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| Ilustración de Zafouko Yamamoto |
No tengo apego con las cosas
pero hay palabras
que guardo
con el tono que fueron dichas
las recuerdo sobre su boca
gesticulando
cosas impensadas
su frente
con olor a perfume
los dedos pálidos sobre
las cuerdas
palabras como piedras
esparcidas
por todas partes
dedicatorias
papelitos
fotos que se pueden borrar
con un solo click.
No atesoro nada
mudarme es el origen
de toda pérdida
esta vez la ventana
no da a la calle
patio interno para cruzar
de punta a punta el cielo
en la transparencia
de lo que vendrá.
V.R. 09/2018
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| Ilustración de Zafouko Yamamoto |
Nado entre delfines
el sueño me purifica
estiro la mano
tratando de alcanzarte
intuyo tu determinación
por llegar a la orilla
te alejás
con la lentitud del cielo
estiro los ojos
pero no puedo verte
se del sol hablándote
en voz baja
en buenos aires
los jacarandás florecen
su perfume
estalla en tus ojos.
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| Ilustración de Zafouko Yamamoto |
Qué vas a hacer
cuando ya no puedas recordar?
cuando digas y las palabras
devuelvan
eco en la garganta seca
A quién vas a pedirle una mirada buena
cuando te quede apenas
la propia voz
y no puedas acomodar los pasos
para salir a la vereda
cuando quieras saltar de una cama
a la otra
cuando quieras jugar en el patio
de tu infancia
y desees volver atrás
Qué vas a hacer
cuando no puedas recordar?
y el vaso se vuelque
y te cambies la ropa una vez por semana
y tu nombre sea un cartelito
en la pared
o en el cajón del placard
o en la etiqueta de la ropa
y no puedas calzarte los zapatos
Qué vas a hacer cuando ya no seas vos?
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| Ilustración de Zafouko Yamamoto |
El presente
ruge
su combustión,
penetra entre la niebla
hasta dolerte en los ojos;
lo que se oye
es silencio acumulado
por décadas
frente al espejo
aluviones
mareas
el nudo en la boca
del estómago
quedarte sin aire.
El presente
huye
del presente,
giran los espasmos
del futuro
como la pregunta
que nos hacemos
cuando alguien acaba de morir.
Todo lo demás son recuerdos.
(V.R - 18/06/2018)
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| Ilustración de Zafouko Yamamoto |
No soy el centro del universo
mas bien el borde de la copa
arenita que sopla el viento
cuando nadie lo ve
espuma vaciada contra
una orilla que arde
mientras la otra empuja
y deja de forzar
lo que no es.
No hay señal que avise el desamparo
solo unas pocas palabras
brotan
otras se secan de raíz
vidrios rotos
a punto de estrellarse
porque lo que no crece rompe
y lo que nutre
a fin de cuentas
puede ser chispa y se enciende.
Octubre /2019
(Esquel, Chubut, 1975)
Reside en General Roca, Río Negro
POETA/ESCRITORA/LECTORA/GESTORA CULTURAL/
ESTUDIANTE DE PSICOLOGÍA SOCIAL/
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