Stanley Kunitz, 2 poemas 2

COMETA HALLEY

La señorita Murphy en el primer grado 
escribió su nombre con tiza
en la pizarra y nos dijo
que estaba rugiendo desde las trayectorias de las tormentas
de la Vía Láctea a una velocidad espantosa
y que si se alejaba de su curso
se estrellaría contra la tierra y
no habría escuela mañana.
Un predicador de barba roja de las colinas
con una mirada salvaje en sus ojos
estaba en la plaza pública
en el borde del parque
proclamando que él era el enviado por Dios
para salvar a cada uno de nosotros,
incluso a los niños pequeños.
"Arrepentíos, pecadores!" -gritó,
agitando su cartel escrito a mano.
Durante la cena me sentí triste al pensar
que probablemente era
la última comida que podría compartir
con mi madre y mis hermanas,
pero me sentía tan excitado
que apenas he tocado mi plato.
Así que la madre me regañó
y me envió temprano a mi habitación.
Toda la familia está durmiendo,
excepto yo. Ellas no me han oído
cruzar el pasillo y subir
la escalera hacia el aire fresco de la noche.

Mírame, padre, en el techo
del edificio de ladrillo rojo,
al pie de Green Street-
que es donde vivimos, ya sabes, en la planta superior.
Soy el chico de la bata de franela blanca
tendido en esta cama de grava gruesa
buscando en el cielo estrellado,
esperando el fin del mundo.

Traducción de Say

HALLEY'S COMET

Miss Murphy in first grade

Wrote its name in chalk

Across the board and told us

It was roaring down the stormtracks

Of the Milky Way at frightful speed

And if it wandered off its course

And smashed into the earth

There’d be no school tomorrow.

A red-bearded preacher from the hills

With a wild look in his eyes

Stood in the public square

At the playground’s edge

Proclaiming he was sent by God

To save every one of us,

Even the little children.

“Repent, ye sinners!” he shouted,

Waving his hand-lettered sign.

At supper I felt sad to think

That it was probably

The last meal I’d share

With my mother and my sisters;

But I felt excited too

And scarcely touched my plate.

So mother scolded me

And sent me early to my room.

The whole family’s asleep

Except for me. They never heard me steal

Into the stairwell hall and climb

The ladder to the fresh night air.

Look for me, Father, on the roof

Of the red brick building

At the foot of Green Street

That’s where we live, you know, on the top floor.

I’m the boy in the white flannel gown

Sprawled on this coarse gravel bed

Searching the starry sky,

Waiting for the world to end.

de Passing Through © W.W. Norton & Co., 1997

para escucharlo recitar en THE POETRY ARCHIVE

CARTA NOCTURNA

f r a g m e n t o 

(...)
Querida, ¿es demasiado tarde para la paz, demasiado tarde
para que los hombres se reúnan en las fuentes a beber
el agua dulce; demasiado tarde para la camaradería
y la risa en la fábrica; demasiado tarde para que
digamos “Seamos buenos los unos con los otros”?
Las lámparas una a una se apagaron; el valle duerme;
me ocupo de la última luz brillando sobre las granjas
y mantengo vivo para ti el pensamiento del amor,
como estudiosos encarcelados en una época ignorante
ocupados de las brasas del fuego de Troya.
Las ciudades sufrirán el asedio y algunas caerán,
pero el hombre no es capturado. Qué significa el corazón profundo,
su mensaje de la mano grande, redonda, infantil,
su asombro, su simple grito solitario,
el sobre ensangrentado con tu dirección,
es historia, esa punzada ancha y mortal.

Traducción de Yanina Audisio

NIGHT LETTER

(...)

My dear, is it too late for peace, too late

For men to gather at the wells to drink

The sweet water; too late for fellowship

And laughter at the forge; too late for us

To say, “Let us be good to one another”?

The lamps go singly out; the valley sleeps;

I tend the last light shining on the farms

And keep for you the thought of love alive,

As scholars dungeoned in an ignorant age

Tended the embers of the Trojan fire.

Cities shall suffer siege and some shall fall,

But man’s not taken. What the deep heart means,

Its message of the big, round, childish hand,

Its wonder, its simple lonely cry,

The bloodied envelope addressed to you,

Is history, that wide and mortal pang.

Stanley Jasspon Kunitz 
(Worcester, Massachusetts, 1905-
NY, EE.UU., 2006)
POETA/PROFESOR/PERIODISTA/EDITOR
en The Collected Poems of Stanley Kunitz, 
W.W.Norton&Company, 2000
para leer + en OTRA IGLESIA ES IMPOSIBLE
+en ACADEMIA PARANINFO
y + en LA MAJA DESNUDA
en WIKIPEDIA