Vendrás a mi puerta
como un árbol serruchado.
Yo no te quiero así,
tormentoso.
Vendrás a mí
¿cómo encender leña mojada?
¿Por qué venir a taparme?
mi madre supo abrigarme
y siempre desperté.
Nunca fui Ofélica,
no hallarán perlas en mi cuerpo;
tal vez restos de un tiranosaurio rex,
una despedida reprimida,
y dos o tres carozos de aceituna.
Vendrás a mí
y subiré el volumen real de las cosas.
10 de mayo, 2011
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| Fotografía de Charlie Davoli |
PARTO
La mujer que me dibujó
-antes de tirar su último crayón
por las hendiduras del mundo-
afiló sus pestañas de mimbre
silenció los accidentes
y empujó mi nombre.
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| de La voz mayor, Alción Editora, 2018 |
(Buenos Aires, Argentina, 1982)
POETA/ACTRIZ/GUIONISTA/DRAMATURGA/DIRECTORA/
MAGÍSTER EN ESCRITURA CREATIVA
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1 comentario:
bellezas..
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