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1 de noviembre de 2024

Jana Černá, 6 poemas 6

Femme sage reste à son ménage
Obra de Annette Messager

HÁGANLO COMO YO

Iremos a caballito
Como cuando éramos chicos
Como cuando éramos grandes.

Volar dentro de un aeroplano
Volar dentro de una cama

No cojo a gusto al aire libre
no consigo estirar las piernas

Y además se me arrastran por encima los gusanos

Sobre este modo de coger saldrá un
número especial de la edición de la noche
en el Lidové noviny que traerá un artículo de fondo
que tendrá por título Háganlo como yo

Andremo a cavalluccio
come quando eravamo piccoli
come quando eravamo grandi [...]

Traducción al italiano de Alessio Cobianchi


El zapatito de cenicienta calza a la perfección

También mi concha
pero sólo a algunos

Pero no a uno sólo
A ti re iría bien sin duda

Las conchas se hacen a medida
y al sastre se le dice
Póngale un forro de seda
Y no le ponga botones
Porque total la llevaré abierta

Se hacen entonces así
Como la ropa interior de hombre


Obra de Annette Messager

Puedes lamerme el culo
Si eso te gusta

A mí por lo menos sí
Vino con sus dulces cabellos peinados como
/muchacho
y jugamos a papá y mamá

Pero el papá no era él
Y entonces fui a lo del doctor

Si hubiese sido él
Hubiera ido de todas formas


Yo le decía muchacho
mientras se movía al ritmo de la marcha fúnebre
de una sonata de Chopin

Fue algo alegre

Pero más alegre fue
con A a la turca de Mozart
porque era por atrás

De mi marido no debes tener miedo
es de tu misma escuela



Jugaban tocándose el glande
Y los gladiolos

Toquémonos nosotros también

Después no tendré más necesidad de ti
Sería triste
Y caerían lágrimas

Obra de Annette Messager

Por el culo hoy no

me duele

Y además quisiera primero charlar un poco contigo
porque siento mucha estima por tu intelecto

Se puede suponer
Que eso es suficiente
Para coger en dirección a la estratósfera

21-12-1948

In culo oggi no

mi fa male

E poi vorrei prima chiacchierare un po’ con te
perché ho stima del tuo intelletto

Si può supporre
che sia sufficiente
per chiavare in direzione della stratosfera.

Traducción al italiano de Alessio Cobianchi


Pas dans le cul aujourd’hui

j’ai mal

Et puis j’aimerais d’abord discuter un peu avec toi
car j’ai de l’estime pour ton intellect

On peut supposer
que ce soit suffisant
pour baiser en direction de la stratosphère 

Traducción al francés de Barbora Faure


B O N U S  T R A C K 

Obra de Annette Messager

Quiero pasar horas y horas charlando contigo para poder acostarme contigo, y quiero tener sexo contigo para poder conversar durante horas y horas. Quiero, o mejor dicho, necesito saber que tanto acostarnos como las horas que pasamos charlando tienen algo que ver con tu trabajo. Nada de esto tendría sentido si ese vínculo no fuera tan estrecho, tan fuerte y tan intrínseco como lo imagino.

Voglio passare con Te ore e ore a chiacchierare per poter venire a letto con Te e voglio scopare con Te per arrivare a ore e ore di conversazione, voglio, anzi devo sapere che sia l’andate a letto sia le ore passate a chiacchierare hanno a che vedere col Tuo lavoro, tutto ciò non avrebbe senso se quel legame non fosse così stretto, così forte e così intrecciato come me lo immagino.

Traducción al italiano de Alessio Cobianchi


Jana Černá -Honza Krejcarová-
(Praga, Checoslovaquia, 1928-1981)
POETA/ESCRITORA/EDITORA CLANDESTINA
de En el jardín de mi padre, 1948
Editorial Concordia (Checa)/Editorial Casagrande (Italia), 1991
en Diario de Poesía Nº62, Diciembre, 2002
Traducción de Guillermo Piro
para leer una reseña en PERFIL



22 de agosto de 2020

Judy González Oriano, Ciudadana


Obra Yo soy el profeta, de Annette Messager

CIUDADANA

Es tan saludable ser "yo misma"
sin opresiones
ni represiones
ni subordinaciones.
Gracias al feminismo
es que hoy voto,
puedo participar en política,
organizarme,
divorciarme,
decidir por mí misma
si quiero o no tener hij@s,
autonomía sobre mi plata,
puedo manejar carro
y profesionalizarme...




Judy González Oriano
(Guatemala)
ESCRITORA/FEMINISTA/ACTIVISTA SOCIAL Y POLÍTICA
en INSTAGRAM
en FACEBOOK
en TWITTER

31 de agosto de 2016

Alejandro Crotto, Mira el padre joven la ecografía...


Annette Messager,  La femme et l'opération, 1975



MIRA EL PADRE JOVEN LA ECOGRAFÍA DONDE SUMERGIDA EN EL LÍQUIDO AMNIÓTICO LATE SU HIJA DE CINCO MESES, Y LE HABLA

Venida desde dónde
con inminente cara y peso entre las cosas, casi lista,
acuclillada abriéndote en la tibia enredadera de tus venas
con propio corazón,
salto de humor,
surgida al tiempo, enjambre: bienvenida
a las aguas redondas de tu madre,
bienvenida a la tierra.

(de Abejas, Editorial Bajo la Luna, 2009)





Alejandro Crotto
(Buenos Aires, Argentina, 1978)
para leer mucho más en: EL PLACARD





18 de mayo de 2016

Paco Moral, 3 poemas 3






BESAR
   la cicatriz
        sus bordes abultados.
Acariciar
con los labios
la llaga purulenta
    sanarla con saliva.
Chupar
    el tajo
        su infección.
Beber
    la sangre
       de quien amas
sentir
en la garganta
    el sabor a metal
      de su dolor.
Curar
    el sufrimiento
      o compartirlo.
(
El tuyo
El de todos
)
.



Fotografía de Mister Sullivan



...la dejaban junto a tu colchón
con un llanto parecido al de un cachorro
ese gesto a pesar del miedo
a pesar del miedo te sacaste el sobretodo azul
para abrigarla



La mosca en el ojo del niño,
en el lagrimal reseco.
La mosca en la nariz
llena de mocos.
La mosca en los pliegues de sus labios
agrietados,
con surcos de sangre rosa
tan dulce y tan tristes
la sangre y el niño.
La mosca en las uñas de sus pies de niño
cuajados de mugre
(caminando
sin miedo
en la basura).
Las mosca que come
la mierda que caga
la rata que mira
al niño con ojos
de voy a comerte.

Ten cuidado, niño:
hay miles de moscas,
millones de ratas.
Y tú
estás
tan solo…



Obra de Annette Messager



LADIES and gentleman…

Las conocidas, las desconocidas,
las innombradas, también las que no fueron
más que pura entelequia.
La mujer de la esquina,
la solitaria y triste, la vencida.
La muchacha del sexo de aire,
da igual si era en un mail o en un eseemeese.
La negra congoleña,
de la que nunca supe si parió veinte hijos
o diecinueve huérfanos.
La rubia de las piernas imposibles,
la rusita liada con un borracho
desvencijado y sucio.
La chica que se enfrentaba al cáncer
con la esperanza del que juega en casa
el partido de vuelta. La inconsciente
de bendita inconsciencia.
La que venció a la muerte.
La del sexo de medusa y amplias faldas de flores.
La que llegó a amar a su asesino
múltiple. Multiplicada. Esa que lo llevaba
de viaje por el mundo en su maleta
de deseo y de humo
hasta que vio la muerte y supo con certeza
que era su propia muerte.
Las chicas de la panda, y las amigas.
Mercedes y sus resurrecciones.
Marta, la pobre y dulce Marta.
Y Julia, la mafiosa más bella,
la más jodidamente puñetera
también.
La morenita con la cara seca
con tantas pecas como mala leche.
La chica de la ducha, la que se masturbaba
quitando la alcachofa durante largo rato
hasta que el agua vívida
le arrugaba los dedos.
Las salvadoras oncocerteras,
aprendices de bruja,
cátedras de cariño.
Sara, el alter ego, zapatos de colores.
Mariví y sus milagros (y sus bragas turquesa).
La flacucha, piernas de gallinita
subida a sus tacones. La perversa
del gloss con purpurina.
Y la gorda de piernas de elefante
y carácter de búfalo.
La hipócrita.
La que siempre mentía.
La aduladora.
La enamorada despechada.
Las que están siempre, pongo por caso Olga.
Las que a menudo, y no digo ya el nombre.
Las que a veces, que fueron muchas, muchas,
ya sé que demasiadas.
Las que nunca y su lista interminable.
La que no supo amarme.
También las que me amaron torpemente.
A las que nunca amé, y también las que nunca
me amaron, por idiotas.
La dependienta de la tarta de tomillo,
la de Vilnius
que tanto te miraba.
La puta de aquel bar de carretera en Rusia,
la gritona.
La del tacón de aguja, el picaglandes.
La de las medias de cristal y el sexo de agua.
La de la casa verde de Burano.
La de los ojos rojos de llantina.
La del poema azul, y el libro blanco.
La vendedora de telemarketing.
La zorra de las uvas de la ira.
La triste abandonada de la copla,
la que a nadie interesa.
La amante del bolero.
La pérfida del tango.
Y la del tanga negro de humedad imposible.
La vendedora en Zara.
La poeta.
La chica de Ipanema, en la pastelería.
Y la escritora de las muchas muertes.
La de la Plaza Roja, encarnizada al lado
de la momia de Lenin.
La de los cinco sin sacarla, la famosa actriz porno
con la que nos reímos a menudo.
La estrecha que insinuó que yo tenía
muy malas intenciones, y la otra,
la insaciable que quiso matarme un mediodía
en la parte trasera de mi coche
y casi lo consigue.
Las que te configuran, sin que ni tú ni ellas
lo lleguéis a saber.
Las que te hacen.
Y las que me moldean a través de tus manos
y de tus utopías.
Todas ellas y tú.
Tú siempre.




Paco Moral 
(Madrid, España, 1961)
POETA/EDITOR DE TIGRES DE PAPEL
de El verano de los cazadores de luces, Lastura, Málaga, 2016
para leer más en SINGULARIA TÁNTUM

15 de mayo de 2016

Carmen Callejo, Las manos de los asesinos



Obra de Annette Messager



LAS MANOS DE LOS ASESINOS

Mi vecino me habla de Guaros,
de tesoros incas enterrados en el bosque
para huir de las garras destructoras
de mis antepasados.
Me cuenta también
cómo hace pocos años
todo el pueblo marchó
y cómo juntos cerraron esa mina.
Mi alumna me explica el Inti Raymi,
la fiesta del sol del solsticio de invierno
y hablamos por horas del Tunche,
el Chullachaki,
de todos los espíritus que habitan 
en el bosque.
("Miss Carmen, dime, ¿tú crees en ellos?")
En el pueblo del otro lado de las montañas
un anciano me cuenta cómo su lengua natal,
el awajún, 
se le ha ido oxidando entre los labios
cuando se le obligó a tragar
castellano a la fuerza.
"Los awajún viven allá," 
me dice un compañero,
"al fondo de la selva,
en pequeñas cabañas.
Tienen flechas y arcos,
son parte del bosque
y es por eso que defienden como nadie
sus árboles sagrados 
de las madereras."
Una amiga me cuenta
que desde que llegara el cristianismo
y forzara el matrimonio,
las mujeres viven tan miserablemente
que los suicidios se han convertido en norma.
Anochece en la selva
y al cielo nublado de los andes
lo iluminan las llamas
de esa memoria histórica
que mantiene con vida
al bosque que matamos.
Yo palpo en la oscuridad mi cuerpo abierto,
colonizado y forzado tantas veces
por manos europeas.
Y quiero renacer en este sur del mundo,
ser latina de sangre y de memoria, 
o hacerme polvo y ser parte del camino
sólo un trozo de tierra 
al sur del Abya Yala.
Pero cargo en mi piel la sangre
de mis antepasados.
Es tarde y mi vecino ya está volviendo a casa.
Yo me quedo sola, sentada frente al bosque.
Y miro a contraluz mis manos. Blancas.
Del color de las manos de los asesinos.





Carmen Callejo 
(Jerez de la Frontera, España, 1990
Reside Sevilla
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
en facebook: AD LIBITUM
para leer MÁS

23 de abril de 2016

Teresa Calderón, Ser mujer


Annette Messager, 1981




SER MUJER

Terminé como no sabía
que querría terminar.
Me derroté a mí misma
y obtuve la única victoria.
A fuerza de costalazos
me hice hombre.




Teresa Calderón 
(La Serena, Chile, 1955)
de Género FemeninoEditorial Planeta Chilena,
Santiago1989
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su BLOG

14 de abril de 2016

Marianne Ruiz, 3 poemas 3

TÚ Y ELLA

"Dos más dos son cuatro hasta nueva orden".
Einstein

Tú y ella, más
tú conmigo, ¿tal vez
no somos cuatro?




Obra de Annette Messager




SALA DE CONFERENCIAS

Nadie sospecha.
Carencia de tu tacto.
¡Cuánta distancia!





Obra de Annette Messager




Hoy que el dolor se empeña en ser caricia
en mi ciega costumbre de esperarte
siempre
como a escondidas
en este rincón húmedo
de tanta madrugada 
viviendo en un reloj
que no se calla;
ahora que la luna se ha cansado
de buscarnos en abrazo y sin normas
-como también yo-
me atrevo a confesarte
que llorar no era un lujo para mí
ni todas estas tardes de diciembre,
tan largas.
Ahora he comprendido que es posible
tu boca sin la mía
y me retiro
antes de que conquistes nuevamente mi espalda
y a mí no me parezca suficiente




Marianne Ruiz 
(Úbeda, España)

10 de abril de 2016

Griselda García, 3 poemas 3



Obra de Annette Messager (2009)

CREER PARA VER

I

El primer día el cielo se oscureció

empezó a llover un agua tibia.

No enciendas la luz, dijiste

para qué si ya vimos todo.


Había amigos en la casa, los tomé de un trago.
Madres creadoras:
nunca imaginé tal ostentación de carne.

No fue difícil trepar a tu espalda
Lo difícil fue estar a la altura, no retroceder.

Siempre creer, decías, pero perdiste la fe.

II

Cuerpo mío
aprendiste del mar a caer y levantarte
fuiste llenado y vaciado por y para ellos
para hacerlos más hombres cada vez
con la insistencia del mar te ofreciste
te fustigaron en tus avatares
en cada fase de la luna y sus ciclos
cuerpo mío, te hicieron hablar
tus secretos parieron locos nuevos
no es sin riesgos la escucha.

Ante un cuerpo de hombre sólo siento gratitud.


CREDERE PER VEDERE

I

Il primo giorno il cielo si fece oscuro
iniziò a piovere un acqua tiepida
Non accendere la luce hai detto
perché si è già visto tutto.

C’erano amici nella casa, li presi in un sorso.
Madri creatrici:
mai ho immaginato tanta ostentazione di carne.

Non è stato difficile scalare la tua schiena
Difficile è stara all’altezza, non retrocedere.

Sempre credere, dicevi, ma hai perduto la fede.

II

Corpo mio
hai imparato dal mare a cadere e alzarti
sei stato riempito e svuotato da e per loro
per farli più uomini ogni volta con l’insistenza del mare ti sei offerto
ti fustigarono nelle tue reincarnazioni
in ogni fase della luna e nei suoi cicli
corpo mio, ti hanno fatto parlare
i tuoi segreti partorirono nuovi pazzi
non è senza rischi l’ascoltare.

Davanti a un corpo di un uomo solo sento gratitudine.


Fotografía de Richard Avedon

NENE, ¿NO TE BASTA CON TU NOVIA?

Mis amigas me habían advertido:
ya te vas a ver rodeada de hombres jóvenes
como los pájaros que sobrevuelan a San Francisco.
Ahora, las nuevas generaciones me buscan
ese momento en que no sos joven ni vieja
y ellos son curiosos, quieren saber.

Me aplaudís cuando termino de leer
decís que te gusto, que escribo bien
me presentás a tu novia, estudia Letras.
Cuando ella se va me decís un piropo.
No sé si cambiaron los códigos
o te tomaste una licencia poética.

Nene, ¿no te basta con tu novia?
Te agradezco, pero se trata de
habitar el instante, el presente
la vida son tres días y ya pasaron dos.

Las novias de esa generación
son aniñadas, se visten tipo Sarah Key
busco incluirlas en las charlas pero no hay forma
tienen ojos tristes y me miran como a La Otra.

A ellos los ciega su carga vital, el ansia de poseer
no saben dar, solo pedir
nunca nadie les regaló nada
quieren cobrarle a todo el mundo
se tiran encima como animalitos
son, eso sí, émbolos perfectos.
Como dijo Dios, que es mujer:
veo que he creado muchos tipos
pero muy pocos hombres.




Fotografía de Anka Zhuravleva

EL NEGRO DEL MAR

Una madrugada fui a la playa
me saqué la ropa y me metí al agua
empecé a nadar y nadar.
Me debo haber adormecido, no sé cuánto tiempo pasó.
Cuando reaccioné estaba muy lejos de la orilla
me había envuelto una corriente
sentía oleadas de agua más fría, más caliente.

Nunca le conté a nadie esto, no me creerían.

Comencé a percibir manchas negras
más negras que el negro del mar
se movían lento, venían hacia mí.
Era un grupo de ballenas jorobadas
en viaje migratorio hacia el sur.
Sentí terror y supe que iba a morir.
Imaginé que una abría la boca y me succionaba
en una muerte lenta como en los cuentos infantiles.

A su paso el mar se inflaba y me elevaba
al bajar, se hacía un hueco en mi estómago.
Paralizado, sin poder decidir, empecé a llorar.
La ballena es mi mamífero preferido.
De chico soñaba que me agarraba de su cola
y paseábamos y conocíamos mundos nuevos.
Pero entre bufidos y cantos extraños
pasaron a mi lado como si yo no estuviera ahí.

Se fueron alejando y el agua quedó en calma.
Cuando pienso que estuve entre ellas
siento que nunca viví algo más terrorífico.
Así son los sueños, llegan en forma inesperada.
Nunca le conté a nadie esto, no lo creerían
pero vos sí, ¿no?





Griselda García 
(Buenos Aires, Argentina, 1979)
POETA/TRADUCTORA
de Ahora, Ediciones del Dock, Colección Pez Náufrago, 2016
para leer MÁS
su BLOG




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