FRUTO NOPAL
Quisiera ser la paz de tu respiración segura;
la confianza con que tu palma abierta reposa.
Desnudé para ti una tuna,
la has comido de mi mano;
antes de dormirte
ibas cerrando los ojos, abriendo la boca.
Acaricio una ventana de piel,
hay una espina entre tu piel y la mía.
Todavía no, me dice.
Te adoro. Yo te adoro.
Duermes a mi lado, resuelvo un conflicto.
Rejuveneces, las marcas de la almohada en la mejilla.
Tus pupilas luchan bajo los párpados,
será que irán a abrirse.
Tuyos son los colores de la rama viva.
2008
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| Obra de Linda Vachon |
BISTURÍ
Al principio solo fue una ampolla.
Ahora son verrugas.
La más grande ha comenzado a sangrar.
Aparecen y desaparecen en sus pies,
como un calambre de madrugada.
Se pincha la más grande con el poste del arete.
Se pregunta por qué no hace algo con ellas.
Por qué no busca una solución definitiva.
Un ataque con armas de destrucción masiva de verrugas:
Acido láctico. Nitrógeno líquido. Bisturí.
Le dicen que felizmente no le salen en la cara.
Para ella sus pies son su cara.
Se siente como un cepillo de dientes: sola en un vaso.
En el vaso queda un poco de agua.
No se lavará los dientes.
Se ahogará en el consejo de su madre:
"Y te daba chocolate para que no llores
y tú decías que eras feliz de nuevo".
Comerá chocolate.
Observa las plantas de sus pies que aún caminan
y se pregunta si acaso su madre sabe más que dios.
2009
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| PH ISABEL WAGERMANN |
(Lima, Perú, 1977)
Reside en Buenos Aires
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