Ana Emilia Lahitte, 4 poemas 4 (+1)

Fotografía de Annette Pehrsson

IX

Me desnudas.

Miles de años

hace que morimos.

La muerte es lenta.

                                     Morimos.

                                     Te demoras en mis hombros.

                                     Necesitas mi olor.

                                     Nos inventamos.

Qué es esto de invadir así la vida,

qué significa comprobar un cuerpo.

Yo soy tu cuerpo.

Hundirte en mí

es regresar al universo.

Fotografía de Rachel Baran

X

Mi soledad está hecha de ti,

lleva tu nombre en su versión de piedra

Olga Orozco

(Los juegos peligrosos)

Has muerto.

¿Debo descarnarme

contigo,

aceptar el frío,

trasvasarte a mi pulso,

fecundarte?

Enséñame

a caminar de nuevo por el mundo.

A esperar el otoño.

A ser

         sin ti.

Fotografía de Burçin Esin 

XI

La carne, al poseerla, fue luz

e inteligencia.

Fuimos seres violentos.

Y no nos atacamos

porque ni uno ni el otro

rehusó ser atacado.

Qué hermosa soledad fundamos

sin saberlo,

tras la huida secreta

de las hojas, del río,

y algunas contraseñas del verano.

Fotografía de Rachel Baran

XV

¿Y el corazón del hombre?

¿Y el cerebro del hombre?

¿Sus luchas por amarse,

por amar?

¿Cómo creer que existe

otra cruz

que no sea los dos brazos

abiertos a la vida?

B O N U S  T R A C K

Fotografía de Nirrimi Firebrace

Quise

morir de mí.

Quise nacerme.

Ana Emilia Lahitte 

(La Plata, Buenos Aires, Argentina, 1921-2013)

de Gironsiglos: y otros poemas, EDUCC

Ed. de la Universidad Católica de Córdoba, 2005

para leer más en: POESITE

y MÁS