Un día la ciudad ya no es la misma o sí, aunque registrar la ausencia es trabajo de quien pierde porque lo demás sigue igual. Los árboles no se enteran, el ruido no cesa, las mentiras y los alegatos, el pan caliente, la comida a la misma hora, el alza de todo y la pobreza. La vida es la suma de lo que hacemos, hasta ahí llega.
Hasta aquí.
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| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Cuando te marchabas cerraba los ojos y repetía: regresa, que tu camino esté libre de lo más terrible. Regresa. Era como suplicar frente a una pared en blanco, igual que una pantalla cuando pierde la señal y sólo el ruido, luego el silencio. Acuérdate que no estábamos en guerra, pero afuera todo nos dañaba.
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| Fotografía de Anka Zhuravleva |
Tu casa no es este país, dijiste, ¿entonces dónde estamos? porque tengo una llave y cuando abro la puerta estoy frente a lo mío, no tengo miedo.
Ven, mira bien, –allá afuera es un país–.
Nación mentira. Nación espanto.
Lo que pisas, lo que miras, al que miras.
Aunque tu casa es algo más, dijiste.
Eva Castañeda Barrera
(Ciudad de México, 1981)
POETA/ESCRITORA/DOCTORA EN LETRAS/
CRÍTICA LITERARIA
de Decir otro lugar, Elefanta Editorial, 2020
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