Cynthia Langier, 3 poemas 3

Fotografía de Cristina Coral

¿Cuál es la medida de las cosas?

¿Cuál es el tiempo bien usado?

¿Y el perdido?

Para mí, ganar tiempo es lo contrario a lo que la

mayoría llama ganar tiempo.

Para lo que la mayoría es perder tiempo, para 

mí es ganarlo.

Detesto el tiempo comúnmente llamado "productivo".

Suele ser un tiempo que atenta contra

algo más genuino. Un tiempo que subvierte el

orden natural de las cosas.

Un tiempo que pervierte al deseo.

Fotografía de Cristina Coral

Otra cosa que pienso es que cuando más aparezco

más tiendo a desaparecer, ocultarme

hablar bajito o no decir nada

para qué tantas palabras si al final

lo más difícil es sentir.

Sentir y que sea suficiente. Que alcance.

Fotografía de Cristina Coral

Ella dibuja corazones en mi espalda

yo quiero pintar un poema

blando y húmedo

que me salga de la boca.

Cynthia Langier 

(Buenos Aires, Argentina, 1971)

POETA/PSICOANALISTA

de El ojo retrovisor, Griselda García Editora, 2021

para leer MÁS y MÁS

su INSTAGRAM

su FACEBOOK

Cynthia Langier, 2 poemas 2 (+3)

Fotografía de Thomas Dodd

Creí que con eso ya estaba

me iba de donde me mostraban

los dientes

y ya estaba.

Me iba de donde estallaban

los vidrios de la mesa

y ya estaba.

De donde los puños

quedaban hundidos

en puertas y paredes

y ya estaba.

Armé valijas

para hacer un viaje

ilusionado y desesperado:

crucé el umbral.

Ella dijo: 

del otro lado de la puerta hay

otro lado.

Fotografía de Thomas Dodd

Me despierto con una conversación

susurrada

desde el fondo del cuerpo.

Descubro que recuperé las ganas

de levantarme a preparar mate

mirar por la ventana

adivinar los dibujos que hacen

las luces de afuera en la pared.

Entiendo que estoy más cerca

de los vivos

esos que saben inventarse un mundo

en medio de esta soberana mierda.

B O N U S  T R A C K (x3)

Fotografía de Thomas Dodd

Cuando me caigo

me caigo.

No hay metáfora

que aguante.

Fotografía de Thomas Dodd

Las cicatrices

aunque te hagan llorar cada noche

(en especial las de humedad)

no tienen derecho a doler.

The Guardian, fotografía de Thomas Dodd

Que nos habite el amor

que nos pinte

que sepamos cuidar de él

como se cuida lo bello

Cynthia Langier 

(Buenos Aires, Argentina, 1971)

POETA/PSICÓLOGA
de y la gata se relame, modesto rimba, 2016

para leer MÁS

Cynthia Langier, 2 poemas 2 (+1)

Obra de Dee Nickerson

Soy un saco de huesos 
rotos
que camina
con una nube blanca
en la cabeza y
lluevo en silencio
todas las lágrimas
del mundo

Obra de Dee Nickerson

Es el nudo 

en la palabra y 

el agujero 

en la memoria

lo que me abisma

Obra de Dee Nickerson

ELLA DIJO

Ella dijo que iba a buscar en mi escote la palabra inicial con la que yo escribiría el próximo poema. Y eso hizo. Besó mi escote con ganas y me puso la palabra en la boca. Después decime cual es, dijo y se fue a preparar las tostadas de un lunes feriado. Las tostadas de lunes feriado tienen sabor a hijos en piyama pateando la pelota o mirando dibujitos en la tele. El mate está en la cama porque los feriados suceden en la cama. En la cama se come se duerme se hace siesta se escribe se ovilla la gata los chicos dejan sus huellas y olor a pata. Ahora ella vino con otra bandeja con tostadas puestas como casitas -como cuando de chica hacía casitas con las cartas tratando inútilmente que no cayeran. Las pone así para que el vapor no las humedezca porque sabe que a mi me gusta que las tostadas crujan. Trajo mermelada con pedacitos de naranja y frutilla, y volvió a la cocina a preparar café. Huele rico desde la pieza. Toda la casa huele a café y al perfume de su pelo que va y viene llevando y trayendo una alegría que yo dejé olvidada en la mesa de mis abuelos. Llega el café humeante. Ahora lo llama a Pedro y le sirve algo rico que preparó en el horno. Ella nos mima a todos. A mis hijos y a mí. Sube la persiana. Esta es la luz del día que más me gusta. Se mezcla el naranja con el ocre de los edificios que se pintan en la ventana. Se filtra la brisa y el jazmín del país. Ella besa a la gata. Le da queso untable con el dedo. Las dos queremos chupar su dedo pero lo hace la gata y yo escribo. La gata se relame. Entran los chicos. La gata sale corriendo; yo no puedo. En cambio, cierro los ojos y vuelvo al beso en mi escote, cada vez.

Cynthia Langier 

(Buenos Aires, Argentina, 1971)

POETA/PSICÓLOGA
para leer MÁS
en FACEBOOK