Ada Limón, 2 poemas 2

s/d del autxr

UN NUEVO HIMNO NACIONAL

La verdad es que nunca me ha gustado el Himno

Nacional. Si lo piensas bien, no es una buena 

canción. Notas demasiado altas para la mayoría de nosotros con the rockets

red glare y luego están las bombas.

(Siempre, siempre, hay guerra y bombas.)

Una vez, lo canté en mi escuela secundaria y 

hasta la tenaz banda estudiantil desafinó.

Pero la canción no significaba nada, solo una convocatoria

al campo de juego, algo con que debíamos cumplir antes

del tumulto de la juventud. ¿Y qué de las estrofas

que nunca cantamos, la tercera que dice "ningún refugio

podrá salvar al asalariado y al esclavo?” Quizás,

la verdad es que cada canción de este país

tiene una tercera estrofa desconocida, algo brutal

serpenteando debajo de nosotros mientras cantamos a ciegas

las notas altas mientras rociamos cerveza en las gradas,

esperando que nuestro equipo gane. No me malinterpretes, sí me

gusta la bandera, como ondula en el viento

como el agua, elemental, y más cuando se hace humilde,

y se rodilla, asida por alguien que

lo ha perdido todo, cuando no es un arma,

cuando titila, cuando se pliega tan perfectamente

para conservarla hasta que la necesites, hasta que puedas

amarla otra vez, hasta que la canción en tu boca sepa a

sustento, una canción donde las notas las cantan 

hasta los bosques atemporales, las llanuras de hierba rala,

la Garganta del Río Rojo, el puñado de tierra aún

no envenenada, esa canción que es nuestro derecho natural,

que se canta en silencio cuando es difícil continuar,

que suena como los dedos ásperos de alguien tejiendo

en los de otro, que suena como un fósforo encendido

en una cueva sin fin, la canción que dice mis huesos

son tus huesos, y tus huesos son mis huesos,

¿y no es eso suficiente?

A NEW NATIONAL ANTHEM

The truth is, I’ve never cared for the National

Anthem. If you think about it, it’s not a good

song. Too high for most of us with “the rockets

red glare” and then there are the bombs.

(Always, always, there is war and bombs.)

Once, I sang it at homecoming and threw

even the tenacious high school band off key.

But the song didn’t mean anything, just a call

to the field, something to get through before

the pummeling of youth. And what of the stanzas

we never sing, the third that mentions “no refuge

could save the hireling and the slave”? Perhaps,

the truth is, every song of this country

has an unsung third stanza, something brutal

snaking underneath us as we blindly sing

the high notes with a beer sloshing in the stands

hoping our team wins. Don’t get me wrong, I do

like the flag, how it undulates in the wind

like water, elemental, and best when it’s humbled,

brought to its knees, clung to by someone who

has lost everything, when it’s not a weapon,

when it flickers, when it folds up so perfectly

you can keep it until it’s needed, until you can

love it again, until the song in your mouth feels

like sustenance, a song where the notes are sung

by even the ageless woods, the short-grass plains,

the Red River Gorge, the fistful of land left

unpoisoned, that song that’s our birthright,

that’s sung in silence when it’s too hard to go on,

that sounds like someone’s rough fingers weaving

into another’s, that sounds like a match being lit

in an endless cave, the song that says my bones

are your bones, and your bones are my bones,

and isn’t that enough?

Fotografía de Tabitha Soren

EL CONTRATO DICE: NOS GUSTARÍA QUE LA CONVERSACIÓN

FUERA BILINGÜE

Cuando vengas, trae tu more-

nidad para asegurarnos de complacer

a los financiadores. Vas a marcar este

recuadro; estamos solicitando un subsidio.

¿Tienes algún poema que trate de

adolescentes con problemas? Bilingüe es mejor.

¿Te gustaría venir a cenar

con los jefes y sorber tequila Patrón? 

¿Nos contarías historias que nos hacen

incómodos, mas no cómplices?

No leas ese en que eres

igual a nosotros. Nacidos en una casa verde,

con jardín, no nos digas cómo recogiste

tomates y los comiste en el suelo

viendo buitres despedazar a los huesos

de otra ave en la carretera. Léenos el

que es sobre tu padre robando los rines

después de que un colega dijo que eso es lo que hacen

los de su estirpe. Dinos cómo vino

a la reunión vistiendo un poncho

y trató de venderlos de nuevo al hombre a

quien se los robó. No menciones que tu padre

era profesor, hablaba inglés, amaba

hacer cerveza, amaba el béisbol, cuéntanos

otra vez sobre el poncho, los rines,

cómo los robó, cómo hizo justamente

lo que dijo que no hizo.

THE CONTRACT SAYS: WE'D LIKE THE CONVERSATION

TO BE  BILINGUAL

When you come, bring your brown-

ness so we can be sure to please

the funders. Will you check this

box; we’re applying for a grant.

Do you have any poems that speak

to troubled teens? Bilingual is best.

Would you like to come to dinner

with the patrons and sip Patrón?

Will you tell us the stories that make

us uncomfortable, but not complicit?

Don’t read the one where you

are just like us. Born to a green house,

garden, don’t tell us how you picked

tomatoes and ate them in the dirt

watching vultures pick apart another

bird’s bones in the road. Tell us the one

about your father stealing hubcaps

after a colleague said that’s what his

kind did. Tell us how he came

to the meeting wearing a poncho

and tried to sell the man his hubcaps

back. Don’t mention your father

was a teacher, spoke English, loved

making beer, loved baseball, tell us

again about the poncho, the hubcaps,

how he stole them, how he did the thing

he was trying to prove he didn’t do.

Ada Limón

(Sonoma, California, EE.UU., 1976)

de The Carrying, Milkweed Editions, 2018
National Book Critics Circle Award for Poetry
Traducción de Beverly Pérez-Rego
para leer más en BUENOS AIRES REVIEW

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