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LA MUJER QUE AMÓ A LOS HOMBRES
Cuántas veces en tu lecho
no te recogiste entre las manos
tendiendo el cuerpo ante un hombre
preciso y solitario
con la boca llena de sal y pantano,
metiendo los dedos en sus cabellos
deslizando las piernas, el vientre, lo que era tuyo,
sus huesos, su vaho tembloroso sobre ti,
sintiendo el sudor del verano, de los truenos.
Un hombre que llegaba a la puerta de tu casa,
siempre uno a la vez a cualquier hora del día,
rodeado por tus brazos.
Qué importa que este hombre tenga tantos cuerpos
y que se llame de mil formas,
siempre será el mismo frente al nacimiento,
con las uñas en tu carne sensual
de serpiente, de gasolina, con olor a leche.
Qué importa que te pida de madrugada
que seas su hogar, que cultiven una huerta,
que tengan hijos hermosos, dicen todos ellos a la vez.
Después de esta ventisca, ¿qué hogar puedo ser para los otros?
¿Qué hogar puedo tener dentro del pecho?
Si son este hombre o ninguno,
no pueden decir que no los amé
como si fueran especies en peligro
o países en la guerra.
THE WOMAN WHO LOVED MEN
How many times in your bed
You pulled yourself together,
Laying your body before a lonely, Meticulous man
With your mouth full of salt and bog,
Moving your fingers through his hair,
Sliding your legs, your belly, that which was yours,
His bones, his tremulous breath over you,
Feeling the summer’s sweat, the clap of thunders.
A man who used to come to your house’s door,
Always one at a time at any hour of the day,
Hugged by you.
What does it matter if this man has so many bodies
Or that he’s known by so many names,
He’ll always be the same when facing birth,
With his nails over your snake-like
Sensual flesh, with the scents of milk and gasoline.
What does it matter if he asks you at dawn
To be his home, to cultivate a garden,
To have beautiful children together, they all say at once.
After this blizzard, what home can I be for others?
What home can I have inside my chest?
If they are this man or none,
They can’t say I didn’t love them
As if they were endangered species
Or nations at war.
Traducción de Miguel Falquez-Certain
PLEGARIA DESDE UNA FÁBRICA DE PLÁSTICO
En este cráneo comprimido
estoy yo cubierta por una costra de plástico
enloqueciendo. Mira el mundo, Madre,
comemos y bebemos de la desesperación,
después dormimos felices sintéticamente.
Cuando despierto miro la montaña
con los dientes quebrados; y estoy aquí, en esta ruina,
viviendo mi edad adolescente
en el naufragio circular de mis razonamientos.
Ven, Madre, en este musgo nocturno
mis ojos se descocen con el vapor de la maquinaria.
Sácame de este monólogo y déjame
ser un elefante en la llanura africana.
Deshójame, pacientemente, con tu ternura.
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Breve tratado de la melancolía, Valparaíso Editorial, 2020 VIII Premio Nacional de Poesía "Obra Inédita" 2020 |
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| Breve tratado de la melancolía, Abisinia Editorial Traducción de Miguel Falquez-Certain Contratapa de Margaret Randall |
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(Bogotá, Colombia, 1994)
POETA/ARTISTA/EDITORA/GESTORA CULTURAL/
CO-FUNDADORA Y DIRECTORA DE ABISINIA EDITORIAL
de Breve tratado de la melancolía, Valparaíso Editorial, 2020
VIII Premio Nacional de Poesía "Obra Inédita" 2020
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