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29 de junio de 2015

Filipa Leal, 2 poemas 2


Fotografía de Steven Meisel

VI

LA CIUDAD OLVIDADA

Para Antonio.

Ella dijo: Soy una ciudad olvidada.
Él dijo: Soy un río.

Se quedaron en silencio en la ventana
cada uno en su ventana
mirando su ciudad, su río.

Ella dijo: No soy exactamente una ciudad.
Una ciudad es diferente de una ciudad
olvidada.

Él dijo: Soy un río exacto.

Ahora en la baranda
Cada uno en su baranda
pidiendo: Un poco de aire entre nosotros.

Ella dijo: Escribo palabras en los muros que piensan en ti.
Él dijo: Yo corro.
De teléfono prendido entre el rostro y el hombro
para que al menos se liberasen las manos
cada uno con sus manos libres.
Ella temió el adiós, dijo: Soy una ciudad olvidada.
Él se rió.

(Traducción de Estrella Gomes)


VI

A CIDADE ESQUECIDA

Para o António.

Ela disse: Sou uma cidade esquecida.
Ele disse: Sou um rio.

Ficaram em silêncio à janela
cada um à sua janela
olhando a sua cidade, o seu rio.

Ela disse: Não sou exactamente uma cidade.
Uma cidade é diferente de uma cidade
esquecida.

Ele disse: Sou um rio exacto.

Agora na varanda
cada um na sua varanda
pedindo: Um pouco de ar entre nós.

Ela disse: Escrevo palavras nos muros que pensam em ti.
Ele disse: Eu corro.

De telefone preso entre o rosto e o ombro
para que ao menos se libertassem as mãos
cada um com as suas mãos libertas.
Ela temeu o adeus, disse: Sou uma cidade esquecida.
Ele riu.



Fotografía de Marius Filipoiu 
VALLE HERMOSO

En Valle Hermoso, fumo cigarros,
tomo cafés, huyo de las abejas,
me doy cuenta de que me gusta
la naturaleza.

En Valle Hermoso, aprendo el camino
hasta el mercado, compro fruta, peso
el pez.

En Valle Hermoso, escribo versos,
consciente sin embargo de que sería más fácil conquistarte
con una caldereta de raya (*)
que con el poema.

(Versión libre de Alba González Sanz)







Fotografia de Renato Roque

Filipa Leal 
- Filipa de Mira Godinho Grego Leal- 
(Oporto, Portugal, 1979)
de Vale Formoso, Deriva Editores, 2012
para leer más en LA TRIBU 
y en GENTE EMERGENTE
para leer traducciones al inglés en POEMS FROM THE PORTUGUESE
(*) Caldereta de raya es un plato típico de la cocina gallega

17 de noviembre de 2011

Alba González Sanz, 2 poemas 2 (de Apuntes de espera)

Fotografía de Ivan Efimov, 2008


XIII

Puedo fingir que estoy bien
acompañada,
que la ausencia es un diente molesto
balanceándose;
abusar del café por las noches
y que el tiempo pase.
Pero hoy he vuelto a casa
conmigo, la orfandad
en el pecho.
A esta ciudad le faltan
nuestras voces
y tu cuerpo
esperándome tibio
en el andén.



XII

Explicar el insomnio es
un antiguo parte de guerra.
Las llanuras de Maratón
o una trinchera bajo el frío
en los bordes de Europa.
Una guerra de sangre
de barro y gritos
atragantados.
Una guerra ebria
de literatura.

Mejor así,
aunque trágico.
Mejor así que contar
cifras sin cuerpo
o nombres numerados
de viejas batallas.

Mejor así, con ojeras
y febril necesidad

de herirte.





ph Alejandro Nafría
Alba González Sanz 
(Oviedo, España, 1986)
POETA/ESCRITORA/TRADUCTORA/POLÍTICA/
LICENCIADA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA/
MÁSTER EN ESTUDIOS FEMINISTAS
de Apuntes de Espera, Ediciones Torremozas, 2010
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19 de septiembre de 2011

Alba González Sanz, 3 poemas 3


Obra de Jonathan Viner

Esto no se hace
por teléfono.
Hacen falta ropa, lágrimas
un muerto.
Un rostro arañado,
el pelo a medias
cubriendo las manos.

Llorar no se hace
por teléfono.


Obra de Jonathan Viner

ANACRONISMO

Algo pasa con la luz
que llega a la cama,
su muerte sostenida
en una exacta velocidad.

Te despierta un rayo
y todos tus músculos
agradecen un calor
de otra vida.

Algo pasa con la luz
que anacrónica
se inserta en nuestros días
abarcando estas mañanas
con un halo de duda,
de premonición.

¿Cómo saber qué estrella
aún titila habitada;
cuál sirve de epitafio
a este amor que empieza?




Obra de Jonathan Viner

Como si no bastase la distancia
nos herimos cordialmente
acostumbrados a los viajes de las palabras,
a su filo.

Como si a nuestras pieles no les sobrasen
las noches-soliloquio y la extrañeza
de otro sabor de amanecer.

Como si no nos conociéramos
o al contrario
supiéramos de cierto minar defensas,
nuestras vísceras en barbacoa verbal.

Porque nos echamos de menos
y el dolor crea.




ph Alejandro Nafría
Alba González Sanz 
(Oviedo, España, 1986)
POETA/ESCRITORA/TRADUCTORA/POLÍTICA/
LICENCIADA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA/
MÁSTER EN ESTUDIOS FEMINISTAS
de Apuntes de EsperaEdiciones Torremozas, 2010

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