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| Fotografía de Christian Weiss |
AUTOPISTA Nº 95, DIRECCIÓN SUR, NEW JERSEY
La poeta holandesa extenuada
del paseo por la quinta avenida
se acomoda en el asiento
del pequeño automóvil y concluye
de esta forma la historia
de sus relaciones amorosas.
“Arrullar a una extraña en brazos,
susurrar canciones al oído,
murmurar halagos y promesas
siempre tiene... un resultado inevitable.
Cuando la mujer despierta
y parte en dirección a otros brazos,
los murmullos, los susurros
se atragantan en la boca,
y la lengua, antes puente y senda,
y sabor de cuerpo, sólo logra proferir
los consabidos sapos y culebras.
Sapos y culebras son entonces
parte sustancial de los amores, los extraños.
Podría hablarse, pues, in strictu senso,
de una zoología del cuerpo y las palabras”.
(de El largo viaje a casa, 1994)
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| Fotografía de Christian Weiss |
UN FRAGMENTO DEL DIÁLOGO ENTRE ULISES Y CIRCE
“¡Hasta cuándo
amada mía,
me torturas
con tus ojos inocentes,
con tus manos bondadosas del dolor,
es extraño en demasía!”
“¡No, querido,
no me entiendes!
Puedes irte.
Nuestra isla es la antesala del olvido,
en el Hades te aguardan
los mortales.
Lo ignoras:
largos años
me ayudaste
a intuir la sombra.”
(de El arte de la pérdida, 1991)
Vive en París, Francia
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