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14 de mayo de 2023

Morgan Parker, Si te cansaste de quedarte despierta (+2)

Michelle Kondrich/para The Washington Post

SI TE CANSASTE DE QUEDARTE DESPIERTA

Regá
las plantas. Tomá
mucha agua. 
No escuches
el noticiero. 
Aburrite. Quejate 
del clima. 
Tené un sacacorchos
en tu cartera. 
Deslizá a la derecha
algunas veces. 
No sonrías 
a menos que 
quieras. Quedate a dormir. 
No veas el noticiero. 
Acordate que 
el mundo es como
para personas blancas. 
Escuchá 
cantinelas.
Usá hilo dental. Tomá pastillas. 
Mantené la
mente en blanco. 
Cuando estés
de resaca
no digas
no tomo nunca 
más. Sé honesta
cuando estés a la
altura. Sino
tomá agua
mentite
apagá el noticiero 
quemá los papeles
salteate los funerales
tomá pastillas
reíte de pelotudeces
cogete personas que
no te interesen
usá la olla eléctrica
usá la juguera
usá la licuadora
tomá agua
del cielo
no pienses
mucho en el cielo
no pienses en el agua
salteate los funerales
cerrá los ojos
cuando se pueda
Cuando brindes
mirá a todos a los ojos
Nunca puntúes
al Presidente
Escribí las noticias
Convertite
en agua
Regá
la salida de emergencia
Quemá el papel
Destrozá las cartas
En vez de
jacintos agarrá
hortensias
Regá las hortensias
Dejá marchitar las noticias
Blanqueá las hortensias
Tomá el agua
Inundate de 
cantinelas 
Mantené la mente en canción
No sonrías 
No marchites
funeral
funeral

Traducción de Federico Tinelli

IF YOU ARE OVER STAYING WOKE

Water
the plants. Drink
plenty of water.
Don’t hear
the news. Get
bored. Complain
about the weather.
Keep a corkscrew
in your purse.
Swipe right
sometimes.
Don’t smile
unless you want
to. Sleep in.
Don’t see the news.
Remember what
the world is like
for white people.
Listen to
cricket songs.
Floss. Take pills.
Keep an
empty mind.
When you are
hungover
do not say
I’m never drinking
again. Be honest
when you’re up
to it. Otherwise
drink water
lie to yourself
turn off the news
burn the papers
skip the funerals
take pills
laugh at dumb shit
fuck people you
don’t care about
use the crockpot
use the juicer
use the smoothie maker
drink water
from the sky
don’t think
too much about the sky
don’t think about water
skip the funerals
close your eyes
whenever possible
When you toast
look everyone in the eyes
Never punctuate
the President
Write the news
Turn
into water
Water
the fire escape
Burn the paper
Crumble the letters
Instead of
hyacinths pick
hydrangeas
Water the hydrangeas
Wilt the news
White the hydrangeas
Drink the white
Waterfall the
cricket songs
Keep a song mind
Don’t smile
Don’t wilt
funeral
funeral

de PoetryNow (PoetryNow, 2015)

B O N U S  T R A C K (x2)

Beyoncé fotografiada por Tyler Mitchell
para Vogue Estados Unidos 

ALL THEY WANT IS MY MONEY MY PUSSY MY BLOOD
 
I am free with the following conditions.
Give it up gimme gimme.
Okay so I’m Black in America right and I walk into a bar.
I drink a lot of wine and kiss a Black man on his beard.
I do whatever I want because I could die any minute.
I don’t mean YOLO I mean they are hunting me.
I know my pussy is real good because they said so.
I say to my friend I am broke as a joke.
I am Starvin’ Like Marvin Gaye.
I’m so hungry I could get it on.
There’s far too many of me dying.
The present is not so different.
Everybody looks like everybody I worked with.
Everybody looks like everybody I’ve kissed.
Men champion men and animals.
Everybody thinks I’m going to die.
At the museum I tell the school group about Black art.
I tell them the word contemporary.
I have a nose ring I forget about.
I have a brother and he is also Black.
I am a little modern to the fault.
I say this painting is contemporary like you and me.
They ask me about slavery. They say Martin Luther King.
At school they learned that Black people happened.
The present is not so different.
I’m looking into their Black faces.
They do not understand that they exist.
I’m Black in America and I walk
into a bar and drink a lot of wine, kiss a white man on his beard.
There is no indictment.
I could die any minute of depression.
I just want to have sex most of the time.
I just want my student loans to disappear.
I just want to understand my savings account.
What is happening to my five dollar one cent.
I am free with the following conditions.
What is happening to my brother.
What if I do something wrong.
My blood is so hot and wet right now.
I know they want it.
I do everything right just incase.
I don’t want to give away my money but here I am.
It’s so stupid I have to say here I am.
They like to be on top.
I am being set up.
I am a tree and some fits areru good and some are bad.


*

Every second I breathe, I forgive. 


Morgan Parker
(California, EE.UU., 1987)
Reside en Los Angeles
POETA/NOVELISTA/EDITORA/
LICENCIADA EN ANTROPOLOGÍA Y ESCRITURA CREATIVA
para leer poemas traducidos al portugués 
su WEB








14 de julio de 2015

Ana Blandiana, 4 poemas 4 (+1) (de Mi patria A4)

Fotografía de Melodie McDaniel

ANIMAL PLANET

Menos culpable, aunque no inocente,
en este universo donde
las leyes de la naturaleza deciden
quién debe matar a quién
y el que más mata es el rey.
Con qué admiración se filma
al león plácido y feroz que despedaza al cervatillo!
y yo, al cerrar los ojos o al apagar el televisor,
siento que participo menos en el crimen,
aunque en la llama de la vida
hay que verter siempre sangre,
la sangre de otro.
Con menos culpa, aunque no inocente,
compartí mesa y mantel con los cazadores,
sin embargo, me gustaba acariciar las orejas largas
y sedosas de las liebres,
arrojadas a un túmulo
sobre el mantel bordado.
Culpable, aunque yo no fuera quien
apretara el gatillo,
y me tapara los oídos,
horrorizada por el ruido de la muerte
y por el olor a sudor desvergonzado de los que dispararon.
Menos culpable, aunque no inocente,
aún así, más inocente que tú,
autor de esta perfección sin piedad,
que has decidido todo
y luego me has enseñado a poner la otra mejilla.




Fotografía de Rachael Putt

MÁS ALLÁ DE MÍ

El dolor no existe más allá de mí,
Está encerrado en los límites de mi cuerpo
Un imán que lo ha absorbido del mundo.
He privatizado, diríase, el dolor
Y, ahora, alrededor de mí, hay un vacío luminoso
Como una aureola impermeable que aísla el tumor
Del que sólo sé que soy yo misma.
Pero, tampoco sé nada sobre mí.





Ilustración de Michelle Kondrich

LA PATRIA DEL DESASOSIEGO

Esta es la patria del desasosiego
A punto de cambiar de opinión
De un momento a otro
Y, no obstante, sin renunciar a esperar algo indefinido.
Esta es mi patria,
Entre estas paredes
A unos metros los unos de los otros
Y ni siquiera en el espacio completo entre ellos,
Sólo en la mesa con papel y lápices
Dispuestos a moverse solos y a empezar a escribir,
Esqueletos animados bruscamente por unas plumas más antiguas,
Sin usar desde hace mucho tiempo, con la pasta seca,
Que se deslizan frenéticamente sobre el papel
Sin dejar ninguna huella…
Esta es la patria del desasosiego:
¿Conseguiré alguna vez
Descifrar las huellas que no se ven,
Pero que sé que existen y esperan
Que las pase a limpio
En mi patria A4?


PATRIA NELINISTII
 
Aici este patria neliniştii,
Gata să se răzgândească
Din clipă în clipă
Şi, totuşi, nerenunţând să aştepte
Ceva nedefinit.
Aici este patria,
Între pereţii aceştia
La câţiva metri unul de altul,
Şi nici măcar în spaţiul întreg dintre ei,
Ci doar pe masa cu hârtii şi creioane
Gata să se ridice singure şi să scrie,
Schelete brusc animate ale unor condeie mai vechi
Nefolosite de mult, cu pasta uscată,
Lunecând pe hârtie frenetic
Fără să lase vreo urmă...
Aici este patria neliniştii:
Voi reuşi vreodată
Să descifrez urmele care nu se văd,
Dar eu ştiu că există şi aşteaptă
Să le trec pe curat
În patria mea A4 ?




Fotografía de Alex Mazurov

QUÉ DIFÍCIL ES ACARICIAR

Qué difícil es acariciar las plumas de un ángel!
Por muy cerca que esté, rehuye el goce;
Por miedo a que lo atrapes,
Da vueltas, regresa -su aleteo inaudible,
Es el único sonido que puede producir.
Ellos, los ángeles, no saben hablar,
no son adecuadas las palabras
Para su expresión,
Su mensaje mudo es la presencia.
Suelen acercarse
Para envolverte con su aura,
Pero enseguida se alejan, atemorizados por la
intimidad,
Protectores, pero no familiares, 
Dejan siempre una distancia por la que
Mis palabras se arrastran para alcanzarlos,
Sin saber si no son demasiado débiles para
llegar a su oído.
¡El handicap de la fe!:
No saber si te están escuchando, ni si escuchas.
De todos los sentidos sólo queda el sueño táctil
De acariciar, sin asustarlo, las plumas de un
ángel...


B O N U S  T R A C K 


CAZA EN EL TIEMPO

Siento que soy la presa
pero no sé de quién,
pues las alas y las garras que descienden
sobre mí,
y me encadenan a la sombra
mucho antes de alcanzarme
carecen de nombre.
Sólo la frescura del aire dibuja
la amenaza que se acerca
con cruda y voluptuosa lentitud.
Sé que no hay salvación, pero
tampoco sé qué sería la salvación.
Si intento huir, la sombra también cambia
amoldándose a mi horizonte como las nubes,
feroz y protectora en su cuidado
de no perderme, presa de otro.
En la espera, los sobresaltos se confunden,
el pavor se mezcla plácidamente en el misterio,
desentrañar su enigma será mi sino:
tengo que vivir hasta que encuentre la respuesta
un tiempo igual al tiempo de la caza
en el que, al menos, sé que soy la presa.





Ana Blandiana -Otilia Valeria Coman-   
(Timisoara, Rumania, 1942)
de Mi patria A4, Colección la Cruz del Sur, Editorial Pre-Textos, 
Valencia, 2014
Traducciones de Viorica Patea y Antonio Colinas
+ en FRONTERAD
y MÁS
su WEB

21 de febrero de 2015

Claudia Tejeda, 2 poemas 2


Ilustración de Michelle Kondrich

LA CAMISETA

Y acá falta tu espalda
en este domingo
sin tu sudor de humo
                   al mediodía.

El algodón estirado
a la altura del ombligo
la comisura de almidón
sobre el pudor de tus lunares.

Y era blanco el ocio
de tu pecho sin agenda
y te estirabas en la silla
como un gato eterno
propietario de tu copa
y del tiempo entre tus cejas.


                                               Sin tus hombros de gigante
                                          mis andamios
                                                        son de trapo.

(de Andamios de pan, poemas, Editorial Quo Vadis, 2011)



Fotografía de B. Berenika

ELLA SE PEINA

Va de la raíz a la punta desenredándose la memoria.
El tiempo le ha crecido en la melena.
El peine agita los nudos y abre laberintos ondulados, mellas agridulces, rastros de tijera, íntimos calendarios.

Se acaricia el cabello y se pregunta si algún tramo guarda el recuerdo de los dedos de su madre, el vértice de alguna caricia o la palma de su padre coronando su cabeza de nena definitiva.

Qué queda del mechón en su nuca donde él trazaba resortes con el dedo índice.

La vida que le cae hasta los hombros la va dejando calva de nombres y vivencias y sin embargo, se arremolina en los olvidos pendientes que ha cortado y recortado sin disimulo.

Ella se peina intuitivamente, no necesita espejo para mirarse el alma.
Y se recoge las canas en un rodete tieso y disciplinado aunque ampare una nostalgia antojadiza y despeinada.

(de Como racimo de abejas, relatos breves, Pirca Ediciones, 2009)




Claudia Tejeda 
(Alta Gracia, Córdoba, Argentina, 1969) 
Ganadora del Concurso Nacional del Grupo Paco Urondo 2014
en Anizacaterías, Editado por Almas Nuevas, Córdoba, 2014
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