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4 de julio de 2015

Aïcha Bassry, Inmunidad del dolor


Fotografía de Mirjam Appelhof

INMUNIDAD DEL DOLOR

“El olvido es la única venganza y el único perdón”
Jorge Luis Borges (Elogio de la sombra)

No tengas miedo,
son días
o tal vez meses,
y me curaré de las picaduras de abeja.
Me enseñó la vida
que nada poseo,
y por despecho de esta vida
me enseñé a mi misma que nada me posee.
Me bauticé hija del viento
a donde va, voy.

De las pérdidas en mi boca
el gusto salubre de las algas migratorias.
Si algún día gano dudo de mi misma.

Los desengaños tienen el olor a vainilla en la memoria
-olor a primer amor-
y si venzo algún día
dudo de la vida.

No tengas miedo
son días,
o tal vez meses
y me curaré de las picaduras de abeja.
Tal vez lloraré un poco en las largas noches,
quizás me dolerá el néctar calcinado en mis pechos,
quizás sentiré el dolor de la ausencia,
y en mis labios, la deliciosa miel añorará sus labios.
Pero inevitablemente olvidaré,
y hollaré cada lágrima
anhelante, arrepentida
que caiga a mis pies.
Olvidaré todo aquel dolor:
la fecha del primer encuentro,
el puerto de la despedida,
el primer estremecimiento
el sabor del beso.
Y perdonaré al cielo sus falsas promesas,
como comprenderé el deseo de los gorriones a cambiar de nidos.

Olvidaré
inevitablemente olvidaré
incluso el nombre del hombre,
y no recordaré más que este poema.

Y en un otro cruce
me encontraré a mi misma,
la saludaré,
luego la felicitaré por el seguro regreso.
Le leeré la crónica de este amor,
Y la preguntaré:
¿Cuál de los dos fue más precisa y más creativa
para describir el dolor,
la prosa o la poesía?




Aïcha Bassry 
(Settat, Marruecos, 1960)
Leído en REVISTA PENÉLOPE
Traducción de Tayeb El Kharraz Iben-Roho/
Akram Jawad Thanoon/Encarnación Sánchez Arenas
para leer MÁS

24 de agosto de 2012

Aïcha Bassry, Consejos para amar a las mujeres


Fotografía de Aleksandra



CONSEJOS PARA AMAR A LAS MUJERES

Conviérteme en amuleto de tu pecho.
Te protegeré del pecado.
Silencia tu lengua. 
Habla con el corazón.
Se te revelarán mis secretos.

Tómame como soy, una mujer.
Te devolveré a tus orígenes,
a tus raíces, a las aguas de tu esencia.
Persigue mi perfume.
Ten paciencia ante mis enigmas.

Qué hombre antes de ti sondeó los secretos de una mujer.
Sé el néctar que irriga mis raíces.
Poda lo sobrante de mis ramas: 
me abriré, flor eterna, en tus palmas.
Píntame: sombra de tus nubes, 
lloveré de pudor cada vez que tu aliento me roce.

Acumúlame: lágrima en tus párpados, 
fluiré cuando el árbol de tu tristeza florezca.
Escóndeme como contraseña en tus líneas,
como un grano de fragancia en tu tinta, 
memoriza mi nombre,
mantenlo secreto:
el poeta que revela el nombre de su amada 
anuncia la muerte del poema.
No te fíes de la miel que fluye de mis labios:
dolor para tus heridas son sus gotas.
Antaño, capturé mi rostro en el espejo del río,
me cautivé de mi hermosura y te amé,
eres el hijo de la abundancia de mi deseo.

¡Ten cuidado!
Si dejas escapar de las manos mi fragilidad,
seré tu eterno sufrimiento.






Aïcha Bassry 
(Settat, Marruecos, 1960)
de La poesía marroquí: de la independencia a nuestros días,
Santa Cruz de Tenerife: Idea, 2006
Traducción de Abdellatif  Zenan
para leer más en: EXPRESS DEL GATO y MÁS




30 de diciembre de 2011

Aïcha Bassry, Pasión marchita (+1)


"Matches on my bed", Fotografía de Erin Jane Nelson
PASIÓN MARCHITA

Dos copas vacías,
restos de comida sobre la mesa,
velas marchitas sobre la sábana roja.
Colillas desperezándose en el cenicero.
Un pendiente vaga entre los pliegues de la sábana
en busca de su semejante.
Un mechón borda la blancura de la almohada…
Los ojos del alba espían dos cuerpos dormidos.
Dos copas vacías,
dos pájaros picotean el cristal de la ventana.
El ruido del cerrojo tardó
…y el olor a café.
Si no fuera por el pudor,
habrían bebido el brindis de anoche.
Si no fuera por la virtud,
se habrían servido de la desnudez de los cuerpos
para taparse,
y como alas para volar de noche.
Dos copas vacías,
dos cuerpos reluciendo…
La luz del alba barre
los despojos de la noche sobre la alfombra.
La gata de los vecinos se cuela en la habitación.
¿Debe despertar este alboroto, o dejarlo saborear el placer de anoche?

de La soledad de la arena, 2006
Sevilla, Alfar-Ixbilia



Obra de Alyssa Monks

LA INQUIETANTE HORA DE ESPERA

¿has probado?
¿has probado prepararte para el amor?
Sacar el corazón de su oscuridad,
descubrirlo al sol,
preparar tus labios para confesar,
bañarte en la luz de la luna,
sembrar en tu cuerpo campos de lila,
hacerlo elegante,
perfumar tu espera,
sentarse frente a la entrada,
precisamente en el sofá del vestíbulo,
y sospechar en el reloj colgado de la pared.
Has probado
embellecerse para una sombra que no conoces.
Esperar un alba que no alcanzas.
¿Has probado prepararte para el amor
en los extremos grados

                                          de la muerte? 



Aïcha Bassry 
(Settat, Marruecos, 1960)
Traducción de Abdellatif  Zennan
para leer MÁS
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