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9 de diciembre de 2017

Elaine Feinstein, 3 poemas 3


Fotografía de Viviane Nathan
JERUSALEM

Tus piedras todavía sostienen el resplandor de un sol de junio
hasta que la noche del desierto gotea
un manto azul oscuro sobre las calles

bruscamente, como siempre en el Levante.
Cuando te vi por primera vez,
un cable punzante taladró tu corazón,

y la claridad de tus estrellas me perforó
como un Dios tribal antiguo.
Revendí todos mis dijes de plata

de manera que pude deambular por los callejones angostos
con tu polvo blanco
en mis sandalias durante unos pocos días más,

beber té de menta con mi amante marroquí
bajo armas jordanas antes de que
me fuera por el Londres lluvioso y el hombre con el que me casé.

Traducción de Myriam Rozenberg



Interior woman reading, obra de Edward Hopper
AFGANO

Mi taxista de ayer era un afgano
que llevaba viviendo en Londres varios años.
Lo que más echa en falta, me explicó,
era la sensación de que aquello que hacía
le importase a alguien.
No había ganancias.

Sus vecinos apenas provocan en él nada más que un ápice
de ocasional nostalgia o adrenalina.
Está exiliado. Yo esta noche estoy sola,
simplemente una mujer sentada y desvestida
en una habitación de Edward Hopper.

Traducción de Viernes
extraído de CIUDADES IMPREVISTAS


AFGHAN

My taxi driver yesterday was an Afghan
Living in London for some years.
What he misses most, he explained, was
the sense that what he does matters to anyone.
There are no gains.

His neighboursrarely provoke him to more than
flickers of shame or occasional adrenalin.
He is in exile. Tonight I am alone,
Simply a woman sitting undressed
in an Edward Hopper bedroom.

de Talking to the Dead, Carcanet, 2007



Fotografía de Jennifer Timmer Trail
CAMAS

Anoche me preguntaba dónde te habías ido a dormir. 
No estabas en la cama. No había nadie en tu silla. 

A través de cada ventana de la blanca luna llena miré. 
Me estremecí en el jardín. ¿Dónde estás, cariño? 

Llamé miserablemente: Tomarías frío. 
Despertando, dejo que los hechos del día se desarrollen.

Traducción de Hugo Zonáglez

BEDS

Last night I wondered where you had found to sleep.
You weren't in bed. There was no-one in your chair.

Through every window the white, full moon glared.
I shivered in the garden.  Where are you, my darling?

I called out  miserably:  You will catch cold.
Waking, I let the daytime facts unfold.

de Talking to the Dead, Carcanet, 2007





Elaine Feinstein
(Bootle, Reino Unido, 1930 - 2019)
POETA/NOVELISTA/TRADUCTORA
para leer + en HUELLAS EN LA CIÉNAGA
su WEB




7 de noviembre de 2015

Hugo Zonáglez, 3 poemas 3


Fotografía de Luis González Palma

LUNA

Definía como magnética
la atracción que sentíamos
cada momento en la noche
en que arqueábamos la cabeza
en busca de la luz
el tanteo de palabras
que pudieran enmarcarla
ebrios de tanta oscuridad
dijiste luna
luna
como si fuera
el nombre de nuestra hija.



Fotografía de Luis González Palma

CAMA

La primera vez
me tomaste de la mano
sin decir una palabra
y me llevaste
como a un niño
lo llevan los padres
con los ojos cerrados
a una juguetería
esa sensación
de no aguantarse
de querer espiar
me desvestiste
no sé cómo
te desvestí
y el juego empezó.



Fotografía de Luis González Palma

MÚSICA GRIS

Sabíamos capturar
el sonido de la lluvia
acostados en la cama
cuando apenas
abríamos los ojos
podíamos escuchar
las gotas en el suelo del patio
como diminutos aviones kamikazes
que dejan la vida por sus convicciones
la misión era
no levantarse
permanecer
entre las sábanas
hipnotizados
por la música gris del día.

MUSICA GRIGIA

Sapevamo catturare
il suono della pioggia
stesi a letto
quando appena
aprivamo gli occhi
potevamo ascoltare
le gocce sul pavimento del cortile
come piccoli aerei kamikaze
che danno la vita per le loro convinzioni
la missione era
non alzarsi
rimanere
tra le lenzuola
ipnotizzati

dalla musica grigia del giorno.

(Traducción del CCTM)



Hugo Zonáglez 
(Buenos Aires, Argentina, 1985)
de Días perfectos, Ediciones del Dock, 
Colección la verdad se mueve, 2015

1 de junio de 2015

Victoria Chang, 3 poemas 3


Fotografía de Alex Prager

YO UNA VEZ FUI UNA NIÑA SOY NIÑA UNA NIÑA DE ALGUIEN

Yo una vez fui una niña soy niña una niña de alguien
no de mi madre no de mi padre el jefe
nos dio un tratamiento especial un tratamiento para algo
especial una paleta o un brillo adhesivo de la

caja de juguetes el mejor que hicimos el mejor premio plástico fabricado
en China un año todos tuvimos un trompo
un año todos tuvimos un golpecito en los hombros
un año todos fuimos despedidos todos

despedidos excepto yo un año todos perdimos nuestras palabras un año
mi padre perdió sus palabras en un ACV
un golpe de mala suerte atascó las palabras
solían ser tan mundanas sus palabras despedidas

él dejó él se va sin previo aviso puede hacer eso
puede ella hacer que eso sí ella puede en esta tierra ella puede
una vez que cantamos canciones alrededor de un piano esta tierra es tu tierra
esta tierra es mi tierra en esta tierra siempre hay alguien

dueña de la tierra en esta tierra alguien que es dueña
de la tierra dueña de los edificios en la tierra dueña de la
gente en los edificios a menos que un terremoto
chupe la tierra como un largo fideo

I ONCE WAS A CHILD AM A CHILD AM SOMEONE'S CHILD

I once was a child am a child am someone’s child
       not my mother’s not my father’s the boss
   gave us special treatment treatment for something
          special a lollipop or a sticker glitter from the

toy box the better we did the better the plastic prize made
       in China one year everyone got a spinning top
   one year everyone got a tap on their shoulders
          one year everyone was fired everyone

fired but me one year we all lost our words one year
       my father lost his words to a stroke
   a stroke of bad luck stuck his words
          used to be so worldly his words fired

him let him go without notice can they do that
       can she do that yes she can in this land she can
   once we sang songs around a piano this land is your land
          this land is my land in this land someone always

owns the land in this land someone who owns
       the land owns the buildings on the land owns the
   people in the buildings unless an earthquake
          sucks the land in like a long noodle



Fotografía de Alex Prager
LA OFICINA DE EDWARD HOPPER A LA NOCHE

El jefe está sentado en el escritorio el jefe no la ve
a ella el jefe está esperando que suene 
el teléfono negro ella también espera que llame el jefe él está
esperando los archivos de ella

su vestido azul como una carpeta de archivos reutilizados alrededor
de su cuerpo sus manos apretadas alrededor de los archivos
el archivador podría comérsela podría sacar su mano 
el jefe podría comérsela el jefe

la quiere pero el jefe quiere más dinero sólo un poco
más el jefe siempre parece querer
un poco de más dinero el jefe no escucha
hay taxis afuera esperando

por todas las mujeres de la calle cruzando la calle
un jefe prepara la cama otro jefe por encima de él
en el apartamento X gira un hisopo en el oído antes de tener sexo
pese a las instrucciones en la caja nosotros

sacamos a mi padre del papel del testamento las letras
con sus pequeñas capas saldrán del papel
quién se hará cargo de mis hijos después quién se hará cargo
de mi padre la voluntad no se hará cargo

de nadie un pedazo de papel no puede hacerse cargo de cualquier persona no
puedo hacerme cargo de todos en algunas noches
me despierto en estado de pánico y no puedo decir si estoy viva o muerta
este año me tiño el pelo así que no tengo que morir

EDWARD HOPPER'S OFFICE AT NIGHT

The boss is sitting at the desk the boss doesn’t look
       at her the boss is waiting for the black telephone
   to ring she also waits for a ring from the boss he is
          waiting for the files from her

her blue dress like a reused file folder around
       her body her hands tight around the files
   the filing cabinet might eat her might take her hand off
          the boss might eat her the boss

wants her but the boss wants money more just a little bit
       more the boss always seems to want
   the money a bit more the boss doesn’t hear
           there are taxis outside waiting

for all the women down on the street across the street
        a boss prepares for bed another boss above him
   in apartment X rotates a Q-tip in his ear before sex
           despite instructions on the box we

took my father out of the paper the living will the letters
       with their little capes will leave the paper
   who will take care of my children later who will take care
          of my father the will will take care

of no one a piece of paper cannot take care of anyone I
        cannot take care of everyone on some nights
   I wake in a panic and can’t tell if I am dead or alive
          this year I dye my hair so I won’t have to die



Fotografía de Alex Prager
EL JEFE NOS LLAMA A CASA EL JEFE NOS PUEDE LLAMAR EN CUALQUIER MOMENTO

El jefe nos dice que prendamos la tele
no para ir al trabajo observo una y otra vez
los aviones los edificios que se encontraron unos a otros

lloraron unos a los otros la gente atrapada la voz del jefe
se sacude el jefe debe parecer familiar como una
madre como a una hermana pero el jefe no es nuestra madre no es
nuestra hermana el zapato no encaja ella puede

quejarse como quejarse puede sentir lástima por otras personas
puede vomitar tristeza cuando alguien dice
es personal cuando no es personal acerca de la persona
cuando los aviones se estrellaron contra las

torres los cuerpos de los pilotos encontraron al director ejecutivo sus cuerpos
presionados juntos su poder trabado
juntos en el piso 54 odiándose unos a los otros abrazándose
unos a los otros como un acordeón

THE BOSS CALLS US AT HOME THE BOSS CAN CALL US ANYTIME

The boss calls us at home the boss can call us anytime
       the boss tells us to turn on the television
   not to go into work I watch over and over
          the planes the buildings that met each

other wept each other the people stuck the boss’s voice
       shakes the boss must look familiar like a
   mother like a sister but the boss isn’t our mother isn’t
          our sister the shoe doesn’t fit she can

whimper does whimper can feel sorry for other people
       can vomit sadness when someone says
   it’s personal when is it not personal about the person
          when the planes crashed into the

towers the pilots’ bodies met a CEO their bodies
       pressed together their power latched
   together on the 54th floor hating each other embracing
          each other like an accordion

The Boss, McSweeney's Publishing, 2013


Victoria Chang 
(Detroit, Michigan, EE.UU., 1970) 
Reside en California del Sur
Ganadora del PEN Center USA Literary Award
Ganadora del California Book Award
de The Boss, McSweeney's Publishing, 2013
Traducción de Hugo Zonáglez
Propuesta de traducción de Emma Gunst
para leer + en KISS
su WEB

14 de mayo de 2015

Sandra Cisneros, Mujer callejera


Obra de Carlos Cortés

MUJER CALLEJERA

Dicen que soy una bestia.
Y una fiesta en sí. Cuando al principio
pensaba que eso es lo que era una mujer.

Dicen que soy una perra .
O una bruja. Afirmé
lo mismo y nunca hice una mueca.

Dicen que soy una macha*, un infierno sobre ruedas,
viva-la-vulva*, fuego y azufre,
odiando a los hombres, devastando,
monstruo-mujer lesbiana.
No necesariamente,
pero me gusta el cumplido.

La turba llega con piedras y palos
para mutilarme y lastimarme
De todos modos, cuando abro mi boca,
se tambalean como ginebra.

Diamantes y perlas
caen de mi lengua.
O sapos y serpientes.
Dependiendo del ánimo que tengo.

Me gusta la picazón que provoco.
El susurro de los rumores
como crinolina.

Soy la mujer del mito y la mentira.
(Cierto. fui artifice de algunas de ellas.)
Construí mi casa de mala reputación.
Ladrillo a ladrillo. Trabajosa,
amada y mazonada.

Yo vivo así.
El corazón como vela, lastre, timón, proa.
Ruidosa. Indulgente en exceso.
Mi pecado y éxito -
Pienso en mí con gula.

Por lo que todos dicen soy
un peligro para la sociedad .
Soy Pancha Villa.
Rompo las leyes ,
altero el orden natural ,
enojo al Papa y hago llorar a padres.
Estoy más allá de la mandíbula de la ley.
Soy la bandida, enemiga pública de las más buscadas.
Mi imagen feliz con una sonrisa en la pared.

Infundo terror entre los hombres.
No me puede molestar lo que piensan.
¡Que se vayan a la ching chang chong!*
Por esto, la cruz, el calvario .
En otras palabras, soy anarquía.

Soy un objetivo - bueno,
tiroteo fuerte,
lengua afilada,
pensamiento agudo,
de rápido hablar,
pies sueltos,
suelta de lengua,
dejé suelta,
mujer callejera .
Cuidado, cariño.

Soy perra. Bestia. Macha .
¡Wáchale!*
Ping! Ping! Ping!
Rompo cosas.


LOOSE WOMAN

They say I’m a beast.
And feast on it. When all along
I thought that’s what a woman was.

They say I’m a bitch.
Or witch. I’ve claimed the same
never winced.

They say I’m a macha, hell on wheels,
viva-la-vulva, fire and brimstone,
man-hating, devastating,
boogey-woman lesbian.
Not necessarily,
but I like the compliment.

The mob arrives with stones and stick

to maim and lame and do me in.
All the same, when I open my mouth,
they wobble like gin.

Diamonds and pearls
tumble from my tongue.
Or toads and serpents.
Depending on the mood I’m in.

I like the itch I provoke.
The rustle of rumor
like crinoline.

I am the woman of myth and bullshit.
(True. I authored some of it.)
I built my little house of ill repute.
Brick by brick. Labored,
loved and masoned it.

I live like so.
Heart as sail, ballast, rudder, bow.
Rowdy. Indulgent to excess.
My sin and success—
I think of me to gluttony.

By all accounts I am
a danger to society.
I’m a Pancha Villa.
I break laws,
upset the natural order,
anguish the Pope and make fathers cry.
I am beyond the jaw of law.
I’m la desperada, most wanted public
enemy.
My happy picture grinning from the wall.
I strike terror among the men.
I can’t be bothered what they think.
¡Que se vayan a la ching chang chong!
For this, the cross, the Calvary.
In other words, I’m anarchy.

I’m an aim-well,
shoot-sharp,
sharp-tongued,
sharp-thinking,
fast-speaking,
foot-loose,
loose-tongued,
let-loose,
woman-on-the-loose
loose woman.
Beware, honey.

I’m Bitch. Beast. Macha.
¡Wáchale!
Ping! Ping! Ping!
I break things.




Sandra Cisneros 
(Chicago, EE.UU., 1954) 
Reside en San Antonio, Texas
de Loose Woman, 1994
Traducción de Hugo Zonáglez
*N de T: original en castellano
para leer su NARRATIVA
para leer más POESÍA
su WEB





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