Mascha Kaléko, 3 poemas 3 (+1)

Fotografía de Norman Parkinson

LA PEQUEÑA DIFERENCIA

Un inmigrante alemán
hablaba con Mister Goodwill:
“Cierto, da igual,
dije ahora land en vez de país,
dije patria en vez de homeland
y poem en vez de poema.
Es cierto estoy muy happy:
Pero feliz no soy.”

Traducción de Geraldine Gutiérrez-Wienken
extraídos de EL NACIONAL

DER KLEINE UNTERSCHIED

Es sprach zum Mister Goodwill 

ein deutscher Emigrant: 

»Gewiß, es bleibt dasselbe, 

sag ich nun land statt Land, 

sag ich für Heimat homeland 

und poem für Gedicht. 

Gewiss, ich bin sehr happy: 

Doch glücklich bin ich nicht.«

Obra de Cristóbal Toral

DE VIAJE

Me voy de viaje otra vez

Con mi silenciosa

Compañera, la soledad.

Nos quedamos las dos solas

Y no tenemos más nada en común

Que este punto en común.

El extranjero es consuelo y tristeza

Y engaño como todo. Con el tiempo

Parece sueño nomás y soledad.

Traducción de Geraldine Gutiérrez-Wienken

extraídos de EL NACIONAL

AUF REISEN

Ich gehe wieder auf Reisen
Mit meiner leisen
Gefährtin, der Einsamkeit.

Wir bleiben zu zweien einsam
Und haben nichts weiter gemeinsam
Als diese Gemeinsamkeit.

Die Fremde ist Tröstung und Trauer
Und Täuschung wie alles. Von Dauer
Scheint Traum nur und Einsamkeit.

Obra de Maria Szollosi

EN EL EXILIO

Tuve una patria bonita hace tiempo –
Así cantó ya el refugiado Heine.
La suya estaba a la orilla del Rin,
La mía en la arena de la Marca de Brandenburgo.

Todos nosotros teníamos una (¡ver arriba!).
Se la devoró la peste, se deshizo en la caída.
Oh, rosita del matorral,
A ti te rompió la fuerzaatravésdelaalegría.

Los ruiseñores enmudecieron,
Buscaban un domicilio seguro,
Sólo chillan los buitres
En lo alto, sobre filas de tumbas.

Eso no será nunca, lo que fue,
Si es que llega a ser de otra manera.
Aunque la querida campanita suene,
Aunque ninguna espada tintinee.

En ocasiones siento, como si
El corazón se me rompiera.
Tengo a veces nostalgia.
Lo único que no sé, es de qué.

Traducción de Geraldine Gutiérrez-Wienken
extraídos de EL NACIONAL

Obra de Maria Szollosi

LOS PRIMEROS AÑOS

Abandonada

por la noche me lancé

a una barca

y alcancé una orilla.

Contra la lluvia, me apoyé en las nubes.

Contra el viento airado, en colina de arena.

No se podía confiar en nada,

sólo en la sorpresa.

Comí las frutas florecientes de la añoranza,

bebí del agua que da sed.

Extranjera, muda en regiones extrañas,

me helé de frío en los años lúgubres.

Como patria me elegí el amor.

(de Tres Maneras de estar sola, Editorial Renacimiento, 2012

Traducción de Inmaculada Moreno)

DIE FRÜHEN JAHRE

Ausgesetzt 
In einer Barke von Nacht 
Trieb ich 
Und trieb an ein Ufer. 
An Wolken lehnte ich gegen den Regen. 
An Sandhügel gegen den wütenden Wind. 
Auf nichts war Verlaß. 
Nur auf Wunder. 
Ich aß die grünenden Früchte der Sehnsucht, 
Trank von dem Wasser das dürsten macht. 
Ein Fremdling, stumm vor unerschlossenen Zonen, 
Fror ich mich durch die finsteren Jahre. 
Zur Heimat erkor ich mir die Liebe.

Mascha Kaléko 
(Chrzanów , Austria -hoy Polonia, 1907 - Zurich, 1975)
para leer MÁS

Inmaculada Moreno Hernández, 2 poemas 2

s/d del autor de la fotografía

DE LO QUE PUDO HABER SIDO

Y si ahora 
dejas a un lado el libro que leías
con interés escaso,
buscas amarras y te acoges
al color de una foto,
clandestina memoria en cartulina;
no podrás evitar
que te arrecie mortal la certidumbre
de que podrían
haber sido las cosas de otro modo,
como cuando niña 
componíamos cuento de futuro
y no importaba el riesgo del recuerdo.
Y te sientes turista entre tus cosas.
Y sabes que es verdad,
que es que podrían
haber sido las cosas de otro modo,
y a estas horas,
abatida por fotos diferentes,
estarías viviendo otra manera
de ser infeliz
en otro cuarto.

Fotografía de Trent Parke

POST-SCRIPTUM

Cercado por la noche y el silencio

un hombre

-o una mujer-

escribe un poema:

son los días de todos,

son palabras de todos

y es de todos

el íntimo dolor que lo ocasiona

Inmaculada Moreno Hernández 

(El Puerto de Sta. María, Cádiz, España, 1960)

POETA/TRADUCTORA

de Son los ríos, Editorial Renacimiento, 
Premio Ciudad de San Fernando, 1998

su blog DE LIBROS Y GENTES

Rose Ausländer, No contabilices II (+1)

Fotografía de Antonio Merini

NO CONTABILICES II

No cuentes 
las horas

Se cuentan ellas mismas
en el año
en la minúscula eternidad
de tu estancia aquí

Este aliento
pasajero

(Traducción de Inmaculada Moreno Hernández)

ZÄHL NICHT II

Zähl nicht

die Stunden

Sie zählen sich selber

zum Jahr

zur winzigen Ewigkeit

deines Aufenthalts hier

Dieser rollende

Hauch

B O N U S  T R A C K

NO OLVIDARÉ NUNCA

No olvidaré nunca,
la casa paterna,
la voz de mi madre,
el primer beso,
las montañas de Bukowina,
la huida en la primera guerra mundial,
la invasión de los Nazis,
el temblor del miedo en el sótano,
el médico que nos salvó la vida,
la América agridulce,
Hölderlin, Trackl, Celan,
mi atormentado escribir,
la obligación de escribir todavía.

(Traducción de la Gela)

INCH VERGESSE NICHT

Ich vergesse nicht

das Elternhaus

die Mutterstimme

den ersten Kuss

die Berge der Bukowina

die Flucht im Ersten Weltkrieg

den Einmarsch der Nazis

das Angstbeben im Keller

den Arzt, der unser Leben rettete

das bittersüße Amerika

Hölderlin Trackl Celan

meine Schreibqual

den Schreibzwang noch immer.

Rose Ausländer - Rosalie Beatrice Scherzer-
(Czernowitz , Bucovina, 1901-Düsseldorf, Alemania, 1988)
para leer MÁS

Mascha Kaléko, Vieja receta

Fotografía de Oleg Oprisco

VIEJA RECETA

Tómate la existencia como tiempo de prueba,
sin quejas, sin preguntas.
Sube calladamente la sombría escalera,
porque, después de todo, resulta más liviano
cargar la propia cruz
que irla arrastrando. 

ALTES REZEPT

Nimm das Dasein als Bewährungsfrist,

ohne klagen, ohne fragen.

Schweigend steig hinauf die dunklen Treppen,

weil es immerhin noch leichter ist,

sein Kreuz zu tragen,

als es zu schleppen.

            (Das himmelgraue Poesie-Album)

Mascha Kaléko 
(Chrzanów , Austria -hoy Polonia, 1907 - Zurich, 1975)
de Tres maneras de estar sola, Editorial Renacimiento, 2012
Traducción de INMACULADA MORENO
para leer MÁS

Mascha Kaléko, 2 poemas 2

CARTA DESDE UNA TIERRA VEHEMENTE ESCRITA EN 1938

Desde esta tierra extrema yo te escribo
a la sombra de un árbol que ayer aún no estaba
pues aquí crece todo de repente.
Apenas surge un plan, ya se ha cumplido.
Demasiado vehemente es nuestra tierra.
Yo no sé bien si tú
podrías adaptarte a este clima,
admito que yo misma con frecuencia lo temo.
Quema el sol como cólera encendida,
y él madura el grano, tuesta el grano
a su gusto. No puede una fiarse:
hoy representa amor, mañana odio.
A partir de una nada, de una fuente,
nace de pronto un río que veloz
inunda el campo todo entero
y de nuevo decrece en un instante.
Aquello que deseas se cumple sin demora,
pues los deseos tienen un poder evidente
-no deseo maldades, menos mal,
se metería una si no en un mar de sangre-.
Tú miras con deseo a una mujer
y así ya eres un hombre
y tu deseo engendra un hijo.
Es aquí cada cual igual que el viento,
que esparce sus semillas sin tiempo a preguntar
si han echado raíces.
Observas con cariño alguna estrella
y entonces brilla y te obedece
y lleva tu talento a su apogeo.
Te colma hasta tal punto de venturas
que te corta el aliento. ¡Vente ya!
Sé mi invitado. Aunque es difícil
adaptarse, a aquél que lo consigue
le salta el corazón y se le rompe.

(extraído de ACÁ)

BONUS TRACK

 (AMPLIAR) extraída de ACÁ

Mascha Kaléko 
(Chrzanów , Austria -hoy Polonia, 1907 - Zurich, 1975)
de Das Lyrische stenogrammheft - Taquigrafía lírica- , Berlín, 1933
Traducción de Inmaculada Moreno
para leer MÁS

Mascha Kaléko, Monólogo del emigrante

Tres maneras de estar sola, Renacimiento Editorial, 2012
Traducción de Inmaculada Moreno H.

MONÓLOGO DEL EMIGRANTE

-Yo una vez tuve patria hermosa.
Así cantaba Heine, el fugitivo.
La suya estuvo junto al Rin,
la mía en tierra de La Marca[1].

Todos tuvimos una (¡ver arriba!)
que consumió la peste, que se ha desmoronado
Oh rosa de los páramos pequeña,
te ha tronchado la Alpoderporlaalegría[2].

Los ruiseñores han enmudecido,
buscan una guarida más segura,
y sólo buitres gritan
por  encima de hileras de sepulcros.

Nunca será de nuevo lo que fue
aunque cambiara,
aunque sonara la campana amada
y no vibrase más espada alguna.

Ocurre a veces que me siento
como si el corazón se me rompiera.
Tengo nostalgia algunas veces
y yo no sé de qué.

Traducción de Inmaculada Moreno

EMIGRANTEN-MONOLOG

Ich hatte einst ein schönes Vaterland –

so sang schon der Flüchtling Heine.

Das seine stand am Rheine,

das meine auf märkischem Sand.

Wir alle hatten einst ein (siehe oben!)

Das fraß die Pest, das ist im Sturz Zerstoben.

O Röslein auf der Heide,

dich brach die Kraftdurchfreude.

Die Nachtigallen wurden stumm,

sahn sich nach sicherm Wohnsitz um,

und nur die Geier schreien

hoch über Gräberreien.

Das wird nie wieder, wie es war,

wenn es auch anders wird.

Auch, wenn das liebe Glöcklein tönt,

auch wenn kein Schwert mehr klirrt.

Mir ist zuweilen so, als ob

das Herz in mir zerbrach.

Ich habe manchmal Heimweh.

Ich weiß nur nicht, wonach.

            (Verse für Zeitgenossen)

Mascha Kaléko 
(Chrzanów , Austria -hoy Polonia, 1907 - Zurich, 1975)
[1]    Se refiere indudablemente la autora a la Marca de Brandeburgo, 
región histórica cuya capital es  Berlín.
[2]    Kaléko hace un juego de palabras usando el nombre de una organización 
Nacional Socialista alemana, Kraft durch Freude que yo traduzco "Poder por la alegría" 
a la que pertenecían todos los trabajadores a través del Deutsche Arbeitfront , 
la organización nacional para el trabajo. La KdF se encargaba de organizar viajes, 
conciertos y actividades lúdicas y culturales para los trabajadores, 
impuso las vacaciones pagadas así como vigiló la salubridad y belleza 
de los lugares de trabajo con la filosofía de conseguir trabajadores fuertes 
y creativos para triunfar en el mundo.
para leer MÁS

Mascha Kaléko, El célebre sentimiento / La sensación conocida (2 traducciones 2)

Fotografía de Maciek Lesniak 

EL CÉLEBRE SENTIMIENTO

Cuando morí por vez primera

–aún sé cómo ocurrió–,

morí en silencio y fue del todo,

pasó en Hamburgo, el mes de abril,

y yo tenía dieciocho.

Cuando morí por vez segunda

la muerte me hizo daño.

Yo te dejé bien poca cosa:

el corazón batiendo en tu portón,

sobre la nieve huellas rojas.

Pero al morir por vez tercera

no me dolió ya tanto.

Tan cotidiana como el pan

y los vestidos fue la muerte.

Ya no me muero más.

Traducción de Inmaculada Moreno

DAS BERÜHMTE GEFÜL

Als ich zum ersten Male starb,

ich weiß noch, wie es war.

Ich starb so ganz für mich und still,

Das war zu Hamburg, im April,

Und ich war achtzehn Jahr.

Und als ich starb zum zweiten Mal,

Das Sterben tat so weh.

Gar wenig hinterließ ich dir:

Mein klopfend Herz vor deiner Tür,

Die Fußspur rot im Schnee.

Doch als ich starb zum dritten Mal,

Da schmerzte es nicht sehr.

So altvertraut wie Bett und Brot

Und Kleid und Schuh war mir der Tod.

Nun sterbe ich nicht mehr.

LA SENSACIÓN CONOCIDA

Aún sé cómo fue
la primera vez que morí.
Morí aislada y en silencio,
fue en Hamburgo, en abril,
con dieciocho años sobre mí.

¡Y la muerte dolió tanto
al morir por segunda vez...!
Muy poco te dejé:
en tu puerta, mi corazón latiendo,
en la nieve, una roja huella del pie.

Pero al morir por tercera vez
el dolor menor fue.
Tan conocida me era la muerte
como el dormir y el comer, el vestirse y el calzarse.
Ya no me quedan muertes por padecer.

Traducción de María González de León

Mascha Kaléko 
(Chrzanów , Austria -hoy Polonia, 1907 - Zurich, 1975)
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