30 de noviembre de 2020

Violeta Serrano, 2 poemas 2


Fotografía de Zev Hoover


Madre, vos,
podés o no creerme.
Madre, vos,
cuando yo no te decía vos,
¿recordás, entonces?
cuando nada sabíamos
del continente, del nuevo,
del peso que tendría la Tierra
desvencijada,
la Tierra, madre,
que vos sabés,
ahora parece ser también la mía.
Antes de toda esa rabia
antes incluso, de hacernos daño,
madre,
yo recuerdo,
nítido, como una hoja seca
esculpida en años,
recuerdo cómo vos
sin comprender palmo a palmo,
me sujetás la frente,
el pecho, el llanto.
Consolás una lágrima,
tras otra,
como cascada de versos,
auspiciados en claustros,
porque a mí me temblaba
la vena izquierda
y la diestra
y la otra, y la nueva, y la extraña,
y todo porque había visto
en una pantalla,
a la distancia,
gente,
sencilla, sonriente,
gente, ya ves,
sin nada.


de Camino de ida, Modesto Rimba, Buenos Aires, 2016


                                      
*



Fotografía de Zev Hoover


Las cosas que perdimos en el fuego

El terror de las ciudades
se hace fuerte
en la tolerancia
a la barbarie.

La bisagra consiste
en saber
si estás dispuesta a matar
si aún no has olvidado
el olor de la sangre
si sabes hasta qué punto
serás capaz de llegar.



de Antes del fuegoÍndigo Editoras, 2020



Ph Alejandra López
Violeta Serrano
(León, España, 1988)
POETA/ESCRITORA/PERIODISTA/DOCENTE UNIVERSITARIA/
CREADORA Y DIRECTORA DE LA REVISTA DIGITAL 
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