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| Fotografía de Susanna Majuri |
IMÁN
No serán suficientes las caricias para decir “te quiero”,
pero mi mano aprieta el corazón
tendido como un puente hacia tu boca.
No caben más guirnaldas en mis venas,
ni más miel en tus pechos.
El más breve latido de tu carne
es un astro que tira de mis ardientes músculos
hacia su mar de brasas o carbones.
Ya en órbita,
doy forma a tu sonrisa con mis labios.
La tarde lentamente va llegando
allí donde termina el tobogán,
mientras cuento uno a uno
los gajos de ternura que me llevo a la boca.
La hostilidad del mundo,
las hélices de plomo
que cortaban el vuelo
a todos nuestros globos y cometas,
vive fuera del cuarto.
En el cuarto,
nuestro amor siembra puertos
donde las naves tienen corazones atados a los puños,
y los mapas revelan
la duda de las norias,
y las brújulas huelen
el resplandor del oro,
y los sueños desbordan los bolsillos
cada vez que se zarpa.
Monedas de sudor
acarician tus senos
y van dejando un rastro
de pisadas de estrellas.
No me duele la vida
cuando veo en tus ojos de gorrión mojado por la lluvia
lo risueño del niño
que espera sonriente como un ancla
su regalo.
No me escuecen las alas
cuando tus labios vienen a salvarme
del incendio en que vivo,
y la pasión nos toma la cintura,
y el ritmo de la sangre golpea los tabiques
y deshace la cama.
Nuestro amor empapela las paredes del cuarto
y vivimos felices entre algodón y fresas.
En la calle es distinto,
la gente nos recibe con una calurosa bienvenida
[a base de volcanes,
y el odio es un revólver
que apunta a nuestras manos cuando van enlazadas,
que apunta a nuestros labios si nos damos un beso.
Pero somos más fuertes,
y nuestro corazón bombea en las ventanas
[sin miedo a los cristales.
(de Napalm. Cortometraje poético, Premio Hiperión, 2001)
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| Fotografía de Kalle Kataila |
66º 33' 45''
El Círculo Polar es la región
más despoblada, inhóspita, del mundo.
Apenas dos personas
por kilómetro cuadrado.
Estás conmigo aquí.
Nada me falta.
(de La guerra de invierno, Ediciones Hiperion, 2013)
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| Fotografía de Anni Leppälä |
VELOCIDAD DE LA LUZ
Viajo hacia ti.
El universo empieza a concentrarse.
Mi corazón, en cambio, se dilata.
(de Helio, Editorial La Garúa, 2014)
POÉTICA
A cuatrocientos grados bajo cero,
que es la temperatura en el espacio,
todos los elementos
de la tabla periódica se paran.
Sus cuerpos enmudecen.
La vida se congela para ellos.
Sólo uno, el más leve, se resiste
a que el tiempo y el frío lo sometan
a la inacción, al cambio.
Por fuera nos parece que está muerto.
Su piel es de cristal. Pero por dentro,
sus átomos ensayan
una coreografía apasionada.
Lo que fuimos y lo que somos,
como le ocurre al helio, nos conforma.
La realidad pervive en dos estados
que no son excluyentes.
(de Helio, Editorial La Garúa, 2014)
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| Fotografía de Kalle Kataila |
No es más real la nada
que los trenes que oigo,
la noche que me envuelve,
la brisa de las ocho,
que mi cuerpo consciente de que existe,
que este amor absoluto por las cosas,
mi mujer y mis hijos.
(de Línea de flotación, Ediciones Aguadulce, 2017)
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| ph Ruth Guajardo |
(Madrid, España, 1977)
POETA/NOVELISTA/CRÍTICA LITERARIA/
LICENCIADA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA/
TRADUCTORA/PROFESORA
para leer + en VIENTO SUR Número 132/Febrero 2014
su blog EL ROMPEHIELOS
2 comentarios:
Es que ya no sé que decir ante tanta belleza y tantas autoras y autores magníficos.
Me encantaron. ¡Gracias!
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