11 de diciembre de 2016

Flor Codagnone, 6 poemas 6 (de Resto)


Fotografía de Petra Collins


En este desierto insoportable
de palabras. Te pienso, te espero
a mitad de camino. Hagamos otoño
cuando no haya con qué
cubrirnos la piel
del silencio.





Fotografía de Petra Collins

Algo me devora,
se alimenta de mí,
me detiene, me abre
en dos, me llena
de lágrimas.

¿Qué es esto que dice
"soy mujer"?

Agua que va al agua.




Petra Collins fotografiada por Ryan McGinley

Corrí hacia tu angustia
tajeé la carne,
me abrí en pedazos,
arranqué mi cuerpo. Quise
que no hubiese modo
de hacer con el sexo.

Poesía es más allá
de la literatura
(lo que no duele no pasa).



Fotografía de Petra Collins

Sigo herida, castigada:
volvés siempre
a la geografía de mi memoria.





Fotografía de Petra Collins


Voy a tener miedo.
Te voy a pedir que me abraces.
El vestido puede arrancarse.
La piel, no.





Fotografía de Petra Collins

Vomité tu nombre
en un suspiro.

Hay más cicatrices
de las que temo.




Flor Codagnone 
(Buenos Aires, Argentina, 1982)
PERIODISTA/POETA/TRADUCTORA
de Resto, Modesto Rimba, CABA, 2016
para leer MÁS y MÁS

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