Linda Mavian, Latitud clara (2 versiones)

s/d del/a autor/a

LATITUD CLARA

Me reclinaba sobre el muro bajo, al aire libre,
para mirar el cielo y dormir,
dormir y mirar el cielo.
No es perfecto dormir si encima hay un cielo que mirar,
después, cerrar los ojos y soñar
y mezclar cielo y sueño,
y transcurrir el tiempo buscando el camino de retorno.

en Nueve Poetas Italianas, traducción, selección y noticias bio-bibliográficas
de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez

LATITUDINE CHIARA

Mi sdraiavo sul muretto basso all´aperto

A guardare il cielo a dormire

A dormire a guardare il cielo

Non è perfetto dormire se sopra c´è il cielo da guardare

Ma poi chiudere gli occhi e sognare

E mescolare il cielo e il sogno

E trascorrere il tempo a cercare la strada del ritorno

Me inclinaba sobre el bajo muro al aire libre
Para mirar el cielo para dormir
Para dormir para mirar el cielo
No es ideal dormir si arriba hay un cielo por mirar
Pero pronto se cierran los ojos y se sueña
Y se mezclan cielo y sueño
Y transcurre el tiempo
Para buscar el camino de regreso.

Traducción de Alfredo Soto

LATITUDE CLARA

Me reclinava sobre o muro baixo, ao ar livre,

Para olhar o céu e dormir,

Dormir e olhar o céu.

Não é correto dormir se lá em cima há um céu para olhar,

Mas, logo depois, fechar os olhos e sonhar

E misturar céu e sonho;

E passar o tempo procurando a estrada de retorno.

Traducción al portugués de Spersivo

Linda Mavian
(Venecia, Italia, 1951)
POETA/LICENCIADA EN HISTORIA DEL ARTE CONTEMPORÁNEO
para leer + en ITALIAN POETRY

Dacia Maraini, 4 poemas 4

SI AMANDO DEMASIADO

si amando demasiado
se acaba por no amar en absoluto
yo digo que
el amor es una ficción amarga
esos ojos como velas
que pasan y pasan sobre olas de leche
¿qué se esconde dios mío
tras esos párpados azules?
¿un pensamiento de huida
el proyecto de un desafío
la decisión de poseer?
la nave de negras velas
gira ahora hacia occidente
corre sobre olas de tinta
entre rizos de viento
y gaviotas hambrientas
en aquel puente ya lo sé 
abandonaré un zapato, un diente
y buena parte de mí

Traducción de Miguel Ángel Cuevas

SE AMANDO TROPPO

se amando troppo

si finisce per non amare affatto

io dico che

l'amore è una amara finzione

quegli occhi a vela

che vanno e vanno su onde di latte

cosa si nasconde mio dio

dietro quelle palpebre azzurre

un pensiero di fuga

un progetto di sfida

una decisione di possesso?

la nave dalle vele nere

gira ora verso occidente

corre su onde di inchiostro

fra ricci di vento

e gabbiani affamati

so già che su quel ponte

lascerò una scarpa, un dente

e buona parte di me

(de Se amando troppo, Poesie 1966-1998, Rizzoli, 1998)

Fotografía de Gerlovina Gerlovin

TU ROSTRO NO TIENE NOMBRE

Tu rostro no tiene nombre,
tu voz no tiene sonido,
tu tren no tiene número,
tu viaje no tiene horario,
pero yo sé que vendrás
con ese rostro,
con esa voz,
en ese tren,
cuando termine tu largo viaje.

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez

LA TUA FACCIA NON HA NOME

La tua faccia non ha nome

la tua voce non ha suono

il tuo treno non ha numero

il tuo viaggio non ha orari

ma io so che verrai

con quella faccia

con quella voce

con quel treno

alla fine del tuo lungo viaggio.

O TEU ROSTO NÃO TEM NOME

O teu rosto não tem nome
a tua voz não tem som
o teu comboio não tem número
a tua viagem não tem horário
mas eu sei que virás
com aquele rosto
com aquela voz
naquele comboio
no fim da tua longa viagem.

(Versión al portugués de L. A. Ferreira)

Fotografía de Gerlovina Gerlovin

DULCE DILUVIO

Tengo en la mente un dulce diluvio,
un ligero desprendimiento de rocas,
quizás un pájaro cantarín
que ayer por la mañana se ha posado en el árbol
de la ventana.
Con mis zapatos de monja
subo por las cuestas ventosas,
Te pido sólo que seas tú,
no otros que te enamoran,
tantos trajes colgados,
tantos cuellos de camisa flojos.
Un hombre lee bajo la farola
sentado con las manos en el regazo,
el rótulo del estanco
emana una luz cuadrada
el paso cauto del gato sobre el asfalto.
Espero que vuelva ese hombre
que he amado hace un millón de años.

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez

 DILUVIO DOLCE

Ho in mente un diluvio dolce

una leggera caduta di sassi

forse quell’uccello chiaccherino

che ieri mattina si è fermato sul ramo

sotto la finestra

con le mie scarpe da suora

su per salite ventose

io ti chiedo solo di essere te

non quegli altri che ti innamorano

tanti vestiti appesi

tanti colletti flosci

sotto il lume un uomo legge

seduto con le mani in grembo

l’insegna dei tabacchi

butta una luce quadrata

il passo cauto del gatto sull’asfalto

aspetto che torni l’uomo

che ho amato un milione di anni fa.

Fotografía de Gerlovina Gerlovin

FALTA DE MEMORIA

Mi falta de memoria es rechazo
de la historia. Me pierdo a mí misma, sin
recordar ni cómo ni cuándo me perdí.

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez

MANCANZA DI MEMORIA

La mia mancanza di memoria è rifiuto

della storia. Perdo me stessa e non

ricordo come né quando  mi sono persa.

Dacia Paola Maraini 
(Fiesole, Florencia, Italia, 1936) 
POETA/NOVELISTA/DRAMATURGA/
ENSAYISTA/GUIONISTA CINEMATOGRÁFICA
para leer una entrevista en LA NACIÓN
y en EL PAÍS
para escucharla en SOUL
en FACEBOOK
su WEB

Margherita Guidacci, 2 poemas 2

Fotografía de Melvin Sokolsky

MADAME X

Yo no soy mi cuerpo.
Me es extranjero, enemigo.
Aún peor es el alma,
y ni en ella me reconozco.

Observo desde lejos
las torpes acrobacias de esta pareja,
con  frialdad, ironía -
con náusea, a veces.

Y mientras pienso que su ausencia
sería  más ventajosa que el dolor,
eso y algo más... Pero mientras  pienso,
¿quién y dónde soy?

MADAME X

Io non sono il mio corpo.

Mi è straniero, nemico.

Ancora peggio è l’anima,

e neppure con essa m’identifico.

Osservo da lontano

le rozze acrobazie di questa coppia,

con distacco, ironia –

con disgusto talvolta.

E intanto penso che la loro assenza

sarebbe più guadagno che dolore:

questa e altre cose... Ma mentre le penso,

io chi sono, e dove?

Fotografía de Isa Marcelli

LA CARACOLA

No te pertenezco, a pesar de que en la palma
de tu mano ahora reposo, caminante;
ni a la arena de la que me recogiste,
donde yacía largamente antes
de que a tus ojos se ofreciera mi forma admirable.
Yo, compañera de ágiles peces y algas,
cobré vida en el seno de las libres olas.
Y no el odio, ni el olvido, 
sino la amarga tempestad me separó de ellas.
Por eso se lamenta en mí la antigua patria y murmura
asiduamente y suspira mi alma marinera,
mientras mantienes en tu mano mi secreto,
y asombrado acercas tu oído extranjero.

LA CONCHIGLIA

Non a te appartengo, sebbene nel cavo

Della tua mano ora riposi, viandante;

Né alla sabbia di cui mi raccogliesti

E dove giacqui lungamente prima

Che al tuo sguardo si ofrisse la mia forma mirabile.

Io compagna d’agili pesci e d’alghe

Ebbi vita dal grembo delle libere  onde.

E non odio né oblio ma l’amara tempesta me ne divise.

Perciò si duole in me l’antica patria e rimormora

Assiduamente e ne sospira la mia anima marina.

Mentre tu reggi  il mio segreto sulla tua palma

E stupito vi pieghi il tuo orecchio straniero.

(de Paglia e polvere, Padova, Rebellato, 1961)

Margherita Guidacci 
(Florencia, 1921 - Roma, Italia, 1992) 
ESCRITORA/POETA/TRADUCTORA/ENSAYISTA

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez

para leer más en: POESIA IN RETE

en L'OMBRA DELLE PAROLE

y en VIA SOLE
su WEB

Vivian Lamarque, 2 poemas 2

Fotografía de Ryan McGinley

EL SEÑOR SOÑADO

Esplendorosa era la vida junto a él soñada,

en el sueño entre todas, predilecta la llamaba.

¿Y en la realidad?

La realidad no existía, había abdicado.

Esplendorosa reinaba la vida imaginada.

IL SIGNORE SOGNATO

Splendidissima era la vita accanto a lui sognata.

Nel sogno tra tutte prediletta la chiamava.

E nella realtà?

La realtà non c´era, era abdicata.

Splendidissima regnava la vita immaginata.

Fotografía de Robin Macmillan

EL SEÑOR TESORO

Sábado muy soleado, pero aquí no estaba el señor,

muchos kilómetros se habían interpuesto entre sus casas.

Ella tan atravesada de lejanías, sin buscarlo,

en todas partes lo buscaba.

Pero hacía ya tiempo que alguien había encontrado para siempre 

su tesoro, siguiendo aquel mapa detallado

que ella nunca había poseído.

IL SIGNOR TESORO

Solarissimo sabato, ma non qui era il signore,

Lontani chilometri essendosi frapposti tra le case.

Lei riempitissima di lontananza senza cercalo ovunque

Lo cercava.

Ma qualcun altro aveva da tempo per sempre trovato

Il suo tesoro, seguendo una precisa mappa da lei

Mai posseduta.

Vivian Lamarque
(Tesero, Trento, Italia, 1946)
POETA/TRADUCTORA

de Il Signore d’oro, Crocetti, 1986 e 1997
y de Il Signore degli Spaventati, Pegaso, 1992, Premio Montale

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez
para leer + en REVISTA ALTAZOR

y en ATLAS DE POESÍA