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| Fotografía a Luke Byrne |
Soy lo que hicieron de mí
pero la compasión sólo
le está reservada a los valientes.
Avanza el invierno
sobre el deseo
frágil, torpe, firme al sol.
Miro mi mano
y advierto que el lenguaje
ha dejado de ser una patria,
resguardo de las heridas.
Sin embargo,
tomo la pluma
-como quien empuña un arma-
y trazo la trayectoria del olvido.
Patricia Venti (Maracaibo, Venezuela)
de Frágil felicidad
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5 comentarios:
Simplemente me encanta.
Un beso, Emma
Qué gran terapia la de escribir, aunque sea trazando la trayectoria del olvido. A veces es necesario el olvido para recordar lo bueno.
Me encanta este poema.
Besos.
Soy lo que hicieron de mi, y lo que hice yo de lo que los otros hicieron de mi.
Qué fácil y qué corto es el mundo que cuando ya nos lo sabemos se termina.
Precioso poema.
Cuando la palabra (esa forma de lenguaje) deja de ser una patria, uno debería morirse de miedo. Aunque Patricia tenga el valor de direccionarse al olvido.
Hermosísimoooooooo poema, Miriam!!!!
Quise dejar comentario antes, pero blogger está en mi contra. Dije: "Solo una cosa no hay. Es el olvido" Lo dijo Borges, y la chica del poema, trazó un poema, de esos que no se olvidan
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