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9 de junio de 2024

Maira Kalman, Mujeres sosteniendo cosas (fragmento)

Obra de Maira Kalman

MUJERES SOSTENIENDO COSAS

¿Qué sostienen las mujeres?
El hogar y la familia.
Y lxs niñxs y la comida.
Las amistades.
El trabajo.
El trabajo del mundo.
Y el trabajo de ser humanx.
Las memorias.
Y los problemas y las penas.
Y los triunfos.
Y el amor.

Los hombres también lo hacen
pero no del mismo modo.

A veces, cuando me siento
particularmente feliz o contenta,
creo que puedo proporcionar sustento
para legiones de seres humanxs.
Puedo sostener al mundo entero en mis brazos.
Otras veces apenas puedo cruzar la habitación
y dejo caer los brazos.
Congelada.

El sostener nunca termina y, por cierto, 
suele existir la sensación de nunca hacer lo suficiente.
Y luego está el día siguiente,
y el siguiente.
Y una sostiene.
Y aguanta.


WHAT DO WOMEN HOLD?

The home and the family.
And the children and the food.
The friendships.
The work.
The work of the world.
And the work of being human.
The memories.
And the troubles
and the sorrows
and the triumphs.
And the love.

Men do as well, but not
quite in the same way.

Sometimes, when I am feeling
particularly happy or content,
I think I can provide sustenance
for legions of human beings.
I can hold the entire world in my arms.
Other times, I can barely cross the room.
And I drop my arms.
Frozen.
(...)


O QUE AS MULHERES SEGURAM?

A casa e a família, 
e os filhos, e a comida;
As amizades, 
o trabalho;
O trabalho do mundo 
e o trabalho do Ser Humano.
As memórias e os problemas, 
e as tristezas, 
e os triunfos, 
e o amor.

Os homens também o fazem. 
Mas não da mesma maneira.

Às vezes, quando estou me sentindo 
particularmente feliz ou contente, 
acho que posso fornecer sustento 
para legiões de seres humanos.
Posso segurar o mundo inteiro em meus braços.
Outras vezes, mal consigo atravessar a sala 
e deixo cair os braços. 
Congelada.

Nunca há um fim para segurar.
E certamente há, muitas vezes, 
a sensação de nunca fazer o suficiente.
E depois há o dia seguinte.
E o seguinte.
E eu espero.

Women Holding Things,
Edit & design: Alex Kalman
Publisher: HarperDesign


Maira Kalman
(Tel Aviv, Israel, 1949)
Reside en EE.UU. desde 1954
ESCRITORA/ARTISTA/ILUSTRADORA/DISEÑADORA
Leído en Natalia Liguori
Edit & design: Alex Kalman
Publisher: HarperDesign
para leer + en THE MARGINALIAN
para leer una nota en PÁGINA 12
su WEB
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3 de noviembre de 2022

Ernestina A. López, Discurso inaugural del Primer Congreso Femenino Internacional de la República Argentina (fragmento)


Fotografía de Romina Ressia

Si por feminismo ha de entenderse la acción inteligente y bien intencionada de la mujer que, compenetrándose de su papel trascendental en la sociedad, no quiere vivir una vida de egoísmo tranquilo pero estéril encerrada entre las cuatro paredes de su casa, sino que intenta irradiar su influencia fuera de ella, sea contribuyendo al mejoramiento material de la sociedad, cooperando a su elevación intelectual, suavizando los dolores ajenos, dulcificando las costumbres, o embelleciendo la vida por la influencia del arte, propagando ideas sanas, amparando al niño, defendiendo el derecho del débil, o simplemente preocupándose de hacer de sí misma, un ser capaz de empuñar la vida, en lugar de un cuerpo inerte abandonado a su correntada, ¿quién podría negar que aunque no en la medida que lo necesitaríamos y que lo deseamos, esa tendencia empieza a manifestarse y lucha por crecer a medida que se afirma en la mujer la conciencia de sus derechos y sobre todo, de sus ineludibles deberes como tal?

1910

Fragmento del Discurso inaugural del Primer Congreso Femenino Internacional de la República Argentina 
realizado en Buenos Aires desde el 18 al 23 de mayo de 1910 en el marco del Centenario de la Revolución de Mayo



Ernestina Adriana López de Nelson
(Buenos Aires, Argentina, 1879–1965)
EDUCADORA/ESCRITORA/RECTORA/ACTIVISTA
Buenos Aires: Sudamericana, 2010
para leer + en ARECO NOTICIAS
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27 de noviembre de 2021

Mónica Alicia Spesso, 2 poemas 2 (de Travesía II)


s/d del autxr

VOS NO

Vos no porque tu cuerpo...
vos no porque tu voz...
vos no porque tu cabello…
tu pollera... 
tus senos, tus bigotes, tus caderas,
tus formas que no encajan.
Vos no porque no entiendo qué sos,
porque me das miedo.

¿Y si tu hijo,
y si tu hermano, tu nieta,
tu amiga?
¿Y si vos…?

Ese que negás... 
¿Y si le vieras callarse, esconderse, llorar,
ahogarse, deprimirse,
partirse, cortarse, escindirse,
¿mirarías su cuerpo, su ropa, su cabello?
¿Le dirías: “vos no”?

Y otra cosa,
¿por qué vos sí
 y elle no?
¿quién sos vos?


Fotografía de Alberto Polo Iañez
 
CUERPOS

¿Qué parte de esa persona te atrae?
Sé que una es el bigote
que se te lanza como un cachetazo,
después te hace bajar la mirada
por el torso donde se aloja el corazón
que gotea rojo y se abre invisible,
ese torso partido, con senos y el bigote,
siempre el bigote,
te dispara una cama con cuerpos
que no te caben en la cabeza.



Mónica Alicia Spesso
(Sacanta, Córdoba, Argentina, 1961)
Reside en Las Varillas, Córdoba
PROFESORA/TRADUCTORA DE INGLÉS/
LICENCIADA EN LENGUA INGLESA
para escucharla en PÁGINAS ELEGIDAS
para leer MÁS
en FACEBOOK
en INSTAGRAM


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10 de mayo de 2021

Beatriz Fiotto, 3 textos 3 (+2)



LA LLEGADA DE LA LECTURA

El placer primero fue físico. El peso del libro, la rigidez de
sus tapas que contenían la presión de los dedos, las manos abiertas
y contenedoras. La textura del papel en los pulgares, su suavidad,
el color de las hojas. El gramaje que le daba cuerpo a cada hoja, la
ceremonia de dar vuelta la página. El sonido cada vez que se separa la
hoja. El olor compenetrado de estar guardado en el baúl con naftalina,
mezclado con su olor propio. Sus letras prolijas. La magia, cierta
liturgia sagrada en cada carilla que se volvía, en el leve movimiento
del cuello para pasar de la derecha a la izquierda.
Una noche de invierno me senté en el piso contra la pared,
miraba un tomo de una enciclopedia con imágenes. Todos estaban
en sus tareas. En el calor de algún orden, inventaba las palabras
que podían acompañar esas imágenes, jugaba a que leía. Quizás las
lecturas de cuentos de la colección del CEAL que hacía H. contra
quien me acurrucaba para ver y escuchar, sean los recuerdos felices
como el del ropero en el que me refugiaba a veces a descansar.


Collage de Robin Isely

HERENCIA DE MUJERES

El espejo del baño estaba lo suficientemente alto para empezar
desde mis hombros, era un alivio que no se vieran los pechos, sentía
que no tenían nada que ver con la nena que quería seguir siendo.
En realidad prefería ser varón, pero solo por el fantasma de futuros
partos (parirás con dolor) y la evidencia de los privilegios que es lo
mismo que decir que era feminista, aunque no lo sabía. Otra palabra
que faltaba. Ellos sólo iban a sudar en el trabajo un poco, mientras a
nosotras nos tocaban los dolores de parto.
Ya estaba el mandato de la maternidad como algo que en algún
momento te iba a suceder. Como a la abuela que había sido violada
y casada con el violador para que se haga cargo del fruto de esa
violación: mi madre. Luego llegarían seis hermanos más. Otra forma
más de ese terreno disputado y conquistado que termina siendo el
cuerpo de una mujer.


Collage de Robin Isely

MIRAR Y APRENDER

Lavar la ropa, amasar, pelar las papas, coser, tender la ropa,
lavar el baño, fregar las hornallas, barrer la casa, tender las camas,
planchar, bordar y tejer pullovers, lavar los platos, secarlos, regar
las plantas, sacudir los colchones, lavar los vidrios de las ventanas
y almidonar el guardapolvo. Lustrar zapatos, remendar las medias,
hacer las trenzas, blanquear repasadores, bañar al perro, subir un
ruedo, ordenar el ropero, rezar. Sacar los yuyos de los canteros.
Arreglar lamparitas. Limpiar la alacena, descongelar la heladera.
Pegar una taza rota. Calentar un ladrillo. Miraba sentada en un
banquito o parada al lado o arrimando una silla, la pera apoyada
en las manos. Hablando o en silencio, preguntando. Miraba horas y
horas. Miraba y aprendía.


B O N U S  T R A C K (x2)

Collage de Robin Isely

LOS MIEDOS

Todo lo que estaba mal, estaba en la casa. Me habían enseñado
a temer a la calle que sin embargo, era el único lugar donde podía ser
yo misma.


Collage de Robin Isely

TRABAJO INFANTIL

La inmensa alegría que sentía de llegar a casa los viernes. Todos
los días de la semana cuidaba un bebé y ese día recibía mi sueldo. Se
lo daba a madre y ella me devolvía una parte para que me compre un
helado, con el resto compraba comida, ese día comíamos gracias a mí.
No recuerdo haber sentido mayor felicidad.








Beatriz Fiotto 
- María Beatriz Fiotto Parada-
(Marín, Galicia, España, 1972)
Reside en Rosario, Argentina
ESCRITORA/FOTÓGRAFA/ARTISTA/DOCENTE
de Todo eso, GatoGrillé Ediciones, Rosario, 2021
para leer una reseña en LAS NUEVE MUSAS



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12 de enero de 2021

Titilope Sonuga, Desaprender (+1)


Collage de Oliv Barros


DESAPRENDER

Hay cosas que debemos desaprender
historias que arañar de nuestras gargantas
mujeres enteras a las que regresar.

¿Quién te enseñó
a reír tapándote los labios con la mano?
¿Quién te hizo perder los dientes?
¿Cómo aprendiste a comenzar con “lo siento”?

Cada vez que te levantas
tu cuerpo pide disculpas
con su ir y venir
algo pequeño y menguante.

¿Cómo llegaste hasta aquí?
¿Una niña temblorosa tan mujer pero no lo suficiente?

¿Quién te dio este nombre nuevo?
¿Quién te hizo tragar esta lengua retorcida?
¿Quién te enseñó este idioma de sufrimiento callado?
¿Quién te obligó a olvidar?

¿A recordar solo las partes y no el todo?
¿Quién te dio ese nuevo ser
abotonado hasta arriba como un secreto?

Algo roto y abandonado
para morir.


B O N U S  T R A C K 


ÍCARO

Una vez vi un hombre en llamas
alrededor de su cuello un neumático impregnado de gasolina
los brazos golpeando como intentando echar el vuelo

pero era demasiado joven para diferenciar
el horror del espectáculo
así que pregunté a mi madre
por qué
con toda la gente que había alrededor, nadie le traía agua

Ella navegaba por otro tipo de espectáculo
en el tráfico, entre un parachoques y otro por delante de nosotros
me dijo

“Calla, no mires, pronto lo pasaremos”

Intenté no mirar directamente a las llamas
que chupaban su piel
o cómo su boca
quedó abierta sin sonido alguno
como una pregunta sin respuesta

e incluso ahora
este recuerdo se colorea con su normalidad
cómo la vida continuaba a su alrededor
este ladrón
Ícaro
caído sobre nosotros.

Así ha sido siempre
protegemos los ojos de las llamas
pero nuestro país está ardiendo
cada esquina un fuego ardiente
una lenta y progresiva combustión
Hemos volado demasiado cerca del sol
con alas hechas solo de plumas y cera

Líneas aéreas Royal Jordanian, 171
Línea aérea ADC, 151
Líneas aéreas EAS, 148
Líneas aéreas Bellview, 117,
Líneas aéreas Sosoliso, 103,
Líneas Aéreas Dana 153
y suma y sigue

Y mientras bocas codiciosas siguen
soplando sobre las ascuas
nosotros pronunciaremos otra oración a Dios
le preguntaremos en todas las lenguas que hablamos
le preguntaremos por qué nosotros
de nuevo
Organizaremos otro memorial
otra canción homenaje
otro cuento aleccionador
otro recordatorio para hacerlo mejor
la próxima vez

Algún día
incluso esto pasará
nos olvidaremos de discutir
si el avión
tenía 22 años o 21 y medio
Nos olvidaremos
de una niña de tres años
que nunca conocerá a su madre
familias enteras borradas de un solo golpe
la boda que nunca se celebró
nuestros recuerdos nos traicionarán de nuevo
nos dirá

“Calla, no mires, pronto lo pasaremos”

Nos asentaremos en la normalidad
el zumbido de los motores nos aturdirán
quedaremos inmóviles
por cuatro horas de embotellamiento
los sonidos de las iglesias en explosión
será como todas las mañanas de domingo

éste será nuestro legado
cómo nos cegó tanto la luz
que volamos directos al fuego
así que cuando nuestros hijos nos pregunten
que cómo fue
les diremos que era un peligroso juego de azar
entre el sol y el mar
y nosotros con demasiado miedo para recorrer la distancia a nado
elegimos en cambio extender
nuestras defectuosas alas
y volar
hacia las llamas del sol

ICARUS

I once saw a man on fire
a gasoline soaked rubber tire around his neck
arms flailing like he was trying to fly

I was too young to differentiate horror from spectacle
so I asked my mother why
with all the people that surrounded him
nobody brought water

She was navigating a different kind of spectacle
in the bumper to bumper traffic before us
she said,

Shhh, don’t look at it, we’ll be past this soon

and I tried not to look directly at the flames licking at his skin
or the way his mouth froze open without a sound
like an unanswered question

Even now
this memory is colored by the normalcy of it
how life went on all around him
this thief
Icarus fallen amongst us

This is the way it has always been
we will shield our eyes from the flames
but my country is on fire
every corner of it a smoldering heat
a slow creeping combustion
we have flown too close to the sun
with wings made only of feather and wax

Royal Jordanian Airlines, 171
ADC Airline, 151
EAS Airlines, 148
Bellview Airlines, 117
Sosoliso Airlines, 103
Dana Airlines, 153 and counting

While greedy mouths continue to blow on embers
we will cast another prayer up to God
question him in every language we speak
ask him why us again
we will plan another memorial
another tribute song
another cautionary tale
another reminder to do better
next time

But one day even this will pass
we will forget to argue
about whether the aircraft was 22 years old
or 21 and a half
we will forget about a 3 year old girl
who will never know her mother
whole families wiped out in one swoop
the wedding that never was
our memory will betray us again
it will tell us

shhh..don’t look at it, we will be past this soon

We will settle into a new normal
the hum of generators will numb us
we will remain unmoved by 4 hours of traffic
the sounds of exploding churches
will be just another Sunday morning

So when our children ask us
what it was like to fly
we will tell them it was a dangerous gamble
between the sun and the sea
and we were to afraid to swim the distance
so we chose instead to spread our faulty wings
and fly toward the fire of the sun




Titilope Sonuga - Titi Sonuga
(Lagos, Nigeria, 1985)
Reside en Canadá
POETA/ESCRITORA/ARTISTA/ACTRIZ
para leer una entrevista en POETRY IN VOICE
para leer + en BRITTLE PAPER
su WEB
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11 de diciembre de 2020

Julieta Lanteri, Arden fogatas de emancipación...



“Arden fogatas de emancipación femenina, 
venciendo rancios prejuicios 
y dejando de implorar sus derechos. 
Éstos no se mendigan, se conquistan”

Liga de los Derechos de la Mujer, 1922


LOS DERECHOS NO SE MENDIGAN

por Ana Laura Lanteri y Sol Lanteri


Julieta Lanteri. La pasión de una mujer,
por Araceli Bellotta,
Ediciones B de bolsillo
(Colección Historia de la Medicina Argentina), 2012





Julieta Lanteri Renshaw
-Julia Magdalena Ángela Lanteri-
(Cuneo, Italia, 1873 - Bs. As., Argentina, 1932)
MÉDICA/POLÍTICA/FEMINISTA ITALO-ARGENTINA/
FUNDADORA DEL PARTIDO FEMINISTA ARGENTINO/
FUNDADORA DE LA LIGA ARGENTINA DE MUJERES LIBREPENSADORAS
para leer + en LA IZQUIERDA DIARIO




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25 de noviembre de 2020

Marvel Moreno, En diciembre llegaban las brisas (fragmento II)





Sin embargo a los hombres se podía domesticarlos, es decir, enseñarles con el concurso de cualquier religión o ideología, o incluso –y esto, aunque utópico, parecía a su abuela preferible- con la simple demostración que la solidaridad se justifica en la medida en que todos hemos partido del mismo principio y vamos a reventarnos contra el mismo final, hacer menos agresivos haciendo de ellos, de algunos al menos, esos inofensivos soñadores que se enamoran, que escriben libros, componen música o descubren la penicilina. Pero no odiarlos. Odiarlos no tenía sentido. No se detesta al puma que mata a la vaca o al gato que ataca al ratón. Se le comprende tratando de meterse en su piel de puma o de gato, de compartir con él en la medida de lo posible un espacio o un tiempo de vida: sólo se le destruye si intenta destruirnos.






Marvel Moreno - Marvel Luz Moreno Abello
(Barranquilla, Colombia, 1939 - 
París, Francia, 1995)
de En diciembre llegaban las brisas, Plaza y Janes, Barcelona, 1987/2005
para leer una entrevista en REVISTA ARCADIA





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20 de noviembre de 2020

Esther Pineda G., 5 poemas 5 (+1)


Obra de Anne Plaisance

NO TODOS

Eres indiferente ante la desigualdad,
Te ríes de la violencia machista,
No te bastan las cifras de femicidios,
No te importan los cuerpos mancillados,
No te alcanza nuestro miedo,
No te conmueve nuestro dolor.
Pero te alteras con “nuestras generalizaciones”,
Vociferas “no todos somos iguales”,
Te molesta el reclamo,
Te indigna el pedido de justicia,
Te ofende que contemos nuestras muertas,
Te enfurece la palabra “macho” 
escrita con pintalabios 
en el pecho de tu caudillo.



TENGO UNA HERIDA ENTRE LAS PIERNAS

Tengo una herida entre las piernas
Una herida que no cierra
Que me sangra
Que palpita
Que destila.

Esta herida es la prueba
Innegable y fehaciente
De mi condición de hembra
En este mundo patriarcal.

Para muchos esta herida
Es sentencia que me dice
Que prohíbe
Que me impide
Que gobierne
Que yo herede
Que yo estudie
Me empodere
Y que yo salga a trabajar.

Para algunos esta herida
Es la marca que me obliga
A aceptar lo que otro diga
Y a dejarme maltratar.
Para otros esta herida
Es el signo que me indica
Que el destino de mi vida
Por naturaleza escrita
Es la maternidad.

Pero pese a lo que digan
Que me impongan
Que me obliguen
Que prohíban,
Este cuerpo
Que me sangra
Que palpita
Que destila
No se puede doblegar.


Obra de Anne Plaisance

SOMOS "PRO-VIDA" TE DICEN

Somos “pro-vida” te dicen
Pero que muera la madre
Si alguien tiene que morir.
Somos “pro-vida” te dicen
Pero que se mueran las mujeres
Que no quieren parir.
Somos “pro-vida” te dicen 
Pero que se mueran desangradas
Antes de que puedan decidir. 
Somos “pro-vida” te dicen 
Pero que se mueran todas
Las que no piensan igual a mí. 
Somos “pro-vida” te dicen
Pero las voy a cagar a palos
Si se atreven a exigir derechos aquí. 
Somos “pro-vida” te dicen 
Pero que la violación no es violencia 
Si en la familia o la iglesia
Un hombre tiene ganas de sentir.
Somos “pro-vida” te dicen
Pero no hay que hacer “drama”
Si alguien se antojó de ti. 
Somos “pro-vida” te dicen
Pero que termine su embarazo
Que lo venda o lo regale
Su cuerpo no vale para mí.
Somos “pro-vida” te dicen 
Pero desde el Senado
Las seguirán viendo morir. 



Fotografía de Abdulla Elmaz

EL RACISMO NOS VUELVE EXTRANJEROS EN NUESTRO PAÍS

Para muchos
Lo más difícil de ser extranjero
Es tener que explicar
Es tener que responder
A la eterna,
La inacabable pregunta,
¿De dónde eres?
¿De dónde sos?
Where are you from?
D'où viens tu?
De onde é?
Da dove vieni?
Woher kommst du?
Pero más difícil
Es ser extranjero
En tu país.
Ser negro es nacer extranjero
Ser negro es ser ajeno
A la tierra que te vio nacer
Ser negro es ser,
Constantemente expulsado
Con el discurso
Con los gestos
Con la mirada.
Desde que la memoria me asiste
Recuerdo,
La incesante pregunta:
¿De dónde eres?
Mi extrañeza ante la interrogante
Pero sobre todo,
La sorpresa
La incredulidad
La burla
La sospecha ante mi respuesta:
De aquí.
La insistencia de mi interlocutor
La repetición de la pregunta
Esta vez,
Esperando ser respondida
Con lo que este desea escuchar:
La afirmación de que no
No soy,
No puedo,
No debo,
Ser de aquí.
Mi respuesta nuevamente:
De aquí
Solo causa decepción
En quien me interpela.
No es suficiente
Mi respuesta no le basta
No le satisface.
Ahora,
El pertinaz cuestionador
Quiere saber de mi familia
De donde son
Cuantos son
Cómo son
Para encontrarle sentido
A lo que para él,
Es un absurdo,
Un despropósito.
Que yo
Al igual que él
Nací aquí,
Que mi piel negra
Al igual
Que la suya blanca
Es también de este país.
El racismo
Nos vuelve extranjeros
En nuestro país:
Yo soy extranjera
Desde que nací.



Ilustración de Ashley Tobin
PARADOJA

Tienes miedo 
De nuestros rostros y cuerpos negros
Pero somos nosotros
Quienes morimos
En tus manos blancas. 




Resentida, Poesía Sudversiva, Sudestada, 2020
Prólogo de Juan Solá



E S T H E R  D I X I T 



La poesía es el consuelo 
de los oprimidos





Esther Pineda G. 
(Caracas, Venezuela, 1985)
POETA/ESCRITORA/FEMINISTA/ANTIRRACISTA/
SOCIÓLOGA/MAGÍSTER EN ESTUDIOS DE LA MUJER/
DOCTORA Y POST DOCTORA EN CIENCIAS SOCIALES
de Resentida, Poesía Sudversiva, Sudestada, 2020
Prólogo de Juan Solá
para leer una entrevista en Escritura Feminista
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