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26 de mayo de 2013

María Belén Aguirre, 4 poemas 4

Fotografía de Ellen von Unwerth


INTERREGNO

No abdico/ sin embargo/
del amor/ que ha erigido/
en mí/altos e intrincados
castillos de arena.




Obra de Ernesto García Cabral


STOP

Y dirán/ que son apócrifas/
todas estas cartas/ 
que te he escrito.



Fotografía de Angela Bacon-Kidwell

IDENTIKIT

Yo soy/ elemental/ 
como los niños/
los campesinos/
y los pobres.

Ausculto sin cesar/
como el perro la tierra del hueso/
el cuerpo del muerto/
hasta sentirlo/
pieza inanimada.

Hablo con las plantas/
y con los animales/
y creo que me oyen/

Me oyen.

Soy/ la primera en llegar/
y la última en irse/

Vieja costumbre del pueblo.

Digo agua/ si la sed
Digo pan/ si el hambre.
Digo Dios/ si el miedo.

No sé mentir.

Anoche mi padre visitó mis sueños.
Me ha ordenado:

"Sin escándalos, María".

Y yo temí escribir este poema.




s/d del autor de la fotografía

ORNITOLOGÍA

Yo no sé cómo fue
pero ese día
se llenó la calle
de palomas.

Vos hacías como que no las mirabas
para que vinieran hasta nosotros.

Ellas temen del hombre
la mano que las capturará
si se descuidan.

Lo mismo que nosotros.
Pero con alas.




María Belén Aguirre 
(Simoca, Tucumán, Argentina, 1977)
POETA/EDITORA/GESTORA CULTURAL
para escucharla en TEDx
para leer MÁS 
+ en EFORYATOCHA
su BLOG


10 de mayo de 2013

María Belén Aguirre, 3 poemas 3


Obra de Catrin Welz Stein

El día en que mi padre nos abandonó por primera vez,
ella me dijo:
“-María, venga. Tenemos que hablar”.
Puso un sillón en la galería.
Me sentó sobre sus piernas.
Me miró.
“-Ahora Ud. es el hombre de la casa”, me dijo.

Asentí.


Obra de Catrin Welz Stein

He adorado silenciosamente cada golpe tuyo contra la pared.

Seco.

Tu cabeza era como un mueble antiguo 
lleno de todos los sueños que nunca pudiste.

Qué vas a poder.

Olga. 
Olga.
Olga.

Te nombro y mi boca se angustia.

Sos mi mantra al revés.
De lo que huyo, sos.
De lo que tiemblo.

Mi niña vieja.

Recostada en la cama,
he debido cernir con mis dedos tus sábanas 
para encontrarte.

María soy,
te digo.

Sonreís.
Una mueca imperceptible naciendo desde el fondo.

Te miro.

Saquito de huesos marrón,
a mi insulsa manera
también yo te he amado.

Ricardo, me decís.

Para no desengañarte digo sí.

Y ahora soy 
-para mimarte- 
tu hijo, 
el fallecido.

[Clases de Olga; inédito]




Obra de Catrin Welz Stein

LAPSUS

Antes de caer en completa senilidad
él me dijo:

Francesa:
Llevame a pasear a la plaza Independencia.
Quiero mostrarte el lugar
donde fue la redada.

Sentados en un banco
señaló:

Ahí, donde están las palomas.

Luego ordenó:

Anotá

Ave
Pico
Jaula

Hacé algo con eso.

Escribí:

Ave
usa tu pico
para romper la jaula
y huye.

Pero él había retrocedido varios años.




María Belén Aguirre 
(Simoca, Tucumán, Argentina, 1977)
para leer Praga en dos, Ediciones La Eterna, 2012
para leer una nota en  CONTRAPUNTO
para leer + en EMMA GUNST
su BLOG

María Belén Aguirre, 2 poemas 2


Fotografía de B. Berenika

Sobre mi cama, una muñeca diminuta de
porcelana fría hace las veces de mi hija.
 

*

Le digo “hola”, cuando llego.
Y “me voy”, cuando me voy.

*

Un día oí su voz entrecortada emergiendo de las
sábanas.

*

Siempre es un milagro oír la voz de un hijo.

(de Praga en dos, Ediciones de la Eterna, 2012)



Fotografía de Wilma Hurskainen

PRETERICIÓN

No escribiré decretos negativos.
No diré que no.
No negaré mi culpa
en la barbarie
ni el oprobio del infierno
en el que me hundo
si me faltas.



María Belén Aguirre 
(Simoca, Tucumán, Argentina, 1977)
para leer + en EMMA GUNST
para leer SOY TORPE
su BLOG
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