Martha Kornblith, 2 poemas 2 (II)

Fotografía de Vikram Kushwah

Asistir un sábado por
la tarde a una librería
sin sopesar
los tontos que éramos
que plagiábamos hasta la
desdicha y el suicidio.
Asistir un sábado a la
librería
para copiar a Silvia Plath
o al más cercano vecino.
Aunque igual
casi todo convergía siempre
en infortunio
era un argumento para
tener de pronto
un rapto de inspiración
y correr de vuelta a mi casa
para escribir un poema
sobre esta ciudad
que tanto detesto.

Sábado es un día para odiar
a esta ciudad
para odiar a esta ciudad
y a sus poetas
hasta la muerte.

Fotografía de Vikram Kushwah

Hoy

se me ha perdido el mundo.

Es mi propio extravío

lo que busco.

Es Martes

leo a Kristeva

(“la melancolía es estéril

si ella no deviene en poema”)

Es Martes

y hace un mes

mi mano izquierda

ardía en carne viva.

Conocí a un médico

al que amé con locura.

Ese hombre lavó

mi sangre

ese hombre limpió

mi piel quemada

con indulgencia.

Ese hombre conoció

mi llanto

pero ese llanto

no era llanto

que venía de adentro

es un llanto

distinto,

un llanto de afuera.

Es Martes

leo a Kristeva

(“Habito la cripta

secreta de un dolor

sin palabras”).

A él le dedico

“Del dolor puede surgir

el amor, el más profundo

amor”.

Es Martes

y leo a Kristeva:

“La melancolía es

una perversión,

a nosotros nos toca

conducirla hasta las

palabras y la vida”.

Martha Kornblith 
(Lima, Perú 1959, Caracas, Venezuela, 1997)
de Antología de la poesía latinoamericana del Siglo XXI: el turno y la Transición, 
Siglo XXI - 
Compilador Julio Ortega
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