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| Fotografía de Wilma Hurskainen |
Hay silencio en la casa
Afuera el viento se deshace/ entre las hojas
El frío de agosto/ toca/ raspa
Todavía quedan/ algunos matojos/ de narcisos amarillos/ en el patio
Escucho tu voz diciendo/ como todos los años:/ Hay que pasar agosto...
-Agosto/ agostado/ angostura/ angustia
palabras reunidas que asolaron tu alma-
Ay, padre mío,/ qué poco que supimos/ el uno del otro
Aunque yo te miraba/ pastor de lejanías
en aquella escalera/ que daba a la puesta del sol
¿Y vos, me mirabas/ en el rincón de la cocina
con el cuaderno/ y la tinta china negra
dibujando geografías imposibles?
¿Qué fue de nosotros, padre?
Vos te fuiste en agosto/ poblado de silencios
Yo persisto entre signos/ tratando de alcanzar
la geografía de tu alma
Hay que pasar agosto.../ me digo en un susurro
y miro
los matojos amarillos
en el patio
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| Fotografía de Wilma Hurskainen |
APRENDIZAJE
Cuando era pequeña
miraba llover
en los ojos de los caballos
No se parece a nada
a ninguna otra tristeza
sobre la tierra
Creo que entonces
en esa lluvia incesante
aprendí
la melancolía
su vago hechizo
su lento desolar
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| Fotografía de Mihaela Noroc |
PLEGARIA
Me quedaré aquí
a tu lado
abuela Leonarda
y juntas oiremos
el silbo de los pájaros
y el silencio...
el silencio
y el silbo de los pájaros.
Nos quedaremos juntas
vos con la trenza
como una corona
en tu sillita baja
Yo cerca de la acacia
y sus racimos blancos
a prudente distancia.
Nos miraremos
y no diremos nada
para qué las palabras
Hay demasiadas lágrimas
demasiada tristeza
por eso nos dormimos
a la luz de la lámpara
bajísima
titilante
para que se disipen
en la noche...
Rezaremos
con cuentas de maíz
largas plegarias
al menos
que nos dejen
el rumor de la abeja
las acacias
la lámpara
(Arroyo Cabral, Córdoba, Argentina, 1949)
POETA/PROFESORA DE CASTELLANO, LITERATURA Y LATÍN
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