil veces,

más doloroso.

Bárbara Butragueño 
(Madrid, España, 1986)

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Clarice Lispector, ¿Cómo se escribe?

Frase de un poema de Bárbara Butragueño

¿CÓMO SE ESCRIBE?

Cuando no estoy escribiendo, yo simplemente no sé cómo se escribe. Y si no sonara infantil y falsa esta pregunta que es de las mas sinceras, yo elegiría a un amigo escritor y le preguntaría: ¿Cómo se escribe?

Porque, realmente, ¿cómo se escribe? ¿qué se dice? ¿cómo se dice? Y ¿cómo se empieza? Y ¿qué se hace con el papel en blanco que nos enfrenta tranquilo?

Sé que la respuesta, por mas que intrigue, es esta única: escribiendo. Soy la persona que más se sorprende al escribir. Y todavía no me habitué a que me llamen escritora. Porque, salvo las horas en que escribo, no sé en absoluto escribir. ¿Será que escribir no es un oficio? ¿No hay aprendizaje, entonces? ¿Qué es? Sólo me consideraré escritora el día en que yo diga: sé cómo se escribe.

COMO É QUE SE ESCREVE?

Quando não estou escrevendo, eu simplesmente não sei como se escreve. E se não soasse infantil e falsa a pergunta das mais sinceras, eu escolheria um amigo escritor e lhe perguntaria: como é que se escreve? Por que, realmente, como é que se escreve? que é que se diz? e como dizer? e como é que se começa? e que é que se faz com o papel em branco nos defrontando tranquilo? Sei que a resposta, por mais que intrigue, é a única: escrevendo. Sou a pessoa que mais se surpreende de escrever. E ainda não me habituei a que me chamem de escritora. Porque, fora das horas em que escrevo, não sei absolutamente escrever. Será que escrever não é um ofício? Não há aprendizagem, então? O que é? Só me considerarei escritora no dia em que eu disser: sei como se escreve.

Clarice Lispector 
(Ucrania, 1920 - Brasil, 1977)
ESCRITORA/PERIODISTA
de A descoberta do mundo. Rio de Janeiro: Rocco, 1999a, p.156–157.

de Revelación de un mundo, Adriana Hidalgo editora, 2004
Selección de textos, traducción, presentación, revisión 
y notas de Amalia Soto
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