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11 de enero de 2025

Anne Spencer, 3 poemas 3


Fotografía de Aaron Blum

OTRO ABRIL

Ella está demasiado débil para cuidar a su jardín este año,
y no pudo hacerlo el año pasado; es una mujer mayor.
Las plantas lo entienden
entonces se agrupan pues crecen sin reservas.
La glicinia, púrpura y blanca,
salta del árbol a la caja-casa de golondrinas,
está arrastrado hacia abajo por globos de pétalos fragantes
que apuntalan y robustecen la vid, pues
desciende y toca la Tierra…y
se dispara otra vez
– serpenteando, colgante – y
repiquetea: 

“¡Abril, de nuevo, aquí está abril!”
Y la ventana de donde la vieja contempla
necesita un lavado ––

ANOTHER APRIL

She is too weak to tend
her garden last year, this
year – and old.
The plants know, and
cluster, running free.
The wisteria, purple and white,
leaps from tree to martin-
box dragged down by globes
of the fragrant wet petals
to shore up, strengthen the vine, then
drops to touch Earth, to shoot
up again looping, hanging,
pealing out “April again!”
.
April is here!…
And the window from
which she stares needs washing ––


Fotografía de Aaron Blum
RÉQUIEM

Oh, yo que había deseado tanto ser dueña de algún suelo
– ahora mejor estoy consumida por la tierra.
La sangre al río, el hueso al terreno
– la tumba restaura lo que encuentra su lecho.

Oh, yo que bebía del barro oloroso de la Primavera
– devuelvo su vino para otra gente.
El aliento al aire, 
el corazón a las hierbas
– mi corazón estando despojado,
entonces yo podría descansar.

REQUIEM

Oh, I who so wanted to own some earth,
Am consumed by the earth instead:
Blood into river
Bone into land
The grave restores what finds its bed.

Oh, I who did drink of Spring’s fragrant clay,
Give back its wine for other men:
Breath into air
Heart into grass
My heart bereft – I might rest then.



Fotografía de Aaron Blum
TIERRA, TE AGRADEZCO

Tierra, te agradezco
por el placer de tu idioma.
Has experimentado unos momentos difíciles
trayéndolo a mí – del suelo –
gruñir a través del sustantivo
todo el camino hacia
sensibilidad
sensación
forma de ver
sentido de olfato
tocar
–– dicho de otro modo:
el conocimiento que
¡yo soy! / ¡sigo aquí!

[Earth, I Thank You]

Earth, I thank you
for the pleasure of your language.
You’ve had a hard time
bringing it to me
from the ground
to grunt thru the noun
To all the way
feeling      seeing     smelling     touching
––awareness
I am here!

Anne Spencer -Annie Bethel Bannister -
(Virginia, EE.UU., 1882-1975)
POETA/PROFESORA/BIBLIOTECARIA
ACTIVISTA DE DERECHOS CIVILES/JARDINERA
Naturaleza Negra: Cuatro Siglos de Poesía Afroamericana sobre la Naturaleza 
© 2009, Camille T. Dungy (editor)
Traducción de Alexander Best
para leer + en FAUSTO MARCELO

1 de noviembre de 2017

Hortense Flexner, Víspera de la noche de Todos los Santos, 1917


Fotografía de Caryn Drexl

VÍSPERA DE LA NOCHE DE TODOS LOS SANTOS, 1917

Amontonas los leños, intentando llenar
el cuartucho con palabras, con ánimo alegre,
pero los pies silenciados están por la colina,
y a través de la ventana están mirando unos ojos velados.
Las huestes de amantes, joven en su muerte,
va a buscar en todas partes esta noche,
recordando las caras, el calor y la exhalación
– y van a buscar hasta la luz del alba.
Pues, deja incendiarse los leños cubiertos de ceniza,
para que quienes se inclinan hacia la tormenta
vean la alegría de nuestro hogar, y sepan que
no hay una llama que puede calentarles.

(Traducción de Alexander Best


ALL SOULS' NIGHT, 1917

You heap the logs and try to fill
The little room with words and cheer,
But silent feet are on the hill,
Across the window veiled eyes peer.
The hosts of lovers, young in death,
Go seeking down the world to-night,
Remembering faces, warmth and breath—
And they shall seek till it is light.
Then let the white-flaked logs burn low,
Lest those who drift before the storm
See gladness on our hearth and know
There is no flame can make them warm.


The Selected Poems of Hortense FlexnerLimited Edition, 1975
Introducción de Harvey Curtis Webster, University of Louisville



Hortense Flexner King 
(Maine, 1885 - Louisville, EE.UU., 1973)
POETA/DRAMATURGA/PROFESORA
en The Selected Poems of Hortense FlexnerLimited Edition, 1975
Introducción de Harvey Curtis Webster, University of Louisville
para leer + en UNIVERSITY LIBRARIES
y + en INTERNET ARCHIVE

16 de enero de 2017

Freedom Nyamubaya, 3 poemas 3 (+1)


Fotografía de Thomas Dood
VIAJE Y MEDIO

¿Alguna vez te ordenaron desnudarte
Frente a un millar de ojos aullantes
Forzada a permanecer tirada de espaldas
Con tus piernas abiertas
Permitiendo que alguien a quien nunca 
Viste antes inspeccione tu vagina?

Imagínate tirada de espaldas
Apoyada sobre un estómago vacío
Sobre hormigas que te muerden furiosas 
Sobre las arenas calientes de África
Y que te pidan que simules hacer el amor

¿Alguna vez has permanecido despierta
Cientos de horas en una noche
Llorando a gritos sin voz?
¿Alguna vez te pidieron que ladraras como un perro salvaje
O que te rieras como una hiena
O te han golpeado las nalgas
Hasta convertirlas en carne molida?

“¡La verdad proviene de las nalgas del camarada!”
Una famosa consigna 
Esto sucedió en los campamentos del movimiento de liberación

Hemos recorrido un largo camino 
Y todavía tenemos que hacer viaje y medio

Traducción de Esteban Moore


JOURNEY AND A HALF

Have you ever been ordered to strip
In front of a thousand shouting eyes
Forced to lie on your back
With your feet astride
Allowing your vagina to be inspected
By somebody whom you’ve never seen before?

Imagine lying on your back
On an empty stomach
On top of angry biting ants
On hot dry African sand
And asked to imitate love-making

Have you ever stayed awake
Thousands of thoughts in one night
Crying out loudly without a voice?

Asked to bark like a wild dog
Or laugh like a hyena
Beaten on your buttocks until they
Turned to red meat?

“The truth from a comrade comes from the buttocks!”
A famous interrogation slogan
It happened in the liberation camp prisons

We have come a long way
And we still have a journey and half 
to cover



Fotografía de Thomas Dood
NUEVAMENTE EN EL CAMINO

Nueve meses en el vientre
Inocente y cómoda,
Nunca más podré descansar, 
Siempre en movimiento hacia ninguna parte
Desde que abandoné el vientre de mi madre.

Estudiante en la mañana
A media mañana maestra 
Constructora al mediodía 
A la hora del almuerzo cocinera
A la tarde esclava 
A la hora de la cena perro
Y por el resto de mi vida seré una combatiente

En la escuela existen las vacaciones
Los obreros tienen sus días de descanso
Los esclavos una hora para comer y descansar
Pero la lucha sigue, continúa
El camino es un viaje sin fin.

Me arrastro
Camino,
Muchas veces corro,
Pero la mayoría de las veces 
Me empujan de aquí para allá. 

Traducción de Esteban Moore


ON THE ROAD AGAIN

Nine months in the womb
Innocent and comfortable,
Never again will I rest.
Always on the go to nowhere,
Since I left that safe haven.

I creep, I walk,
Many times I run,
But most times
I get pushed around.

A student in the morning,
A teacher mid-morning,
A builder at noon,
A slave in the afternoon,
A dog at dinner:
A combatant the rest of my life.

School has holidays,
Workers days off,
Dogs rest too,
But struggles to go on, go on.
Still on the road,
One endless journey.

(de On the Road Again: Poems During and After the National
Liberation of ZimbabweZimbabwe Publishing House, 1986)



Fotografía de Thomas Dood

LA POESÍA

Alguien dijo, no eres poeta,
pero olvidó que la poesía es un arte y
El Arte es un ritmo significativo.
Pues entonces, ¿qué es ritmo,
si puedo preguntar?

Algunos dicen que es sílabas marchando
otros dicen:  sonidos marchando
pero dime como puedo casarlos a los dos.

Luchamos contra Shakespeare en el campo de batalla,
Los Negros lucharon contra los Bóeres con las lanzas.
Éstas son sílabas que marchan
y son el Arte – a alguna gente,
pues, ¿cómo yo puedo casarlos a los dos?

¿Y qué decimos de un ritmo diferente?

Mueren en los guetos la gente,
por redadas de policía y disparos del ejército.
Los obreros se asfixian en las minas de carbón,
excavando el carbón que no pueden comprar
para cocinar a diario para alimentarse.
Algo poético, ésto.

Pues quedemos en no estar de acuerdo.
El Arte sirve.

Traducción de Alexander Best 
POETRY

One person said,
you are not a poet,
but forgot that,
poetry is an art and –
Art is meaningful rhythm.
Now what is rhythm.

If I may ask?
Some say it’s marching syllables,
Others say it’s marching sounds,
But tell me how you marry the two.

We fought Shakespeare on the battlefield
Blacks fought the Boers with their spears
These are marching syllables
And is art to some,
But how can I marry the two?

How about a different rhythm?

People die in the ghettoes,
From police raids and army shots.
Workers suffocate under coal mines,
Digging the coal they can’t afford to buy
For cooking daily to feed themselves.
Poetic stuff this.

Then let’s agree to disagree –
Art serves.

(de On the Road Again: Poems During and After the National
Liberation of Zimbabwe, Zimbabwe Publishing House, 1986)



B O N U S  T R A C K

LA MUJER QUE EMPUÑA EL LAPICERO

Soy una escritora
He escrito sobre el hambre,
sobre la riqueza,
sobre la guerra
sobre la paz
sobre el amor
sobre la vida en general.

Ya es hora
de que escriba sobre mí.


WOMAN PEN PUSHER

I am a writer
Have written about hunger
About wealth
About war
About peace
About love
About life in general

It’s time
I write about myself.

de Dusk of Dawn, Harare: College Press Publishers, 2001 3rd Edition



Freedom Nyamubaya
(Uzumba, 1958 - Chinhoyi, Zimbabwe, 2015)
POETA/BAILARINA/GRANJERA/ACTIVISTA
para leer más en: WORLD POETRY MOVEMENT
en WIKIPEDIA

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