7 de marzo de 2026

Nélida Lencina, 3 poemas 3


Ilustración de Lesley Thiel

Poesía, no estés triste.
Sé que te dedico escaso tiempo.
Siempre ocupada en mi jardín.
Las flores y su perfume
también son poesía.


Ilustración de Lesley Thiel

El planeta parece hundirse
y el sol nos quema
mientras los humanos
alardean con su inteligencia.
Son ellos la mano de obra
que llena ríos y mares
con plásticos y basura.
Son ellos los que talan
los que prostituyen la tierra
a cambio de dinero sucio.


Ilustración de Lesley Thiel

Entonces supe que la vida
a veces es un intercambio

Son largos los años vividos.
La mente y el cuerpo
esperan el final.
Mis ojos recorren el lugar
para grabar cada detalle de existencia.
La caricia del atardecer
el manto verde hasta donde puedo mirar.
Mis oídos guardan las melodías de las aves.
Las flores, el color y ese perfume que llevaré
en mi piel como despedida.
El camino bordeado de piedras
será mi brújula para volver
en lluvia, en sol o en brisa.


Erguida aunque todo esté girando
Ediciones del Parque Tucumán, 2025



Nélida Lencina
(Villa María, Córdoba, Argentina, 1941)
Reside en San José de la Quintana
POETA/LABRADORA
de Erguida aunque todo esté girando
Ediciones del Parque Tucumán, 2025
Palabras preliminares de Claudia Tejeda

5 de marzo de 2026

Fabiana León, 2 poemas 2


Yakov Yakovlevich Kalinichenko
Al lado de mi casa
vive gente
que nunca he visto.
Conozco sólo el murmullo
de sus voces
y el ruido del placard
que molesta a los vecinos.
No sé que saben ellos
si conocen la mancha
de mi cara
el saco negro
que uso en las salidas.
Si saben que en mi heladera
sobra el agua
como si mi boca reclamara
una sed de años
o fuera un tesoro
que otros saquearon.
Ignoran que hundo
la boca en mis manos
para no gritar.


Edward Vyrzhikovsky (1928-2008)
Yo podría vivir en  una casa así
con esos escalones de madera
la pared rugosa y muebles de  cemento
podría armar un cuarto para mi soledad
y la poesía
un fuerte que sostenga el vacío
donde nadie susurre sus miserias
ni abolle sueños
y en el centro    mi corazón abierto
hasta la llaga.



Fabiana León
(Oncativo, Córdoba, Argentina)
Reside en Villa María
POETA/LICENCIADA EN COMUNICACIÓN SOCIAL/
PERIODISTA/DOCENTE


20 de febrero de 2026

Celeste Diéguez, Eso que llamamos pasado está sucediendo


Fotografía de Eloísa Molina para La tinta


ESO QUE LLAMAMOS PASADO ESTÁ SUCEDIENDO

f r a g m e n t o 

Levantar con dolor el futuro de una sociedad
tiene su precio
lo que tiraste esta vez
todavía está cayendo.
Se activa en las moléculas nuevas
que visten las almas viejas.
Despierta en las moléculas viejas
que forman las cosas nuevas.

Entre el cielo y el mar
hay un texto escondido
que se escribe y se escribe
y todxs leemos.

Leído en el facebook de Ana Piretro



Una imagen para decirlo. Antología, Paisanita Editora, 2022




María Celeste Dieguez
(Chascomús, Bs. As., Argentina, 1979)
POETA/EDITORA/CORRECTORA/TALLERISTA
en Una imagen para decirlo. Antología, Paisanita Editora, 2022
Arte: Laura Mazzini
Idea y coordinación: Mónica Rosenblum
para leer + en OTRA IGLESIA ES IMPOSIBLE
+ en FIP


18 de febrero de 2026

Isabel Bono, 4 poemas 4


Obra de Andrei Nikolaevich Averyanov


un día prefieres no saber, solo mirar
repasar con el dedo el borde de las cosas
sin preguntarte en qué piensan los pájaros
si juegan, cazan o huyen

prefieres no adentrarte, no alargar la mano
no volver a meter la lengua en otra boca



GEOFONÍA

¿no os gustaría despertar
algunas mañanas
convertidos en árbol?

¿no entenderíamos mejor
las fases de la luna
las fases de las mareas?

¿no sabríamos, así, librarnos de la crueldad
que instala en nosotros el miedo?

¿no creéis que los pájaros
dejarían de atravesarnos
y anidarían bajo nuestra lengua
y hablarían por nosotros
y cantarían por nosotros?


Obra de Andrei Nikolaevich Averyanov

A POCOS CENTÍMETROS DEL MILAGRO

Las manos fijas sobre el cristal
diez huellas y el aliento sobre el cristal
los ojos fijos sobre el tendedero
las sábanas rendidas al placer
de ser velas al pairo por unas horas
el viento se lleva las hojas amarillas
también las verdes
las hormigas
no saldrán a robarme
tu amor
hoy


MADRE NOCHE

Yo también estoy sola
y quieta en mitad de esta calle
por la que todos pasan y nadie me roza
alguien podría decir
que ya no espero nada
en silencio, espero una orden
pero
¿de quién la orden?
¿y hacia dónde caminar?


Frío polar, Editorial Tusquets, 2024




Isabel Bono 
(Málaga, España, 1964) 
de Frío polar, Editorial Tusquets, 2024
su blog VIDA EXTRA
para leer + en EMMA GUNST
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