28 de marzo de 2026

Valeria Dubinowski, Hija de la hija (+1)


Ilustración de Andrea Ucini

HIJA DE LA HIJA

Vale y vale cuatro
como en una partida de trucos
saca de la galera
el alma
y la guarda
en una tacita de té.
Todas nosotras
miramos su mirada.
La vida es una suma
dice mi padre
¿será que la niña
suma y resta
delantal y llanto
en la foto que no está?
Madre de tantas
espera ansiosa
una pista
una senda
de buenas muchachas.

de Práctica del deseo, Caburé Editorial, 2026

Práctica del deseo, Caburé Editorial, 2026


*

B O N U S  T R A C K

Ilustración de Andrea Ucini

PARECIDAS

No nos parecemos mi niña y yo.
Mi niña no tan niña
pregunta y pregunta
arma rompecabezas de su historia,
la mía: su historia.
Me obliga a mirarme.
Callarme. Gritarme.
Se sabe: el tiempo no para,
bajamos
en tobogán
sobre mis piernas, vamos juntas
pero se desprende y se va.
Mi niña es valiente, decidida.
Confía y recorre el camino, templada.
Decía:
no nos parecemos mi niña y yo.
Sin embargo, algo nos convoca:
¿el llanto?. 
Lloramos por distintas cosas, pero lloramos, las dos.
Ella se queja de mi llanto y yo me quejo del suyo.
Nos enojamos.
Ella sigue llorando y se va.
Yo sigo llorando.

Leído en MEDIUM


Valeria Dubinowski
(Buenos Aires, Argentina, 1967)
POETA/SOCIÓLOGA
de Práctica del deseo, Caburé Editorial, 2026

23 de marzo de 2026

María del Pilar Álvarez Menéndez, 3 poemas 3


Ilustración de Andrea de Santis

ME SIENTO FUERTE

Me siento fuerte, aunque a veces quiebre,
me siento feliz, incluso en medio de esas tristezas
que nos trae la propia existencia.
Siento la vida latiendo en mis venas,
siento el mundo que me rodea,
Percibo los sonidos más sutiles de la madre naturaleza,
comparto con ella realidad y esencia.
Me fundo en sus brazos, camino en consciencia,
sintiendo mis pasos por el duro asfalto,
percibiendo la brisa que lame mis cejas.
Respiro pausada y profundamente,
dejando que el aire penetre, se expanda...
para así contarme que me siento plena.



Ilustración de Andrea de Santis
DIBUJO

Y pensé, sí pensé
en aprender a dibujarme
con líneas finas para no emborronarme,
para librarme de la culpa, de las dudas, del miedo,
de los trazos inseguros
que no nos traen nada bueno.

Pensé,
que ya estaba bien de tanto difuminarme,
de jugar a conformarme
para encajar en cualquier parte.
Empecé a marcar límites,
a pisar fuerte, a dejar huella,
a pintar con más color, 
con menos sombra.
A fijarme en la perspectiva,
en los puntos de fuga,
en los matices que hacen más bella la pintura.

Empecé a hacer nuevos dibujos
repletos de ilusión,
espero que te gusten...


Ilustración de Andrea de Santis
HERIDAS

Las heridas son parte del camino,
la belleza de la vida no está en vivir sin heridas
sino en aprender a levantarse con cada caída,
aprender a sanar lo que escuece,
aprender a seguir adelante
aun en medio del viento cambiante.
Muchas heridas te dejan cicatriz,
te marcarán para siempre,
harán de brújula, o te servirán de mapa,
te mostrarán por dónde es
y por dónde dejó de ser...



María del Pilar Álvarez Menéndez
(Las Palmas de Gran Canaria, España, 1969)
Reside en Huelva
en X

19 de marzo de 2026

Celia Inés López Miranda, Luna azul


Fotografía de Alastair Magnaldo

LUNA AZUL   

(a Beatriz Coccia)

el horizonte 
anuncia el portal  
hacia la noche.

luna llena,
acuarela de oleaje 
en plenilunio.

por vos,
el mar crece hipnotizado
-como crece la mano del labriego en la siembra-
enlunado abismo de las olas 
                 unge mis pies con su lengua de sal.

como un amante
se deshace en espuma,
y el Río Negro tirita 
entre sus pliegues,
hasta la frontera de los peces

luna de mar y de río
revelación azul 
en el aura de mi pensamiento.
(tiempo del despertar)

busco el poema -que tal vez no escriba-
en la arena de mi sombra.



Celia Inés López Miranda
(Villa Dolores, Córdoba, Argentina)
para leer + en EMMA GUNST

13 de marzo de 2026

Brenda Yaniez, 3 poemas 3

Fotografía de Flora Borsi

DONDE SE NOTE
 
Los dibujos de sus manos parecen meterse en los ladridos de las perras.
Acá la cebolla se saltea con manteca, tomate fresco y aluminio.
Hoy se almuerza carne de mar.
Pimienta y sal es lo que sale de su boca.
 

Fotografía de Flora Borsi

NO HAY TRATO
 
Subrayo los zapatos de un cardo, monto las restingas y expando escamas hasta inundar la norma.
El puente puede alojar demonios.
Deseo tomar la primera taza de moral.
 
 
Fotografía de Flora Borsi

NO SIEMPRE SE DESPIDE UN RECUERDO
 
Pude ver doce rosas y el pétalo que guardé en un libro. Las veces que se rompieron las olas en la oscuridad.
La orilla de una canción y setenta y cinco bocas succionando la salida. Pude ver al starlink tres veces, eludir cinco almuerzos, caminar sobre el faro y contar las uvas para una foto que nunca fue retrato.
Pude ver que no me despedí.
 

FragmentadoHalley Ediciones, 2025



Brenda Yaniez
(Rawson, Chubut, 1981)
POETA/COACH/AKÁSHICA
de FragmentadoHalley Ediciones, 2025
para leer + en EMMA GUNST
+ en YOUTUBE

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