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| Obra de Pete Ulatan |
Floto
en la noche
como si fuera
una astronauta rusa
lanzada
al espacio.
A veces
salgo de mi nave
para aspirar
polvo de estrellas
y volar
alucinada
con gravedad cero.
Los días son largos
y oscuros
entonces me dedico
a buscar algún cometa
para treparme a su cola.
Inventé también
un idioma intergaláctico
para hablar
con los marcianos
pero no responden
aunque los puedo ver
bailando
en la superficie
de su planeta seco.
Desde mi cápsula espacial
observo
la luna
las estrellas
la redondez del mundo.
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| Obra de Carla Roth |
Yo quisiera desprenderme
del amor
como quien se saca
una camisa.
Abrir cada botón
con delicadeza
doblar después
el cuello
las mangas
los puños.
Deshacerme del amor
como si fuera
una camisa vieja
y agujereada
colocarla en una caja
no olerla
no mirarla
no saber que está.
Yo quisiera desvestirme
del amor
este ropaje antiguo
que me queda holgado
o muy chico
y me aprieta
me asfixia.
Yo quisiera desnudarme
del amor
ser solo un cuerpo
suave y vacío
como una camisa
sin estrenar.
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| Fotografía de Paul Perrault |
Atardeció
otra vez
en mi terraza
y no viniste.
No cruzaste
la avenida
no corriste
agitada
no tocaste el timbre
nunca llegaste.
No debí
haberte esperado
con todo este cielo
los árboles
el deseo
el agua a punto.
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| Fotografía de Bryan Derballa |
Cuando vuelva al mar
y me hunda
en el sonido metálico
que atraviesa el silencio
bajo el agua.
Cuando regrese
para dejar en remojo
este corazón
que boquea
como pez en la orilla y pueda
hacer cabriolas
saltos mortales mirando el horizonte.
Cuando vuelva
a tensarse mi piel
con escamas de sal.
Cuando vuelva a respirar violento
fuerte como soplido de ballena
y me queme los pies demorando
la llegada del médano
a la orilla.
Cuando estalle otra vez el golpe seco
de la primera ola en medio
del pecho y vuelva
al mar y me abandone
al vaivén
azul y sea otra vez
el pez que fui.
Cuando vuelva.
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| Ilustración de Andrea Ucini |
... soy una selva de raíces vivas,
solo el follaje suele estarse muerto.
Fui cuidadosa, mamá.
Escarbé con paciencia china
no usé la fuerza
no maldije
no di golpes bruscos
pero la maceta se rompió
se derramó en mis manos
como si fuese de agua.
Me quedé observando
el pan compacto de raíces
cegadas por la luz.
La pena fue tan grande, mamá,
porque esa maceta era
entre las tuyas
mi favorita.
De terracota
robusta
parecía eterna.
¿Y qué hago ahora
que no tienen refugio
esas raíces?
¿Crecerá el pino
de hojas como agujas
sin su tierra?
¿Crecerá
como seguí creciendo
cuando te fuiste
y quedé ciega
con mis raíces al sol?
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Raíces al sol, Salta el Pez Ediciones, 2022 Colección Camalote |
Jorgelina Soulet
(Buenos Aires, Argentina, 1972)
POETA/EDITORA/LICENCIADA EN LETRAS/
CORRECTORA LITERARIOS, EDUCATIVOS Y CIENTÍFICOS
Colección Camalote
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