Ester de Izaguirre, A una magnolia seca

A UNA MAGNOLIA SECA

Te recordaré.
Sonreías en el patio
de las tardes felices
y alguna vez tus voces escuchaba
hablando del misterio y de la tierra,
de tu alma vegetal menoscabada.
Y acaricié tus brazos uno a uno
mientras ibas brotando;
cada hoja nacía una semana,
cada rama era un mes,
cada tronco fue un año de mi vida.
Y nadie se dio cuenta
cuando tu verde
se nos volvía topacio en las entrañas.
"Mejor que se haya muerto"
-me decían-
"Dónde existen magnolias
no se casan las hijas."
Y hoy que toqué tus hojas
ya sin sangre, 
y hoy que miré el color que te faltaba
me dio pena, de pie, ver tu agonía,
que no tenía sed,
que ni mis lágrimas
podrán recuperar tu lozanía,
hoy que quise creer que te secabas
para que nuestra familia continuara.

Si hay caballos y hay perros en el cielo,
si hay campos y hay jardines,
y allá está todo lo que fue ternura,
iluminando a Dios con tu blancura.

Buenos Aires, 1974
Especial para "La Prensa"

Ester de Izaguirre 
(Asunción, Paraguay, 1923 - 
Bs. As., Argentina, 2016) 

Vivió en Argentina desde los 5 años

en Girar en descubierto, publicado en 1975, 
se titula A una magnolia muerta
de Poemas (1960-1992) Obras Completas, Editorial Don Bosco

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Ester de Izaguirre, 3 poemas 3

Fotografía de Tim Miledeo

A LA CASA EN VENTA

A mis hijos

Te vendimos.

Como se vende un pan.

Como a una esclava en un mercado antiguo.

Y hubo algún vendedor

con barbas de saber bien lo que hacía:

señalaba la blancura de tus muros,

manoseaba tus árboles perplejos.

Pude tasar la infancia de mis hijos,

las lluvias y las siestas de veinte años,

las caricias de Negro, de aquel perro

que se quedó dormido entre mis brazos.

Y cómo pude ver que, terminada

la ceremonia oscura de la entrega,

otra cara, otra voz, otra mirada

hacia un no sé y un nunca te llevaba

entre el rumor creciente de la feria.

Yo debí pasar hambre hasta quedarme

con todo el corazón a la intemperie,

antes que ver hollados los recuerdos

por pisadas ajenas.

Hoy buscaré un mercado, uno cualquiera,

para vender mis culpas.

Y mi pena.

Fotografía de Vivian Maier

FOTOGRAFÍAS

El brazo más allá,

córrase un poco que no puedo enfocarlos,

no se muevan,

tengan la valentía de no cerrar los ojos.

Sonrían por favor.

Será el futuro

el que mire extasiado

cómo dispersa el tiempo

-con un estruendo de cristales rotos-

las canciones de cuna,

las señales,

las palabras de amor,

los ínfimos vestigios.

Yo quiero todo lo que se ocultaba

al ojo de la Canon,

y que no perduró en la cartulina

ni en el color teatral de los vestidos.

FOTOGRAFIE

Il braccio più in là
stringetevi un po’ che non posso mettervi a fuoco,
non muovetevi
abbiate il coraggio di non chiudere gli occhi.
Sorridete per favore.
Sarà il futuro
che guarderà estasiato
come disperde il tempo
-con il fracasso di vetri rotti-
le ninna nanna,
i segnali
le parole d’amore,
le infime vestigia

Io voglio tutto quello che si nascondeva
all’occhio della Canon
e che non è rimasto sulla carta
né nel colore teatrale dei vestiti.

s/d del autor de la fotografía

QUÉ IMPORTA

Qué importa que la muerte me espere en una esquina

como en alguna cita querida y postergada,

y no importa esta larga fatiga que calcina,

ni los últimos vuelos ni algún ala quebrada.

Qué importa la moneda de cobre cotidiana

que nos da de limosna, un dios también mendigo,

si a veces cuando vamos subiendo la mañana,

nos saluda de lejos la mano de un amigo.

Si todavía me asombra la lluvia amanecida,

si los ojos del perro me devuelven confianza

en el disfraz absurdo que me miente la vida.

No importa que anochezca si el amor es mi centro,

si del amor me nazco, por el amor escribo

desde el amor existo y en el amor me encuentro.

Ester de Izaguirre 
(Asunción, Paraguay, 1923 - 
Bs. As., Argentina, 2016) 

Vivió en Argentina desde los 5 años

de Poemas (1960-1992) Obras Completas, Editorial Don Bosco

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