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| Obra de Claire Luxton |
CARBÓN DE HIELO
Pensaba en los días, un calendario hizo la cuenta. Recordé el punto exacto.
A veces el regreso no tiene espacio para la carne que se aprieta bajo la lluvia
pero te quiere de vuelta, te reconoce ciega, juega, es como una copa de vino
cuando se acostumbra a perder la cabeza.
Olvidaste atar el alfabeto a un pájaro perdido.
¿Hasta dónde alcanza la oscuridad que tengo?
No reclamo la luz. Debajo de mi lengua hay un carbón de hielo.
Un rumor que sólo reconocen los que vuelven.
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| Obra de Claire Luxton |
SIN PIMENTÓN
La previa se hace el día anterior. Cebolla, morrón y zanahoria, el ajo se pica chiquito, dice.
Para seis personas es un poco más de medio kilo de ternera. Se toma un mate, se agrega chorizo colorado y panceta.
Los pedazos de carne se sellan mientras se cuelan las lentejas que duplicaron sus años.
Tomate, laurel y caldo de verduras. Condimentos todos, menos pimentón. Dieciocho minutos se cocina el arroz.
A veces se cortan tiritas de amor y se decora un plato. Se da media vuelta y se camina hasta el fondo de la casa. Pero antes, se mezcla todo con la única intención de no olvidar.
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| Obra de Claire Luxton |
CINCO PUERTAS
El jardín es hermoso, alguna que otra uva chiquita cae sobre los tomates
y queda reducida a la sustancia que damos.
Los helechos tienen un fruto morado y pienso si al triturarlo se desprende
el mismo color. Ellos se mecen al sabernos tristes.
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| Obra de Claire Luxton |
ACTO DE MUERTE
Me acerco a negociar el día que precede, esto no me hace egoísta.
Otro almuerzo verá caer la vida por mi tráquea.
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| Obra de Claire Luxton |
BAJO LOS HUESOS
Hoy le dejé un poemario al mar.
Alimento a los peces con un ritual aprendido.
Brenda Yaniez
(Rawson, Chubut, 1981)
POETA/COACH/AKÁSHICA
de Fragmentado, Halley Ediciones, 2025
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