Tamara Mathov, Cómplices (+2)

Fotografía de Mariam Sitchinava

CÓMPLICES

La vecina volvió a fumar.
Ya no me mira fijo
cuando el humo de mi boca
la acompaña por el parque.
El parque es chiquito
mío, y de ella
de todos los que vivimos
en esta cómoda enorme
sin querer saber
que somos muchos,
y estamos cerca.
Ella volvió a fumar, y cuando pasa,
arrastrando el fracaso entre los dedos,
me mira conmovida.

B O N U S  T R A C K (x2)

Fotografía de Antonio Palmerini

MADRUGADA

Podés mirarla fumar porque sos más fuerte que ayer,
podés mirarla con su abrigo de humo y sólo pensar,
quizás,
en la lluvia de anoche
que sin haber dormido ni siquiera un poco
sigue siendo hoy
y al parecer nunca acaba...

s/d del autxr

Soy parte de esta marea de gente desparramada, tengo la garganta intoxicada por el quitapulgas transgénico que, 

dicen los diarios, se oculta en los filtros de los cigarrillos industriales; la espalda deforme, mitad sobre un sillón, 

mitad sobre alguna rodilla amputada que tuvo la suerte de quedar allí y no aquí, doblada hasta estrujarse tanto que la sangre es sólo un recuerdo de la tierna infancia de las ocho de la noche...

Tamara Mathov
(Buenos Aires, Argentina, 1989)
POETA/PROFESORA/TRADUCTORA
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