Zulema Moret, La mirada a la vida despreciada

Ilustración de たえ(Tae)

LA MIRADA A LA VIDA DESPRECIADA

ni parís la eterna ni la estación

de autobuses de maracaibo entre pregoneros de arepas

ni varadero con arenas como ventiscas blancas

ausentes entre un collar de islas

ni los cayos donde tantas veces amé al mismo amado

hombre

ni los santiagos multiplicados por afán de peregrinos

y conquistadores

ni venecia envuelta en la más fría neblina

del carnaval

ni la pampa extensa con molinos y vacas

confirmando el origen

ni el oro del museo de bogotá que canta el dolor

del indio

ni las fuentes de berlín con madonas inalcanzables

ni los bosques compitiendo en ocres auspicios

del otoñal cambio de los días

ni el nocturno de chopin desgranando su piano

nostalgiando la infancia

dejaron la misma huella que

                       tu dedo

                       al dibujar

                       distraída

                       por sorpresa

                       un garabato

                       sobre la línea

                       de mi espalda.

Zulema Moret 
(Bs. As., Argentina, 1950- EE.UU., 2023)

POETA/NARRADORA/CRÍTICA CULTURAL
de Cazadora de sueños, Colección Torremozas, 2003

extraído de Plaqueta / 6 poetas Poesía Visual

Editorial Vox, arte + literatura y otros simulacros

año 2, número 6/7, Bahía Blanca

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Claudia Almada, 3 poemas 3

Ilustración de たえ(Tae)

Nadie me explicó
como 
usar el cuerpo
que es 
capaz
de doler
de amor
de desencanto.
Nadie sospechó
la hechura
del placer
del uso
de la torpeza
en los primeros
besos.
Y no
nadie dijo
que podía ser
madeja
Nadie explicó
como usar
este cuerpo 
de mujer
ninguna foto 
ningún padre
madre
o 
aullido.
Me he mirado
en el espejo
hasta leerme
las entrañas
no hay instrucciones
de uso 
por ningún sitio.

Ilustración de たえ(Tae)

Este es mi

cuerpo

lo arrojamos

de un

lugar

demasiado

alto

trepado

al rumor

de una

promesa.

Lo vi

estrellarse

en el piso

y dar flor

Qué maravilla

supuse

tener dentro

esas espinas

esos colores

esas esperanzas.

Todo estaba

roto

pero tan vivo

que dio una

pena enorme

organizar

la recolección
de sus trozos.

Ilustración de たえ(Tae)

Cómo puede ser
que todo siga
igual
la ropa en el alambre
las patas de las sillas
la gota de la canilla
cómo es posible que
nada se conmueva
quisiera que las 
cosas supieran
de la muerte
sin apuro.
Que se desgranen
con cada despedida
y lloren cada vez
que tendidas al sol se 
sequen nuestros cuerpos.
Cómo puede ser que yo
no sea igual
la misma al sol
después de las despedidas.

Claudia Almada
(Gualeguaychú, Entre Ríos, 1979)
POETA/ACTRIZ/ESCRITORA
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