31 de agosto de 2012

Miriam Reyes, Juan, cuéntame







Juan, cuéntame, ¿qué tiene de apocalíptico
el cuerpo de una mujer
para que llegara a tu delirio
justo después del toque de la séptima trompeta?

Después de haber visto
la destrucción de la tierra
la guerra de los elementos
las más maravillosas catástrofes
las escenas que en cualquier hombre causarían la
                   sublimidad del pánico
tú, hombre de fe,
viste una mujer coronada de estrellas.

Pero tus ojos
ciegos después de haber contemplado
sol luna mujer y monstruo en un mismo cielo
sólo supieron relatar tinieblas:
Una madre expropiada del producto de su vientre
desterrada en el desierto.

¿Para eso la hiciste descender de los cielos
para arrojarla a la más pérfida de las soledades?

De seguro
ella hubiera preferido
que alguna de las siete lenguas
del dragón de las siete cabezas
la hubiera alcanzado
para espolvorearse con libertad
como la ceniza
y andar de aquí para allá
sola en pedacitos
y no sufrir esa tremenda soledad
de cuerpo completo
de vientre vaciado.

¿Sólo para eso el cuerpo de la mujer
para que descubra el milagro de la luz al varón?

Héroe insensible y egoísta
la salvas de la muerte
para entregarla a un letargo
a esa otra muerte de bebé probeta
de inseminación artificial.
Juan, cuéntame,
¿a eso te referías cuando hablabas de Apocalipsis?




Miriam Reyes (Orense, España, 1974)
de Espejo negro, DVD ediciones, 2001
en Yo, interior, cuerpo, Antología poética de Miriam Reyes,
Editado por el II Festival Internacional de Poesía de Córdoba, 2013
Compilación de Miriam Tessore / Prólogo de Mariel Manrique
para leer MÁS

Márgara Russotto, 3 poemas 3


(*)

DOSSIER

En la fase arcaica
las mujeres eran arrojadas
desde un alto muro
al nacer.
En la fase moderna
se divorcian
y asisten a congresos internacionales.
Algunas son altamente belicosas
lo que revela el estado primitivo de su
desarrollo.
Las decadentes o bizcas
no tienen género.
Su vida es bravísima
cuya primera mitad desperdician
arquitectando efímera belleza
a la cual parodian la segunda mitad.
Estamos desorientados.
      ¡Oh, sí, estamos desorientados!
Nada de lo explorado hasta ahora
coincide
con el deslumbramiento que narran los
libros.
No logramos explicarnos semejante
incongruencia.
Ni encontramos rastros
de la mitad que complementa
tan extraño espécimen.
Sólo sombras.
Restos de mutuos exterminios.
Sólo ellas quedan
con su lamento de raza extinguida.
       ¡Oh, sí, de raza extinguida!

[de Épica mínima, Caracas: Edición Cultural Universitaria, UDO/
Fundación José Antonio Ramos Sucre, 1996]



(*)


FRAGILIDAD SENTIMENTAL

A manotazos violentos
cada noche
podríamos
acariciarnos
hasta rectificar
el tibio arrebato de las proclamas
el transcurrir abstracto de los días
los surcos de cansancio entre los labios
Tú podrías matar mosquitos
saltando sobre la cama
como un pequeño alce
mientras de nuevo te diría:
¡Qué ágil y gracioso eres
en semejante oficio!
Yo te serviría café hirviendo
como cuando respetaba tu trabajo
y tú el mío
¿Te parece mucho pedir otro verano?
¿Un poco de mosquitos?


FRAGILITÁ SENTIMENTALE

Con violenti colpi
ogni notte
potremmo
accarezzarci
fino a correggere
il tiepido rapimento delle dichiarazioni
nel trascorrere astratto dei giorni
i solchi della stanchezza tra le labbra
Tu potresti uccidere zanzare
mentre salti sul letto
come un piccolo alce
mentre di nuovo ti direi
Come sei agile e buffo
in siffatta impresa!
Ti servirei caffè bollente
come quando rispettavo il tuo lavoro
e tu il mio
E´ chiedere troppo un’altra estate?
Un po’ di zanzare?



(*) Fotografías de Elif Sanem Karakoc


TRABAJO

escribo como una mujer
cerca de una ventana
como un hombre de lejos
se lava los brazos
y por las fisuras de una puerta
se injerta un naranjal
como si la historia fuese la sombra
de una liebre
golpeada
y su pulso
una tempestad que nadie escuchara.

[de Brasa, Ed. Fundarte, Caracas, 1979]





Márgara Russotto (Palermo, Italia, 1946) 
Vive en Venezuela desde 1958 
Premio de Poesía del CONAC
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30 de agosto de 2012

Jimena Arnolfi, Las Nélidas Lobato de la poesía

Fotografía de Gilbert Garcin

LAS NÉLIDAS LOBATO DE LA POESÍA

a cuánto cotiza la línea de poesía?
sinceramente
a quién le importa la línea de poesía?
la línea de un poeta
a quién le importa?
la línea importa
importa no perder la línea
importa la línea de merca
la línea aérea
la línea de largada
la línea plus digital
la línea de colectivo o de subte
la línea de la vida
está entre el dedo índice y el dedo pulgar
pero la línea de un verso tuyo
no le importa ni a tu vieja

el Pato tiene razón
el poder de la poesía
no sirve ni para el rimmel
del hedonismo con el que se va a un vernisagge

ellos se amontonan
forman filas
se aplauden
se aplauden mucho porque sí
porque hay que aplaudirse mucho en la poesía

y cómo se llama ésta?
qué edad tiene?
de dónde salió?
alguna vez publicó?
alguna vez militó?

cuántos poemas escribió?
cuántas páginas escribió?
cuántos versos escribió?

la invitamos a leer?
trae público?

[eh, pará Woodstock, nadie te escucha]

pero que sea una poeta de verdad
que sea una poeta de pies a cabeza
te lo pido por favor

no sabemos qué escribe
nadie la publica

pero todo el mundo habla muy bien de ella
todo el mundo habla muy mal de ella

con quién estudió? tiene que leer más?
qué clase de lumpenismo practica?
a cuántas lecturas fue este mes?

leyó en la cárcel?
en el borda?
en el moyano?

a ver/ vos/ decime/
estás en alguna antología?
qué tal mordés el significado?
la pathos?

qué clase de poesía hacés?

hacés mail poetry?
poesía blogger? tweet? novela?

qué hacés?

poesía sanguínea?
peronista?
neo peronista?
poesía con Cristina?

poesía puta? homosexual? conversacional?

poesía collage? pop art? copypaste?

poesía masturbada?
a dos manos? a tres manos?

leés en la ducha?
tenés un blog?
cuántas visitas por día?
cuántos comentarios por posteo?

a ver quién vende más?
a ver quién sale en la eñe/ en radar?

y si no te invitan a leer
ya fue hacéte un ciclo
ah sí? tenés un ciclo de poesía?
tenés cinco para la birra?
tenés un novio escritor?
tenés un novio editor?

a ver quién se puede mirar a los ojos?
quién tira la primera piedra?
el mejor verso?
el mejor veneno?
te tira lo nuevo o te tira lo viejo?

quién es más poeta de los de acá?
quién es más montonero?
más compañero?

quién es más maldito?
más romántico?
más culto?
más cool?

quién es tu maestro?
quién se pega un tiro?
quién leyó más?
quién sabe más de poesía erótica francesa?
quién sabe más de surrealistas?
de política de mitología grecolatina?

quién tiene una editorial?
una revistita un fanzine?
quién tiene obra reunida?
a quién le va mejor con los talleres?
con los grupos de lectura?

[tomá, acá hay otra palabra que rima bien con vergüenza]

a ver/ quién recita los mejores versos esta noche?
a quién aplauden más?
es la hora de verdad
a ver si aplauden a la cuenta de tres
1, 2, 3,
a ver si aplauden que termino el poema
esto no es un poema

[o mejor así…]

este es otro poema que no vale la pena.


(*) NÉLIDA LOBATO, actríz y vedette argentina, fallecida en 1982


Jimena Arnolfi 
(CABA, Argentina, 1986) 
Reside en Entre Ríos
para leer una entrevista en LO MÁS IMPROBABLE
su BLOG

María Auxiliadora Álvarez, 2 poemas 2


Fotografía  de Joanna Woźniak 
mamá se fue
tarda muchos años debajo de su puerta
saliendo agua roja

papá la maldice

antes de irse mamá ya no hablaba
no abría los ojos
después cerró la puerta de su cuarto
y no quiso volver

detrás de la puerta nos llama a veces
y nos grita un cuento de una casa de dulce que se come
y llora largamente
y se ríe
y se oyen cosas que se quiebran
y mamá habla por ratos ronco como un hombre
como una noche lejos
y da golpes
y la oímos rasparse

en las paredes
y sale un río de mamá por debajo de la puerta
un río rojizo y triste que no se mueve

(de Caz(a), 1990)


Fotografía  de Joanna Woźniak
9

mamá es un animal negro
manso
extenso
huele
a aguas estancadas
cría
batracios dulces
en las encías
no come
no duerme
no ríe
es un espacio oscuro
que recorro con la lengua
y me sabe a semen
a sangre
a agua de renacuajo

mamá es un animal quieto
amarrado
hinchado
habitual
muerto

(de Cuerpo, 1985)

9

mother is a black animal
tame
vast
smelling of
                        stagnant waters
breeding
          sweet batrachians
                    in her gums
she eats not
sleeps not
laughs not
          she's a dark space
I traverse with my tongue
and tastes of semen
blood
tadpole water

mother is a quiet animal
bound
                    bloated
                                        commonplace
dead



María Auxiliadora Álvarez 
(Caracas, Venezuela, 1956)
de Cuerpo/Caza,  Editorial Fundarte, 1993
Traducción al inglés de Rowena Hill
para leer MÁS
su WEB





29 de agosto de 2012

Begoña Abad, 2 poemas 2 (III)

Fotografía de Alisa Andrei

Tener trabajo te asegura:
alguien que dirá ser tu superior,
alguien que decidirá lo que te conviene,
alguien que te envidiará,
alguien que siempre te enmendará la plana,
alguien que siempre lo hubiera hecho mejor,
alguien que te pedirá la vida a cambio de un ascenso,
alguien que te respetará mucho si obedeces sin preguntar,
alguien que te paga como si le debieras algo,
alguien que nunca estará satisfecho,
alguien que te perdonará la vida en cada fallo,
alguien que te recordará el puesto que ocupas,
alguien que te palmeará la espalda que luego te apuñala,
alguien que lleva corbata de seda, pero soporta mal que la lleves tú,
alguien que te exigirá lo que no se atreve a exigirse,
alguien que te hará invisible.
¿Por qué dicen que el trabajo dignifica?


Obra de Dino Valls

Debería haberme aflojado la conciencia
no tengo edad para estrecheces
ni para el insomnio que me produce la injusticia.
Debería vestirme de mayor
y cuidar no me contagien la alegría
los que aún la conservan.
Debería hacerme un seguro
por si vivo lo suficiente
a pesar de tragar tanto veneno.
Debería dejar de hacer el amor
no vayan mis nietos a descubrirme
y me pidan consejo.
Debería dejar la pancarta de oponerme
al sistema por sistema
y a sus aberraciones.
Debería hacerme cómplice de los que ganan
para comer con ellos la sopa boba
en lugar de hacerme una de sobre.
Debería dejar de escribir poemas
que nunca verán la luz en Hiperión
ni estarán en la lista de los elegidos.
Pero dejar estas cosas,
ahora que empiezan a gustarme,
me jode tanto…




Begoña Abad 
(Burgos, España, 1952)
de Cómo aprender a volar, Olifante Ediciones de Poesía, 2012
en FACEBOOK
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28 de agosto de 2012

Sonia Leyón, 2 poemas 2

(*)

CORAZÓN

Tomé una pequeña y afilada cuchilla
Cercené con cuidado las partes intocadas
Elegí unos tomates y morrón en su punto,
¡Rojos!
Con especias frescas de la huerta
condimenté;
La receta fue trasmitida en sueños
especialmente para la ocasión
En fina masa de hojaldre deposité
el relleno
¡Doradas y jugosas las comí!
Esperé con la mayor mansedumbre
Por esos días
A ver, ¿qué pasaría?
Visualicé esa copa nueva
a llenarse, nuevos sentimientos…


Algo falló
Mi pecho no deja de darme
Empanadas de carne




(*) Fotografías de Martin Stranka


 EL ALMA APAGA LOS CANDELABROS

En noches de lluvia
Las aves confusas cantan
Las otras siguen su rutina
            De madrugadas o anunciando “vientos”

Reverdean una historia
Que jamás será escrita
Porque los libros no cuentan
En la partida

Algunas hojas amarillearon
Húmedas de pena
Contritas

Larvadas esperanzas
Enfundan sus pies en los encuentros
De los desatinos

La luna ya no obedece
Al ocaso
Se retrasa en hilachas
En un río mansilento (no macilento)

Las hormigas se declaran en huelga
La abeja reina
Mató a los zánganos
Hastiada de miel

La calma no anuncia
Las tormentas
Ellas arrecian sin pasaporte
A mitad de camino
Cruzando la plaza
O en alguna esquina

Algo no cambia
Algo permanece




Sonia Leyón (Santa Fe, Argentina)

27 de agosto de 2012

Verónica Hermida Longa, 3 poemas 3 (+1)


(*)

En ocasiones es tanto
el deseo del otro
que he llegado a preguntarme
cómo es que la propia piel
no se nos desnuda



Ayan Elmi s/d del autor de la fotografía

SOMOS PÓLVORA

Somos pólvora,
es viernes por la noche
y somos pólvora, a punto de estallar
en sonora carcajada,
confesión a bocajarro
o la exaltación del brindis
Aquellos que nos observan
esgrimir sin pudor la sustancia inflamable del verbo
o entrechocar las piedras del corazón
para prender la mecha de una estrella
se apartan a nuestro paso mascullando
“esas mujeres son pólvora”
A nosotras todo esto
no deja de complacernos
porque a ciertas alturas ya intuimos
que si mujer se elige libre
ha de vivir
al borde de la inmolación
o la estampida




(*)

1 DE CADA 100

Existe una mujer
que es precipicio
Los hombres la bordean
debatiéndose entre la fascinación
y el vértigo
99 de cada 100
optarán por darle la espalda
y, como si compartiese genealogía con medusa,
se alejarán evitando volverse a mirarla
Al examen de sus rostros
ella siempre se cuestiona
si ese paso atrás que ya anticipan
será viento para darse arrojo hasta su abismo
o, como habitualmente, el primero de una nueva huída



B O N U S  T R A C K 


Cómo puede hallar mi brújula el norte
si todo tu cuerpo está imantado
allá donde tú estás
su aguja señala







Verónica Hermida Longa - Vera Eikon -  
(Carril, Galicia, España, 1976)
(*) s/d de los autores de las fotografías
su BLOG


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