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10 de septiembre de 2023

Laura Devetach, Mientras (+1)


Ilustración de Fumi Koike
MIENTRAS

Mientras la casa va tomando
el largo olor de las manzanas
y la cocina
hace tormentas en la olla del puchero
mientras los hijos
bucean como nuevos
en este mar de cosas rotas
mientras tejo un tornado
en el lavarropas
y los ascensores juegan al yo-yo
y los prestidigitadores hacen como que todo va mejor

mientras las plantas crecen
y los retratos y los objetos
son susurros
crepitar
mezclas de nombres y de roces
mientras maldigo el teléfono
el portero eléctrico
el timbre
el televisor
y a la vecina de enfrente
que me da su comoestá
y pregunta
con vidrios de aumento
mientras la tristeza es estómago
intestino
cabeza huesos cuerpo
mientras
busco un lugar para mis palabras
que son para todos
y seguramente para muy pocos
siento que el amor
sólo el amor
me sostiene por un pelo.

de Para que sepan de mí, Ediciones de la Flor, 1988/
Calibroscopio, Buenos Aires, 2016


B O N U S  T R A C K

Ilustración de Zafouko Yamamoto

PALABRAS PARA CONSOLAR A UN CUADERNO

Hola cuaderno.
Ya sé que se marchitan tus hojas en verano
que te arrinconan cuando estás escrito
y te prefieren
con hojas en blanco.
Aquí voy flotando en un día largo
viento a favor
cabeza con pájaros.
Y escribo en vos como en la arena
cuaderno
silenciosa alcancía
de todo lo que canto.

de Avión que va, avión que llega: Poemas para mandar en un avioncito de papel, 2007



María Laura Devetach Romero
(Reconquista, Santa Fe, Argentina, 1936)
Reside en Buenos Aires
POETA/ESCRITORA/NARRADORA/DOCENTE/
LICENCIADA EN LETRAS MODERNAS/LITERATURA INFANTIL
para leer una nota en PÁGINA 12
para leer + en EMMA GUNST

12 de diciembre de 2022

Vicenta Castro Cambón, 7 poemas 7


Ilustración de Zafouko Yamamoto

POR ESE CAMINO

El camino fué largo, muy largo,
fué malo también:
los tropiezos que en él abundaban
lo hacian difícil, cansaban los pies.

Mucho lodo cubría el camino,
y más de una vez
nuestros pies, doloridos y débiles,
andando inseguros hundiéronse en él.

¡Cuántas charcas hallamos al paso!
¡Qué ingrato nos fué
del continuo croar de los sapos
la voz que auguraba: "pronto ha de llover"!

Hasta el viento, mi amigo constante,
fué malo esta vez:
se empapaba en hedor de pantanos
que a cada momento traíanos cruel.

Y el camino fué largo y fué malo...
Y qué ¡extraño es!
en caminos muy cortos y fáciles
que anduve en la vida más que hoy me cansé.

Es porque este penoso camino
estéril no fué:
porque mi alma, en sus ansias de abeja,
por ese camino buscó y hallo miel.


Ilustración de Zafouko Yamamoto


¿PARA QUÉ HAGO VERSOS...?

¿Para qué hago versos...?
Para que sepáis
que bajo mi nieve
palpita un volcán.


Ilustración de Zafouko Yamamoto

¿PARA QUIÉN SON MIS VERSOS?

PARA quién mis versos
son queréis saber?...

¿Para quién fabrica
la abeja su miel?...
¿Para quién el astro
derrama su luz?...
¿Para quién da aroma
la violeta azul?...

La abeja fabrica
su dulce panal
para el hombre; a veces
al bruto lo da.
Para los no ciegos
la luz del sol es;
la luz se da a veces
a los que no ven.
Para el que amar sabe
lo bello, es la flor;
la flor se da a veces
al sin corazón.

¿Para quién mis versos
son queréis saber?...
Para los que un alma
sensible tenéis.
Mas... ¿A quién con versos
mi alma a veces doy?
A veces... A veces...
Calla, corazón!



Ilustración de Zafouko Yamamoto


HERMANO que tienes muy sanos los ojos
y, no obstante, a ciegas por la vida vas,
para ti en el hueco de mis manos, ¡mira!,
traigo luz. ¿La quieres?... Es luz de Verdad.




Ilustración de Zafouko Yamamoto

COMO ESA GOTA

Rueda el trueno, el relámpago brilla;
contra el vidrio la lluvia golpea.
Impaciente he dejado mi silla...
Me atormenta tenaz una idea.

Hace rato que el trueno ha cesado.
Ya la lluvia los vidrios no azota,
pero el agua en el techo ha quedado
y se filtra por él gota a gota.

Ese ruido me cansa y enerva.
Se parece esa gota a la idea
que esta noche, porfiada y acerba,
mi cerebro golpea... golpea...


Ilustración de Zafouko Yamamoto

AYER, CUANDO LEÍAS

¿SIENTES frío? me dijiste.
No te lo pude negar:
lo leías en mi rostro
y hasta en mi acento quizás.

Tú también sentías frío.
Pude verlo no en tu faz:
tu alma está para la mía
como en urna de cristal.

¡Cierren la puerta! ordenaste.
Yo pensé: lo que cerrar
debiéramos es el libro...
Era aquel libro el glacial.


YESTERDAY, AS YOU WERE READING

“Are you feeling cold?” you asked me.
I couldn’t deny that I was:
you’d detected it in my countenance
and possibly even my voice.

You were also feeling cold.
I could tell, though not by your face;
it’s as if your soul were kept on display
to mine in a crystal vase.

“Close the door!” you commanded.
I thought: what we ought to close
instead is that book of yours . . .
That book was the source of the cold.

Traducción al inglés de Brittany Hause 
 


Ilustración de Zafouko Yamamoto

ENTRE SUEÑOS

El sueño espero y el sueño viene;
toca las puertas de mis sentidos
y las entorna discretamente,
porque es el sueño discreto amigo.

Me halla tejiendo una flor y como
para acabarla tiempo le pido,
el sueño espera condescendiente
y yo, entre sueños, tejiendo sigo
una flor blanca cuyo perfume
no es para tu alma desconocido:
tomo los hilos de un sentimiento
que ya otras veces pintado has visto.

Como mañana de mi alma esperas
una flor fresca, con mi cariño
tejo "Entre sueños", mientras el sueño
cierra las puertas de mis sentidos.


BETWEEN DREAMS

The dream I wait and the dream comes;
it knocks on the doors of my senses
and discreetly opens them,
because it is the discreet dream, my friend.

It finds me weaving a flower and as
to finish it I ask for time,
sleep waits condescendingly
and I, between dreams, continue weaving
a white flower whose perfume
is not unknown to your soul:
I take the threads of a feeling
that you have seen painted before.

As tomorrow from my soul you expect
a fresh flower, with my affection
I weave "Between Dreams", while the dream
closes the doors of my senses..





Cajita de Música,
Agencia General de Librería y Publicaciones (S.S.), 1928



Vicenta Castro Cambón 
(Morón, Bs.As., Argentina, 1882-1928)
POETA NO VIDENTE/CO-FUNDADORA DE LA ESCUELA ARGENTINA PARA CIEGOS
de Cajita de Música, Agencia General de Librería y Publicaciones (S.S.), 1928
Lectura recomendada por Verónica Ruscio

12 de mayo de 2022

Cecilia Antolini, 3 poemas 3



Ilustración de Zafouko Yamamoto

MI REVOLUCIÓN SOY YO

Para vieja soy joven
y para joven, vieja
La revolución es, para mí, la novedad de la menopausia, el sofocón del vino con amigas, el descubrimiento del cuento del nido vacío, la apropiación de la soledad, mi plusvalía
Mi cuerpo no tan distinto porque dos piernas me llevan más segura, dos brazos que aprietan y, ¡ojo! también sueltan, una arruga nueva sobre la boca de reírme tantos años
Los surcos alrededor de los ojos, de llorar y de gozar la vida
La revolución es también para mí, la mujer nueva, la que sabe que el amor no es dolor, que nadie la completa como a la media naranja porque ella, triste o feliz, está entera; la que se despide de una culpa hasta que aparece otra pero desde que descubrió "que para ellas la culpa y para ellos la disculpa" entonces chau, la que puede decir que quiere salir corriendo de algunos lugares y personas
También la que no, pero ahora lo piensa
La que milita una causa, la que es su propia causa
La que va a la marcha pintada con brillos, o a cara lavada, y se saca una foto con el celular, movida y feliz aunque el motivo sea tristísimo
La que retomó una pasión y la que la defendió con uñas y dientes
La que elige, la que cree que elige, la que todavía no puede pero quiere
Que si le gusta bailar se va a la milonga o al Tropi y mueve la cola y las manos arriba al ritmo de la cumbia con una jarra de Pantera Rosa
Y el lunes a zumba y a dar la vuelta mil veces a la plaza del barrio mientras se cuentan ese WhatsApp que las dejó ternurita
La que le dice al chabón ¿qué mirás? y se defiende ella y a las pibas porque ya no cree que provocan
La que primerea porque tiene ganas, con o sin vergüenza
La que baila en la murga, llena de lentejuelas, una lengua bordada y fileteada la risa ¡qué emoción es verla levantar las piernas como tijeras!
La que dejó el corpiño con pushup o la que ya no usa
Que si le gusta la calza se la pone, o la remera animal print, que disfruta de su pelo largo porque ya no se come el cuento de la manzana, o corto porque no le importa lo que dicen que es femenino
La que se tiñe de violeta o rojo y la que luce las canas
La que hoy tiene plata y dice "yo invito"
La que se saca una entrada para escuchar a su artista preferida, preferido, y va sola y no se siente solita
La que se compra 6 meses antes un pasaje en tren y se anima a conocer el mar, o las sierras, o el mar y las sierras porque su frase de cabecera es ¿porqué no?
La que volvió a estudiar y la que no pudo ir al secundario y es tan sabia
La que se prepara el mate y se lo lleva a la cama el domingo a la mañana o el sábado a la noche, con la gata, el perro o sola, y disfruta una peli y deja de estar pendiente de ese mensaje, porque está para ella
Mi revolución soy yo, peleándome para mirarme con cariño, 
mientras las espero a todas en el reflejo de mi espejo


Ilustración de Zafouko Yamamoto

Soy sola, no solita
Sola con dos hijos
aclarando para no dar "solterona", porque hasta eso aprendimos a escuchar calladitas la boca
-mujer sin marido es frígida, santurrona o indeseable-
Sola con toda la responsabilidad,
inclusive la de haber elegido ese hombre como padre
y de criar varones
"¿Quién les enseña a ser machistas? Las madres!!!" gritan por ahí creyendo haber ganado una batalla de una pelea que nosotras, con todas las contradicciones, damos para arriba y no para el costado
Ahora cumplo un sueño de años,
mis hijos están grandes,
soy deseable porque me sacudo todo lo posible lo que dicen sobre nuestros cuerpos descartables después de la turgencia y sigo deseando pese a los pronósticos de sequía
Soy como el desierto florido
Cuido y defiendo mis proyectos con uñas y dientes, porque aprendí de la usurpación de mi primer territorio
Especialmente a nosotras nos cuentan el cuento del nido vacío, del arrasamiento de la menopausia, de la ausencia de deseo
"Ya vas a ver, no vas a querer que te toquen ni con un palo"
Si, quiero tocar y ser tocada
aunque me haya dado el sí a mí misma hace tiempo ya, como dice la poeta de mi poema de cabecera
De a ratos soy feliz y eso es un montón
No me engaño con papeles metalizados, no creo todo lo que me dicen tampoco, no idealizo
Quiero para mí lo que para todas:
quererme, dejarme querer, amar,
tener una casa con muchas flores y animales
Ir y venir como se me dé la gana
Y, a veces, quedarme en un abrazo que no me asfixie



Ilustración de Zafouko Yamamoto

COMO UN DÍA DE DOMINGO

Deseo
un jardín de gentes que no sufran el exilio, 
los desahucios ni los desplazamientos.
Que no tengan que abandonar sus casas, cruzar el mar en botes, las fronteras. Mejor todavía, que se desdibujen las fronteras.
Que construyan su hogar,
o, si lo prefieren, que sean pasajeras y pasajeros del mundo.
Que rían o lloren de tanto amor.
Que celebren su libertad.
Que a nadie se le ocurra envenenarles el agua, la comida, los sentimientos.
Que no les disparen a los ojos.
Que no les maltraten.
Que no incendien sus barrios, sus bosques, sus adoradas selvas.
Que no tengan que explicar porqué creen en lo que creen, porqué caminan, respiran y aman.
Un mundo donde lxs niñxs no trabajen y puedan leer y se imaginen otros mundos: el mar si nunca lo vieron, los volcanes, los saltos, los cerros, la nieve, los animales de otros hemisferios.
Que deseen y sueñen 
Que jueguen.
Que no haya que explicarles sobre las diferentes pieles, ni enseñarles a quién amar o limitarles sus sentimientos.
Que no sufran el abuso.
Que conozcan el cine y los helados.
Que no les maten a sus madres.
Un paisaje húmedo y colorido para las mujeres.
Que escuchen su música preferida.
Que canten, afinadas o no,
que saquen la voz.
Que caminen sin miedo.
Que no se atrevan a llamar putas a sus amigas.
Que no las vendan porque a nadie se les ocurra comprarlas.
Que no mueran en abortos clandestinos
o a manos de sus parejas.
Un pueblo lleno de bordados, de polleras, de trenzas, de cajas, de danzas, de cuentos contados de boca en boca, donde la cultura se disfrute y valore.
Agua
Pan
Tierra
Frutas
Vino
Fuego
Aire
Para todas, para todos
Un imposible, 
una utopía, una quimera
Una lucha
Una memoria
Un orgullo
Una esperanza



Cecilia Antolini
(Buenos Aires, Argentina, 1962)
LICENCIADA EN TRABAJO SOCIAL Y ESTUDIOS DE GÉNERO/
LECTORA DE POESÍA
para escuchar una entrevista en MUJERES QUE NO FUERON TAPA
para leer una nota en DIARIO DIGITAL FEMENINO







19 de marzo de 2022

Flor Irigaray, 7 poemas 7 (+1)


Ilustración de Zafouko Yamamoto

Sólo queda lo que podamos dar
en las mañanas frías
cuando el silencio nace
y el vacío mata
las viejas preguntas que no aprendimos a escuchar.

Las voces del miedo no callan
tampoco las del amor.

Ilustración de Zafouko Yamamoto

El tiempo llegó primero. // El tiempo viajó desde lejos. Cruzó mares inagotables. Recorrió senderos sin
principios, sin final. // El tiempo atravesó nubes. Bailó tormentas. Jugó con las hojas de cada árbol. //
El tiempo cantó pájaros. Subió montañas. Observó las casas. Creció cultivos. Agrietó las pieles. Calló
alientos. // El tiempo viajó desde lejos. Se posó sobre una ventana. Se dejó observar por un niño. Sonrió
agradecido. // El tiempo descalzó sus pies. El tiempo comenzó a andar.


Fotografía de Inkeri Jantti

Casa
casa viva.
Una casa viva:
eso sueño, decías siempre.
Sin cargas sobre mi cadera, sin
caparazón que esconda las pieles
ni capas para ninguna razón. Sólo plegarias.
Para una casa viva: s ó l o p l e g a r i a s. Entonces
despertaste
sudando cada pared muerta.


Fotografía de Inkeri Jantti

Hoy estuve en el silencio
en el silencio de mis palabras
de mis palabras y de tus recuerdos.
Hoy estuve en el silencio
de lo incomprensible de estos mundos.
En lo incomprensible de mis recuerdos
de mis recuerdos y de tus palabras
estuve toda en silencio.


Fotografía de Inkeri Jantti

Camino a tientas
por un suelo desconocido.
Encuentro una flor
que llora y dice
soy tierra seca
y sin embargo
abajo de la piel
adentro de las grietas
algo vive.
Junto en mis manos
las lágrimas de un colibrí,
busco la lluvia
que reúna los pasos.


Fotografía de Inkeri Jantti

NOCTURNA

Domingo
Soñé con un árbol. Dos árboles. Todo un bosque bailando.

Lunes
Soñé con un tiempo en el que la tierra era una sola.

Martes
Soñé con muchas voces que repetían, repetían, repetían. Callaron sin conocer su propio canto.

Miércoles
Soñé que la soledad tenía los ojos de una niña abandonada.

Jueves
Soñé otra vez con un árbol. Una tierra. Y el latido de un nuevo corazón.

Viernes
Soñé con un golpe en la cabeza. Veía mi sangre y me preguntaba: ¿cómo puede ser? Busqué tu
mirada y pregunté otra vez: ¿cómo? No fueron necesarias palabras de tu boca. La indiferencia golpea
bajo. Te aísla. Ahora despierto y tengo una respuesta: mi cuerpo ya no será territorio de tu impotencia.

Sábado
Soñé mi muerte. El horizonte se mecía suave, mis ojos lloraban libertad. Mi paso, sereno pero
firme, se dirigía hacia las aguas más profundas. Como un viaje circular. Me sumergí para no volver. Y
una voz me susurraba: todo va a estar bien.


Fotografía de Inkeri Jantti

Si fuéramos semillas raíces o alas
si fuéramos abrigo caricias descanso
si fuéramos refugio caminos o puertos
si fuéramos canto ríos naufragios
si fuéramos manos miradas o escucha
si fuéramos balsa isla montaña

si fuéramos todo eso, no seríamos lo que somos:

            un par de h u e s o s t e m b l a n d o

estremecidos por el aire que no sale
entumecidos por el miedo a entregarnos

            un par de huesos temblando

a la espera de arder
en el último suspiro de la tierra.



B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Inkeri Jantti

Soy raíces y también alas
¿no me ves?
Soy de barro
y llevo el río en mis pies,
llevo la mar en toda mi piel.
Soy la llama violeta,
soy el árbol que bailó con el viento
y hoy es tronco ardiendo.
¿no me ves?
Soy nube
fugaz
soy piedra
soy luna que mueve
lo que no querés imaginar.
Soy mis heridas y también lo posible.
¿No me ves?
Estoy acá
y también me iré.





Flor Irigaray
(La Plata, Bs. As., Argentina, 1992)
su BLOG

25 de febrero de 2022

Katharina Wenty, Entre cuernos de caza y flautas de paz


Ilustración de Zafouko Yamamoto

ENTRE CUERNOS DE CAZA Y FLAUTAS DE PAZ

Nuestro plástico en el océano
banalizado sea tu propósito.
Tu decadencia no vendrá,
tu daño estará hecho
como en el espacio, así en la tierra.
Danos hoy nuestro desperdicio diario,
y perdónanos tu constante uso,
como perdonamos esta culpa a nosotros mismos.
Llévanos a la tentación
para nunca librarnos de la codicia.
Por el reino de este planeta,
el poder del consumo
y la gloria de los precios bajos son tuyos
en el tiempo de la decadencia la eternidad.

Nunca más mucho tiempo,
gente en línea recta,
el arma esta lista,
resistencia sudorosa,
lanza y lanza, firmes,
cada ejército su juramento,
siempre maestro del crecimiento,
miradas sin alma de envidia,
somos nuestro propio enemigo.

Quedémonos quietos,
ninguna historia ha visto nunca un infierno silencioso,
con silencio y desfallecimiento, el mundo puede seguir girando.
Sólo en la calma lo inaudito se vuelve ruidoso,
la madre, que se inclinó,
levanta ahora su corona.

Su cabeza parece calva,
la piel tan pálida,
sus ojos son arroyos,
empapado en sangre,
su espalda es una llanura,
cubierto de barro,
los pulmones acumulan polvo,
pesaba sobre sus hombros,
apenas fuerza en los huesos,
sus hijos desconocidos,
su voluntad se moldea,
y su cuerpo arde.

Una vez que ella brilló abundantemente,
su vestido brillaba redundantemente,
poderoso y fuerte era su vientre,
ella se hizo cargo de sus cargos,
los cuidaba encantada.
Dimos por sentado
todo en exceso, simplemente no pudo resistir,
la finitud pasó desapercibida.

Sobre ruinas estamos bailando,
organizando algunos conciertos,
pero se acercan derrumbes,
estómagos empapados de aceite,
estamos tosiendo viejas canciones
de nuestro, oh mundo tan maravilloso,
¿No somos los vencedores de la tierra y el mar,
gobernantes del espacio-tiempo a través del dinero?

Plástico a tierra,
bosques a cenizas,
nubes al polvo.

Un reloj falso cuenta en luces falsas
solía posponer las noches,
vamos a enterrar mañana
con lo cual estamos orgullosamente entronizados hoy.
Derroquemos la monarquía de la naturaleza,
Arranquemos las copas de los árboles,
destruyamos nuestro propio entorno de vida
para la sociedad en lucha de la humanidad,
arriba, arriba, arriba, alto al cielo,
vamos a trozo de tierra para expandir
nuestro cielo en la tierra por el cual anhelamos
y con avidez cavar nuestra propia tumba!

Después de todo
nos quedamos un montón
de simios cabezones
que se miran celosamente
sin importarle un carajo la paz,
más bien tomando cuernos de caza
que pipas de paz.

Hacemos guerras de hormigas,
manipulando las victorias electorales
por ascensos de maestrías,
amenazarse con machetes
por tal o cual profeta,
somos el cáncer de este planeta,
moho no solo en bultos y protuberancias,
manchas no borrables,
la peste por excelencia: Homo Sapiens,
el mono, que piensa y habla,
que usa el fuego como luz,
el que se levanta,
el que anda erguido,
que se esfuerza por lo grande,
que flota en el universo,
que vive para gastar,
quien da forma al final.
homo sapiens:
sentido común obstinadamente agudo,
pero nunca después sin conciencia.

Sólo por él piensa y actúa,
vaciar su corazón, insensible,
las voces de los que no hablan su lengua se callan
quedando para siempre sin ser escuchado.

No nos quedaremos sordomudos,
jóvenes somos, más fuertes que el silencio,
numerosos e inteligentes,
cada uno un corazón valiente,
nuestra naturaleza es imposible de erradicar.

Lo que otros esconden, nosotros lo vemos,
lo que otros manchan, nosotros limpiamos,
lo que otros ocultan, nosotros lo desenterramos.
si, nos atrevemos
para despertarte del dulce sueño,
tu fantasía narcótica,
que se convirtió en nuestra pesadilla
y la realidad de todos.
Ya no podemos esperar inactivos,
la responsabilidad es una respuesta a nuestras propias acciones,
-Nos enseñaste esto cuando éramos niños.

Si es aquí y ahora sobre todos nosotros,
también necesitamos todo para un nosotros.
No abandonéis a vuestros hijos, madres y padres,
no actuar hace al malhechor.

El reloj de arena estaba inclinado,
los últimos granos están cayendo,
¿No te das cuenta?, el tiempo corre,
Los gritos de la madre tierra resuenan
en las entrañas de los bebés, que nunca nacerán.
Dejemos caer las armas, hace tiempo que perdimos,
las espaldas de los pobres no pueden llevar eternamente la carga de los ricos
vivíamos en un lujo ciego, inocentes moríamos en el reverso.
Son las doce y cinco, el tiempo corre lineal,
lo que es ahora se convierte en lo que era
y lo que fue ya no es
que el entumecimiento voluntario y la ceguera
a cambio de futuras infancias.
Esta es la última canción de la humanidad.
que escuchamos sin saberlo
en ausencia de abedules susurrando hojas
y a los insectos les faltan chirrs,
el chisporroteo de los bosques en llamas,
moscas zumbando alrededor de terneros muertos,
cuyos miembros se pudren en los cubos de basura.
Si ganamos sobre nuestra pérdida
decide nuestra última voluntad,
esa sinfonía de calma y caos,
imprímelo en tu memoria,
porque tal vez este es nuestro único legado.

Traducción de Pierluigi Manchia
Leído en REVISTA KAMETSA

ZWISCHEN FRIEDENSPFEIFEN UND AUF FREIDEN-PFEIFEN

Plastik Unser,
das du schwimmst im Ozean,
verharmlost werde dein Gebrauch,
dein Verderben nicht komme,
deine Haltbarkeit bestehe,
wie im Weltall so auf Erden.
Unser täglich‘ Verschwendung gib uns heute
und vergib uns deine ständig‘ Verwendung,
wie auch wir vergeben uns diese Schuld.
Und führe uns in Versuchung,
von der Raffsucht uns nie zu erlösen.
Denn dein ist das Reich des Planeten
und die Kraft des Konsums
und die Herrlichkeit der Billigpreise
in Zerfallszeit Ewigkeit.

Nimmermehr viel Zeit,
Menschen quer gereiht,
das Gewehr bereit,
Gegenwehr verleiht
Degen, Speer gar Flair,
jedem Heer sein Eid,
immer Herr vom Leib,
seelenleer blickt Neid,
schlimmer, wer bloß schweigt.

Lasst uns schweigen,
ein schweigendes Inferno hat keine Geschichte je gesehen,
Schweigen und Nichtstun, so kann die Welt sich weiterdrehen.
Erst in der Stille wird Ungehörtes laut,
die gebeugte Mutter hebt nun ihr Haupt.

Ihr Kopf wirkt kahl, 
die Haut gar fahl,
blutgetränkte Bäche 
die Augen,
schmutzversenkte Fläche 
ihr Rücken,
die Lungen verstauben,
sie kann sich schwer bücken,
kaum Kraft in den Beinen,
ihre Kinder, die weinen,
ihr Wille vermodert,
und ihr Körper lodert.

Einst hat sie herrlich geschienen,
prächtig glänzte ihr Kleid,
mächtig und stark ihr Leib,
gab Schutz den Schützlingen, 
pflegte sie wohlgenährt;
wir nahmen selbstverständlich,
nahmen sie aus gar schändlich,
Endlichkeit blieb ewig unbemerkt.

Nun tanzen wir auf Ruinen
veranstalten ein Konzert,
doch nahen sich Lawinen,
die Mägen ölgefärbt,
husten wir alte Lieder,
von unsrer, ach so schönen Welt,
sind wir denn nicht die Sieger,
Herrscher von Raum und Zeit durch Geld.

Plastik auf Erde,
Wälder zu Asche,
Wolken zu Staub.

Im falschen Licht tickt falsche Uhr,
gewohnt Nächte stets zu vertagen,
werden wir morgen begraben, 
worauf wir heute stolz thronen.
Stürzen wir die Monarchie der Natur,
entreißen wir Bäumen ihre Kronen,
zerstören wir unseren Lebensraum,
für Menschen Strebens‘ Traum
nach oben, ganz nach oben,
ja, roden wir Grund und Boden,
für unseren Himmel bestehend aus Luft,
schaufeln wir uns die eigene Gruft!

Im Grunde 
bleiben wir eine Runde
eingebildeter Affen,
die einander geizend begaffen,
auf Frieden pfeifen
und, anstatt zu Friedenspfeifen,
gleich zu Waffen greifen.

Wir führen Ameisenkriege,
manipulieren Wahlsiege für Machtaufstiege,
bedrohen uns mit Macheten
wegen diesem oder jenem Propheten,
wir sind der Krebs des Planeten,
Schimmel, nicht nur an Kanten und Ecken,
nicht auszuradierende Flecken,
die Seuche schlechthin: Homo Sapiens,
der Affe, der denkt und spricht,
der Feuer benützt als Licht,
der, der sich erhebt,
der, der aufrecht geht,
der nach Großem strebt,
der im Weltall schwebt,
der für sich nur lebt,
der das Ende prägt.
Homo Sapiens:
verbissen gerissen
vernünftig,
doch ohne Ge-Wissen 
nicht künftig.

Er spricht und handelt nur für sich,
leer bleibt sein Herz, unempfänglich,
die Stimmen jener, die nicht seine Sprache sprechen, verstummen,
ohne je gehört worden zu sein.

Doch taubstumm sollen wir nicht bleiben,
jung sind wir, lauter als Schweigen,
zahlreich und klug, mutig die Herzen,
die Natur in uns unmöglich auszumerzen.

Das, was andere verdecken, sehen wir,
das, was andere verdrecken, säubern wir,
das, was andere verstecken, holen wir hervor.
Wir wecken euch auf, schrecken euch aus 
dem Schlaf, euren Träumen,
die zu unseren Albträumen mutierten,
bevor sie in Aller Realität existierten.
Nicht länger können wir untätig warten,
Verantwortung ist eine Antwort auf eigene Taten
- das brachtet ihr Eltern uns bei.

Wenn es jetzt und hier um uns alle geht,
dann brauchen wir für ein Uns auch Alle. 
Also lasst nicht eure Kinder im Stich, Mütter und Väter,
auch ein Nicht-Handeln macht zum Täter.

Die Sanduhr wurde gekippt,
die letzten Körner fallen nieder,
merkt ihr nicht, wie die Zeit tickt?
Mutters Erdenschreie hallen wider
in jenen der Babys, die niemals geboren.
Lasst die Waffen sinken, wir haben längst verloren,
die Rücken Armer können nicht ewig Reicher Lasten tragen,
wir lebten in blindem Luxus, an dessen Kehrseite andere starben.

Es ist Fünf nach Zwölf, Zeit verläuft nur linear,
das, was ist, wird nun zu dem, was war,
und das, was war, ist nicht mehr
als freiwillige Taub- und Blindheit
im Austausch für künftige Kindheit.
Dies ist das letzte Lied der Menschheit,
dem wir unwissend lauschen
in der Abwesenheit von Blätterrauschen
der Birken und fehlendem Insektenzirpen,
dem Knistern brennender Wälder,
dem Sirren der Fliegen um tote Kälber,
deren Glieder in Mistkübel liegen.
Ob wir unserem Untergang obsiegen,
entscheidet unser letzter Wille,
jene Sinfonie von Chaos und Stille,
prägt sie euch ein ins Gedächtnis,
denn vielleicht bleibt dies unser einzig‘ Vermächtnis.



Katharina Victoria Wenty
(Viena, Austria, 1995)
POETA/CINEASTA/PERFORMER/
ESPECIALISTA EN MULTIMEDIA
Campeona vienesa de Poetry Slam de 2018
para leer + en NUEVA YORK POETRY
su WEB

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