Glauce Baldovin, 3 poemas 3

Fotografía de Cindy Sherman 

XXV

Mi padre dijo:
Los criollos son vagos.
Yo lo amé.
Levantó la casa aró sembró
Y se echaba de bruces en la tierra para ver crecer los pastos.

Pero en invierno sequía, en octubre granizo, en el verano langostas.
Y otra vez la siembra, la espera, la sequía. El desalojo.
Y Pablo que se muere. Y el silencio.
Y con el silencio, el vino.
Después de todo eso, el vino.

A veces apoyaba sus manos callosas sobre esta mesa blanca
de pino
Me miraba desde lejos y decía:
¿Cómo aguantás, vos, Lucía?
Y las lágrimas le mojaban las manos.

Fotografía de Cindy Sherman 

XXVI

¡Cuánto odiaba su vino!

A veces derramaba gotas en el mantel y quedaban grandes manchas

doradas.

Sábados y domingos volvía más allá de la una cantando un valsecito

Y yo me tapaba la cabeza con la almohada.

¡Cuánto odiaba su vino!

Pero por envidia.

Porque aún hoy iría al almacén y me sentaría en rueda con mi vino

Para volver como él volvía

Sin nada en la memoria.

Tambaleando.

Obra de Anna & Elena Balbusso

XXVII

Ha llegado mi amante. El invierno.

Con frágiles pies camino sobre la escarcha

la quiebro con flores, en catedrales,

en una hierba obstinada por agarrarse a la tierra.

Mojo las manos en el estanque y se me ponen violáceas,

hablo, y un vapor celeste me sale de la boca.

¡Estoy embrujada!

El invierno me hechiza.

El, el mago del sueño,

el que adormece a las plantas y a los animales todos,

a mí me despierta, me embruja, me transforma

en la antigua muchacha

y huye.

Glauce Baldovin 
(Río Cuarto, Córdoba, Argentina, 1928-1995)

de Libro de Lucía, 1986
en Glauce Baldovin, Antología poética, 
Ediciones Letras y Bibliotecas Córdoba, 2010
Prólogo de Julio Castellanos
para leer MÁS
y + en UNA BALLENA PODRIDA EN LA PLAYA